Giga Slave

Bienvenidos a la Universidad de Sevilla

2011-10-24T11:50:00.003+02:00

Quizás se deba a que acabo de quedarme sin Internet, a que aún me queden tres horas más en esta asquerosa facultad, o a que, simplemente, mi existencia no tiene sentido si no soy un auténtico incordio.

Pensaba realizar una entrada-denuncia por la escasez de justicia en nuestro país. Sin embargo, recuerdo que hace tiempo ya llevé a cabo algo de eso. Es una lástima que desde entonces no hayamos avanzado nada. Pero, no, no voy a hablar de eso. Después de todo, no soy una persona seria, no me podéis pedir entradas serias. Sí es cierto que se me da bien quejarme, así que uniendo ambas cosas voy a hacer una queja no seria, pero una queja necesaria.

Me toca hablar de nuevo de la universidad, pero de otra forma mucho más seria, pero sin ser seria. Voy a hablar de la incompetencia de la Universidad Pública.

Primero quiero que tengáis en cuenta que formo parte de la respetada institución que supone la Universidad de Sevilla, pero como soy estudiante me voy a pasar el respeto por el mismo. Y es que esta universidad no merece más que un escupitajo en un ojo, o así sería si en lugar de una universidad fuera una persona.

Fotografía de la Facultad de Comunicación de la Universidad de Sevilla

Empezaremos por la economía, que es lo que más nos importa ahora, en estos momentos de crisis. La mayoría de nosotros elegimos la universidad pública porque no podemos pagarnos (más bien nuestros padres no pueden permitírselo) una universidad privada. Pensamos que al ser pública nos encontraremos con precios accesibles para cada uno de nosotros, permitiéndole a cualquier joven e inexperto el acceso a una educación en condiciones.

Grave error, señores. Cada año, la matrícula nos sale aún más cara que el anterior (por mucho que hayamos pasado limpios al siguiente curso y creamos que tendremos pocos créditos que pagar), todos rezan por obtener la beca del ministerio, la gente intenta no matricularse de alguna asignatura para poder seguir pagando… ¿Qué ocurre si no te dan beca? ¿Qué pasa si el dinero no te llega para una educación que debería estar al alcance de todos? No tenemos dónde trabajar, pero tampoco nos dejan estudiar.

“Al menos,” piensan algunos inocentes “todo el dinero que me quitan lo emplearán adecuadamente”. Sí, seguramente te encuentres con profesores muy cualificados, con materiales didácticos en buenas condiciones y un aula limpia y ordenada. No debería hablar demasiado de los profesores, por si acaso alguno leyera todo esto (¿a quién pretendo engañar? Si nadie me lee, ¿por qué iba a hacerlo un profesor?), pero me gusta el riesgo:

En la Universidad de Sevilla encontramos un elenco de profesores de lo más curioso: Desde un convicto a un profesor que habla solo y le pone sonidos extraños a las diapositivas de clase. En esta universidad a veces parece que no hay profesionalidad ninguna: profesores que van a las clases cuando les plazca, otros que no se aclaran con el programa de su asignatura (que pueden llevar años impartiéndola), y unos pocos que, simplemente, no existen o no tienen ganas de venir a trabajar. ¿Y qué me decís de esos profesores que ignoran el temario o no han querido preparárselo? Una hora y media (como mínimo) escuchando chorradas sobre su vida, su experiencia laboral, el éxito que ha tenido en su trabajo y lo poco a lo que podemos aspirar nosotros. Así nos motivan muchísimo.

A veces pienso que la única que cobra un sueldo en condiciones tiene que ser la limpiadora, porque es la única que se toma su trabajo totalmente en serio. SIEMPRE, repito, SIEMPRE está limpiando el cuarto de baño que tengo más cerca. Casualidad, destino o ganas de joderme la vida, la señora de la limpieza todo lo limpia. Todo lo limpia, menos mi aula. Hay una cúmulo de pelusas en una esquina que lleva ahí un mes (porque es el tiempo que llevo viniendo a clase, esperemos a ver hasta cuándo se queda ahí… o desde cuándo está).

Pero no pasa nada, eso no tiene la más mínima importancia en comparación con otros problemas que podemos ver en la universidad: los horarios. Grupos de distintas asignaturas que se pisan entre sí, optativas sin plazas suficientes, un solo turno de mañana, profesores que tienen que aprender a hacer la técnica de multiplicación para poder asistir a todos los grupos en los que imparten clase (por no hablar de los alumnos, que se tienen que quebrar la cabeza a la hora de organizarse con el horario).

Y, ¿qué decir de la realización de la matrícula? Automatrícula, más bien. Porque a nosotros nos toca hacer la matrícula por internet, porque todo el mundo tiene ordenador e Internet hoy en día en su casa. ¿El sistema de acceso a la Automatrícula? Va cambiado según les va apeteciendo a los cabecillas de esta respetada institución. Cada año toca un sistema distinto. En mi primer año, fue por libre albedrío, “maricón el último” como dicen algunos; en segundo fue por la letra de DNI. Hicieron un mágico sorteo en el que salió la letra ‘A’ como la primera en acceder a dicha Automatrícula; en tercero decidieron ponerlo por nota. Y así consiguen que todos intentemos matar para tener clase por la mañana. ¿Y consiguen que saquemos mejor nota para que el año que viene seamos los primeros? Pues no sé, porque seguro que para el año que viene se les ocurre un método distinto.

En definitiva, mejor trabajar en las fresas.

Y me voy por ahí, en busca de una entrada mejor.

2011-09-25T12:09:00.000+02:00

Estoy intentando volver a escribir como antaño, cuando odiaba al mundo y destrozaba cosas. Pero, no sé por qué, este planeta ya no me parece tan horrible.
Ya tendréis noticias de mí, y mientras yo iré incubando una entrada como las de antes.

Cada golpe que le dieron era una cuenta atrás

2011-09-15T16:58:00.002+02:00

2011-09-14T23:14:00.001+02:00

Espero que todo esto termine con una muerte. Y que esa muerte sea la tuya.

Mentiras

2011-09-07T14:09:00.001+02:00

Hay distintos tipos de mentiras. Algunas las realizamos para intentar no hacer daño, otras son crueles y venenosas. Las demás, para variar, las usamos para nuestro propio beneficio.

El problema es que todas, absolutamente todas, hacen daño.

Y prefiero mil veces que me intenten dañar con la verdad.

2011-08-25T23:13:00.001+02:00

De todas las pérdidas, el tiempo es la más irrecuperable.

Muro de Cristal

2011-08-25T01:55:00.001+02:00

Éramos simplemente un par de idiotas mirando la lluvia caer. Debía ser una estampa curiosa: ella y yo, apoyados en una grisácea pared, a una distancia prudencial el uno del otro. Para mí, la lluvia no era más que una rutina a la que ya no quería prestar atención. Por el contrario, a ella parecía antojársele algo realmente extraordinario, pues no se volvía hacia mí para mirarme mientras hablaba.

El día anterior todo había ido demasiado rápido. La había besado y ella me había correspondido. Sonreí al recordarlo. Pero no fue una sonrisa que denotara felicidad, sino una sonrisa triste. Porque que hubiera ocurrido lo del beso sólo podía ser triste, pues ahora, cuando pensábamos fríamente en la situación, todo era distinto y altamente complicado. ¿Por qué el ser humano se empeña en hacerlo todo tan complejo? Creo que a veces simplemente deberíamos seguir nuestro instinto animal más allá de para declararnos la guerra unos a otro. Deberíamos seguirlo para ser capaces de darnos cuenta de que la vida se torna más sencilla cuando no piensas demasiado.

- - Me andaba preguntando… - comencé a hablar – Bueno, siempre he querido preguntarte… ¿qué soy para ti?

Ella se removió inquieta. Dejó de prestarle atención al agua y pareció fijar la vista en sus zapatos. Yo también los miré. Definitivamente, no sabía atarse los cordones. Pero no había tiempo para echárselo en cara. Me coloqué frente a ella, notando como algunas gotas frías salpicaban mi espalda.

- - ¿Qué soy para ti? – repetí suavemente.

- - ¡Cállate! – exclamó ella, ruborizada.

Ya había levantado el brazo para golpearme una vez más de ese modo que sólo ella conocía: ni demasiado fuerte, ni demasiado suave. Esta vez mi sonrisa se amplió considerablemente.

- - Ya lo he entendido – aseguré mientras sostenía su puño cerrado entre mis manos, librándome así de cualquier golpe – Cuando no puedes mentir – comencé a explicar, desplazando mi mano hasta su muñeca – te expresas de esta forma. No eres nada honesta… Cada vez que he estado cerca, peligrosamente cerca, tú te has comportado así: Me has golpeado, me has insultado, te has burlado de mí para alejarme… Pero sólo querías estar a salvo.

- - ¡Cállate! – repitió ella, intentando zafarse de mi agarre - ¡Todo lo que estás diciendo me avergüenza!

Siempre había sido así. No sólo conmigo, sino con todo el mundo. Cuando veía que cualquiera de su alrededor estaba cerca, peligrosamente cerca, lo peligrosamente cerca como para llegar a conocerla, intentaba expulsarlo como buenamente podía. Simplemente, tenía miedo de abrirle el corazón a alguien y quedarse destrozada. Tenía miedo de entregarme todo lo que ella era en realidad, por eso intentaba cubrirse con aquel muro de cristal.

Tiré de ella hacia mí y la abracé. Intentó liberarse, por supuesto, pero no lo consiguió. Ya sabes, los tíos somos más fuertes que las chicas, o algo así. Aunque a veces me pregunto si yo sería capaz de vencer a cierto tipo de chicas, como a Isabel Fernández. No, seguramente no tendría posibilidad alguna.

- - ¡Suéltame! – exclamó mi acompañante, devolviéndome al mundo real.

- - ¿De verdad quieres que te suelte?

Silencio.

- - Vamos, ser un poco más honesta no te hará daño – le invité a responder, sonriendo.

- - No…

- - ¿Qué?

- - No quiero que me sueltes.

- - ¿De verdad?

- -De verdad.

- -Entonces no te soltaré jamás…

Silencio de nuevo. Parecía más tranquila.

- -Pero…

- -¿Qué?

- -Pero tendré que comer, ducharme, ir a clase… Y si no me sueltas no podré hacerlo.

No pude evitar reírme. Había vuelto a hacerlo. Ella y su manía de cargarse los momentos románticos.

- - Bueno, te soltaré. Pero déjame que me quede un rato disfrutando de tu olor, de tu respiración, de tus latidos…

- -Eres un cursi.

¿Lo soy? Sí, seguramente. Y ella una borde que debería estar agradecida, porque pocos quedan como yo.

--- ¿Sabes? – respiré hondo – Creo que jamás existirá una chica más maravillosa que tú.

- - Joder, pero deja las cursilerías.

- -No, en serio. Eres ese tipo de chica que intenta ser dura. Me encanta.

- Soy dura.

- - ¿Ves? A eso me refiero. Intentas protegerte con un muro de cristal. Crees que así nadie puede alcanzarte. Pero, ¿sabes qué?

- - ¿Qué?

- - Que el cristal, amiga mía, al menos la mayoría de las veces, deja ver a través de él.

Cosas maravillosas.

2011-08-24T04:05:00.000+02:00

Hablar contigo hasta las cuatro de la mañana. De todo y de nada. De temas que tenemos muy hablados, pero a los que siempre hay cosas que añadir.
Hablar contigo hasta la hora que haga falta, que derrames tus pensamientos en mí.
Hablar contigo es una de ellas.

Insomniorelato

2011-08-24T02:58:00.000+02:00

Mi boca sabía a Smint, posiblemente mezclado con el fuerte olor del alcohol, pero eso era algo de lo que yo no me daba apenas cuenta. Las noches se vuelven confusas cuando ingiero cierta cantidad de ciertas bebidas, y aquella, por supuesto, no fue una excepción.

Sí lo fue por cómo se iba desarrollando. Allí estaba ella, eso era evidente. Su voz invadía mis oídos, atravesaba mi mente y acababa conservada en algún rincón de mi alma. No era para menos, porque ella era, claramente, la voz de la razón. Y yo me había propuesto volverla loca.

Fue entonces cuando mi lengua dejó ver un Smint nuevo. Sin smint, no hay beso; pero con Smint lo hubo. Y no fue sólo uno.

Mientras las luces y el ruido que fingía ser música llenaban la discoteca (ayudados, por supuesto, de la gran cantidad de gente que se congregaba), mi cabeza, mareada y sin pensamientos inteligentes, sólo podía pensar en ella. Porque ella seguía allí. Y parecía tener ganas de saciar su sed no sólo con alcohol, sino con mi boca.

He de admitir que beso realmente bien, por eso no quiso despegarse de mí en toda la noche. La gente a nuestro alrededor vitoreaba, nuestros amigos nos miraban de forma extraña. ¿Qué tenía de malo dos chicas besándose? No me importaba nada, sólo su boca.

Después, lo pensé mejor. No, no era ella a quien mi boca buscaba. Era agradable, sí, pero mis ojos se detuvieron durante un segundo en otro lugar. Allí también estaba él, apoyado en aquella barandilla. Me miraba de forma extraña también, pero no como los demás.

Debí haberme girado hacia Ella. Decirle: Tenías Razón. Pero no lo hice.

Simplemente hice lo que todos esperaban que hiciera y lo que yo nunca esperaba hacer: Seguir al corazón.

Belleza Escondida

2011-08-19T17:42:00.000+02:00

Siempre he pensado que las mejores personas son como los cactus: Presentan un aspecto rudo, con espinas; pero necesitan muchos cuidados, necesitan ese "cariño", esa atención por parte de quien quiera tenerlos. Se muestran ante ti con un carácter difícil, pero en su interior esconden la más hermosa de las flores.

Y sólo quienes tienen la paciencia de soportarlas cuando son meras plantas con espinas, podrán disfrutar, finalmente, de esta belleza escondida.

Yo y mis reflexiones.

PD: La flor de la foto es de una Stapelia Variegata. Es una flor polinizada por moscas, así que para atraerlas huelen fatal. Vienen de África y la de la foto está en mi casita, junto al resto de mi genialosa colección. Desde pequeña me han fascinado los cactus, por eso será que busco personas que se les parezcan.

Estoy en plena forma

2011-08-13T15:14:00.000+02:00

No, en serio. De hace cosa de unas semanas, me encuentro excesivamente bien. Vuelvo a ser la que era, vuelvo a insultar a todo el mundo, vuelvo a sentirme como lo que soy: superior a la mayoría de la basura que me rodea. No es nada personal, pero es que cuando eres así de alucinante, poco te importa el resto del mundo.

Así que aquí estoy, haciendo deporte, siendo feliz, reencontrándome con gente que hacía eones que no veía... La vida vuelve a sonreírme una vez más, y espero que se quede con esa cara de estúpida.

Manipúlame esos fantasmas

2011-08-04T11:58:00.004+02:00

No recuerdo exactamente cómo comenzó todo. Una vez más, me enteré gracias a Twitter, que se ha convertido en mi fuente de información más fiable (Y eso ya es bastante triste). Para cuando quise darme cuenta, la #SpanishRevolution era lo que más sonaba en todo medio.

Sin embargo, no en todos los medios sonó de la misma manera. Para muchos de nosotros, todo el movimiento 15M, las acampadas que se han organizado en toda España, los "indignados", son un gran grupo de personas diversas, diferentes, que están intentando hacer ver que estamos aquí, que el gobierno ya no puede jugar con nosotros.

Lamentablemente, aunque la realidad está ahí, cada individuo decide tomarla a su manera. Es el caso de todos aquellos que califican este movimiento de "unos cuantos perroflautas fumando porros y sin ganas de trabajar".

Lo siento por estos que no quieren ver, que se quedan en la idea de que esto ha sido organizado por tal partido político y es un complot para no sé qué. ¿Por qué no nos escuchan? Yo misma estuve en la Acampada de Sevilla, he visto a personas mayores, jóvenes, trabajadores, gente distinta unida por lo que todos queremos: Democracia.

Pero, ¿por qué siguen ignorándonos? Hay muchas razones, desde las mentalidades cerradas que prefieren quedarse en la idea de los perroflautas, hasta la más preocupante: la manipulación de los medios.

Y eso es de lo que quiero hablar.

Ahora mismo, me encuentro en mi pueblo, lejos del mundo real. ¿Qué puede hacer una persona como yo, que no tiene la oportunidad de estar allí, para enterarse de lo que está ocurriendo ahora en Madrid?

Cualquiera de nosotros diría: ver las Noticias, claro. ERROR.

Hace dos noches, tras el desalojo y bloqueo de Sol, el movimiento se reavivó. Gracias a Twitter, pude seguir lo que estaba pasando. Fotos, vídeos, emisiones en directo, gente que iba tweeteando lo que ocurría... Gracias a ellos, a los que estaban allí intentando que el resto de nosotros se enterara, puedo decir hoy que los medios de comunicación manipulan sobremanera la verdad.

Pero eso ya lo sabíamos. Como estudiante de Periodismo, ya he escuchado muchas veces que nuestro trabajo es manipular la información. El problema surge cuando la gente sólo se queda con uno de los significados de la palabra "manipular".

manipular

1. tr. Manejar cosas,especialmente objetos delicados o de precisión:

solo un relojero puede manipular el mecanismo del reloj.

2. Controlar sutilmente a un grupo de personas,o a la sociedad,impidiendo que sus opiniones y actuaciones se desarrollen natural y libremente:

ese periódico manipula la opinión pública.

Muchos se quedan con la idea de que manipular es controlar y modificar a su antojo la verdad. Eso es lo que pasa cuando decidimos ignorar que manipular es manejar dicha verdad. Tomamos el término como algo negativo y lo llevamos a cabo negativamente.

Así, periodistas (y no tan periodistas) aburridos se dedican a manipular la información como les va viniendo en gana.

Pude darme cuenta de ello al ver el Telediario. Normalmente, lo veo sólo en un canal, pero tras todo lo ocurrido en Sol (más bien en sus alrededores), decidí hacer un poco de zapping para ver qué podían contarme distintas cadenas.

Me pareció descarado ver cómo sólo salían imágenes de jóvenes con rastas y "malas pintas", cómo las cámaras únicamente mostraban a un reducido grupo, y se esforzaban a decir que no acudió casi nadie.

Yo no estuve allí, como muchos otros. Pero sí pude ver, como ya he dicho, gracias a los que estaban haciendo el trabajo de informador.

La Televisión, para desgracia de Homer Simpson, nos engaña, nos miente, nos muestra una información sesgada, modificada y manipulada a más no poder.

Pero, por supuesto, no se trata únicamente de la televisión. Todos los medios han experimentado ya un vertiginoso avance y un enorme crecimiento que les ha llevado a cobrar importancia y a tener una gran influencia en las personas. Se trata del cuarto poder, después de todo, no por nada son el primer objetivo político de los regímenes autoritarios. Es triste, pero quien controla a los medios de comunicación, controla también a la sociedad.

Con esa influencia, con ese poder que tienen los medios, es lógico que utilicen todo eso para transmitir las ideas propias. Sutilmente, atacan a la sociedad sin que esta se dé cuenta.

Ya sea de una forma más suave mediante connotaciones subjetivas, o de forma descarada como lo estamos viendo últimamente, la realidad es que el Periodismo manipula la información.

Se supone que ninguno de nosotros quiere resultar engañado (aunque a veces no lo parece, porque siempre votamos a los mismos y son los mismos los que nos engañan), y menos cuando ese engaño puede afectar a nuestra forma de ver el mundo. Nosotros elegimos de dónde queremos que nos lleguen las noticias, nosotros encendemos la televisión, leemos el periódico, escuchamos la radio. Pero el problema se da cuando todos ellos nos cuentan mentiras parecidas.

Entonces, ¿qué pueden hacer aquellos que no tienen acceso a la información en sí, los que no tienen más remedio que escuchar a otros que puedan contarles lo que, supuestamente ha pasado? Nada, supongo, quedarse frente a la tele, escuchando qué es lo que dicen los medios y, lo que es peor, creyendo que ésa es la verdad.

Todo cambia

2011-08-01T21:04:00.001+02:00

De entre todas las personas que encuentras a lo largo de tu vida, resulta que siempre hay algunas que te sorprenden desde el primer momento.

A veces nace en tu interior una obsesión demasiado enfermiza que te lleva a forzar situaciones para encontrarte con ese tipo de personas, para decirles, gritarles sutilmente: Estoy aquí.

Cuando por fin vas conociéndoles mejor, te inunda una gran alegría. Hay gente que tiene cosas en común contigo, gente que siente algo que tú también sentiste alguna vez. Gente que te comprende.

Llega un momento en el que acabas dependiendo de ellos.

Y eso de depender de las personas, realmente, no está bien. No sé, dicen que es bonito el amor y todo ese rollo, que hay sentimientos que te esclavizan y te llevan hacia malos caminos. Pues he de decir que hay personas a las que agradezco que me hayan obligado a depender de ellas.

Son bastante pocas, eso sí es cierto, pero he de decir que valen más que todo un ejército de... no sé, un ejército de pingüinos con dinamita.

Lo malo llega cuando esas personas se marchan de tu vida, cuando te las arrebatan, sea como sea, o cuando ellas mismas se quieren alejar de ti. Las personas cambian. Lamentablemente, me di cuenta de ello hace muchísimo tiempo. Nadie es estable, nadie es constante. Como diría Heráclito de Éfeso, nadie se baña en el río dos veces porque todo cambia en el río y en el que se baña. . Cada día, cada situación nos cambia. Y peor es cuando el cambio es brusco y repentino. Quizás nosotros mismos no nos damos cuenta de ello, pero jodemos a los demás al cambiar.

Hay dos cosas que nos cambian demasiado. La primera de ellas es la Universidad. Lo digo avisando de que no generalizo, que cada persona es un mundo, pero da la casualidad de que muchos de esos mundos cambian su órbita en cuanto llegan a la universidad. Lejos de sus padres, lejos de su pareja, sin obligaciones... Así luego, pasa lo que pasa. Cambiamos porque vemos que somos libres, y queremos aprovechar al máximo esa libertad. Dejamos de preocuparnos por el resto, nos centramos en nosotros mismos. Me temo que esto me ha pasado a mí. Así que ahí tenéis la escusa por la que llevo tantísimo tiempo sin escribir nada aquí. A parte de porque no se me ocurría nada.

El segundo criterio que te hace cambiar es tu pareja. Por tu pareja puedes dejarlo todo, cambiar de parecer o, simplemente, fingir que hay algo que te gusta aunque lo detestes. ¿Qué tendrán los novios y las novias? Mi madre dijo una vez, refiriéndose a mi hermano: "Te llevas dieciocho años de tu vida convirtiéndolo en un hombre. Después, llega una tía y en cinco minutos lo convierte en un gilipollas". La frase la sacó de alguna parte, claro.

Y es que, prácticamente, es así. ¿Acaso ninguno de vosotros tiene un amigo que ha cambiado repentinamente, desde que tiene novia? Porque yo, por suerte o por desgracia, tenía una de esas personas que merecen la pena, que te hacen depender de ella, y una tía vino y se lo llevó consigo.

Cambiar está bien, debemos actualizarnos, como si fuéramos un ordenador. Pero no es bueno cambiar para ser peor, para dejar de ser uno mismo. La esencia siempre debe perdurar. Sin ella no somos nada, como no lo seríamos sin nuestra memoria y sin las personas de nuestro alrededor.

Nueva, nueva vuelta

2011-07-31T23:12:00.000+02:00

Siempre he creído que todas esas personas que se van de retiro espiritual para poder sacar una buena idea sobre la que escribir eran todos gilipollas. No creo que haya un lugar que pueda inspirarte más que otro. La inspiración es algo que te viene cuando le da la gana, te sorprenda con medios para apuntar la idea o no. A mí, normalmente me pilla desprevenida, por lo que me lleva a pensar que debería tener más a mano una grabadora.

Supongo que no apuntarme las ideas buenas es lo que me ha llevado a escribir cosas tan mediocres. Hoy he vuelto la vista atrás y me he dado cuenta de ello: Como escritora soy precisamente eso, mediocre. Bueno, como escritora y como muchas cosas. Realmente, no creo que haya algo que se me dé sorprendentemente bien. No soy de esas personas que hayan nacido con un don para algo. Y, sin embargo, es increíble lo que llego a molar. No, en serio, soy la caña.

Pero, antes de ser la caña, yo he pasado por muchas cosas. Hmm… No, la verdad es que siempre he sido la caña. Pero lo he pasado mal, claro que sí. Para llegar a mi situación actual, he pasado por muchas cosas. Y es por eso que hoy, si hay alguien que me lea, quiero que preste especial atención con el consejo que voy a darle:

Jamás dejes de ser tú mismo. No te conviertas en una máscara de sensaciones que realmente no sientes. No debes dejarte llevar por ninguna otra persona, tienes que ser íntegro contigo mismo. No te engañes, no intentes ser quien no eres. Es demasiado triste perder tiempo de tu vida siendo quien no eres, para luego darte cuenta de que no ha merecido la pena tu propia obra de teatro. No olvides nunca quién eres y de dónde vienes.

Hoy, que he decidido volver a resucitar el Blog, y esta vez de verdad, sólo quiero decir que voy a ser yo misma. A partir de hoy, se han acabado las máscaras.

El animal más venenoso

2011-04-26T09:35:00.000+02:00

La naturaleza suele ser a la par de bella, peligrosa. Es el caso de muchísimos animales con los que es mejor no cruzarse.
Sorprendemente para muchos, el ornitorrinco, a pesar de ser una mezcla entre un pato y un castor (ambos curiosamente adorables, especialmente el pato), tiene un espolón cuyo veneno no puede ser calmado ni por morfina. La serpiente marina es un animal letal, aunque ataque en pocas ocasiones. El Monstruo de Gila también es bastante agresivo, y usa su veneno para defenderse. La rana punta de flecha es el anfibio más venenoso del planeta, mientras que el pez piedra sería el más peligroso de los peces. El pulpo de anillos azules causa con su veneno una parálisis respiratoria, y si esto no se trata, causa la muerte a la hora y media.
Y, como muchos sabréis gracias a la película de Siete Almas (no haré mi crítica sobre esta película ahora), la criatura más venenosa de todas (al menos en este planeta) no es otra que la avispa marina. Este animal australiano no necesita más que 1'4 mg de su veneno para acabar con un humano adulto.
Sin embargo, no puedo evitar hablar de una criatura muy venenosa, a su manera. Es un tipo de veneno distinto, del que me gustaría hablar por el simple motivo de que hay muchos venenos que matan, y también muchas formas de morir; pero hay otros venenos que afectan más a la vida, a la forma de vivir. Dado que nos ha tocado a nosotros (y no a otro animal) tener la capacidad de escribir en un blog, voy a hablar del veneno del que nosotros mismos podemos presumir, el veneno del ser humano.
Y es que nosotros tenemos nuestra propia forma de envenenarnos unos a otros. Mientras el resto de animales venenosos lo suelen usar para alimentarse, defenderse o atacar, nosotros lo usamos para sentirnos mejor con nosotros mismos, para creernos mejor que nadie, para ser, simplemente, superior a la persona envenenada.
Durante toda mi vida me he visto afectada por ese veneno humano que se materializa en forma de palabras. Solemos tener en común todos los humanos que sólo soltamos veneno a terceros, y que estos terceros son los que se encargan de que el veneno afecte realmente a la persona a la que queremos atacar.
Sólo necesitamos que una persona se gire, que se encuentre de espaldas a nosotros, para así poder envenenarla. Jamás seremos capaces de decir todo a la cara, pues nos parece mucho más divertido envenenar, sin dar oportunidad al antídoto.
Por el veneno humano, muchos de nosotros hemos pasado malos momentos. Yo, gracias a él, he sido una cornuda, una lesbiana (Aclaración: no tengo nada en contra de los homosexuales), una zorra y una puta, entre muchas otras cosas. No creo encontrarme sola en este lado del veneno, pues todos nos hemos visto afectados.
Evidentemente, también hemos soltado veneno, aunque yo, personalmente, creo que es mucho mejor soltarlo a la cara, para que sea un poco menos letal.
¿El antídoto? Ignorar como podamos los síntomas del veneno, cortar el problema de raíz e intentar, por supuesto, que ese veneno no tenga nada que ver con lo que es la realidad: Ser nosotros mismos, sin una doble cara, sin mentiras. Creo que el mundo iría mucho mejor de esta forma.

A veces

2011-04-24T13:52:00.000+02:00

La basura que hay en el mundo es variada y jodida, y aunque a veces preferiría acabar con todo y prenderle fuego al mundo, hay veces que es mejor dejarlo estar. Dejarse llevar por la basura puede ser, a veces, gratificante.

Me estoy volviendo asquerosamente sensible

2010-11-09T20:39:00.002+01:00

Cuando hace frío, mueren las flores. Mi jardín se queda solo, gris, cubierto por la sempiterna pena que las viudas lloran. Yo me vestí de negro por un amor que muere continuamente, que se hiela a cada instante si el viento la roza.

Yo no tengo el abrazo cálido del cariño que se palpa con los dedos. Me negué al abrigo de tus noches, a la ternura de tus días. Desmentí aquellas palabras que hablaban de necesitarte. Yo misma me arranqué los pétalos, me bañé en espinas y me volví la traición a la caricia.

Pero si hace frío, muero. Muero por desear ser de otra forma, por no coger tu mano, por alejarte de mí. Muero por tu calor.

Y si lo das, resucito, y vuelvo a morir de amor.

*Y es que si hace frío, mueren las flores. Si sale el sol, creen que con su brillo tienen suficiente*

Tonterías nuevamente

2010-11-08T18:44:00.000+01:00

Hace mucho tiempo que soy un ser humano. No hace tanto desde que soy persona. A veces me pregunto qué hice mal para no conseguir llegar a ser algo más que eso. Nunca maduré, o al menos es lo que pienso.

Creo que me quedé atascada en la edad que siempre pedí tener antes de llegar, y que fue tan poderoso el deseo de tenerla que cuando pasó decidí quedarme en ella.

Hablo de los quince años. Desde que tengo memoria y cuadernos llenos de cuentos que nunca verán la luz, mis personajes siempre tenían quince años. Yo deseaba aquella edad como se desea que nunca termine la vida, con la desesperación del que se aferra a una tabla para no hundirse y quedar olvidado.

Supongo que no he dejado de agarrarme a la aguja del reloj de mi vida. Al menos físicamente no he variado mucho desde entonces. Si acaso, mi nariz ha seguido creciendo. Creo que es lo único que ha crecido, pero quizás sea mejor no hablar de mi trauma con respecto al tamaño de ciertas cosas.

El problema para mí no es físico después de todo. Soy feliz con el cuerpo que me ha tocado, y eso que tengo quejas como para rellenar páginas. Es que si no nos quejamos, no somos nosotros mismos.

Lo complicado es cuando tu mente se queda en esa edad que buscabas. Yo sigo leyendo los cuentos de hadas que comencé a descubrir cuando aprendí a leer. Quizás ahora los libros sean algo más gruesos, pero también tienen la atmósfera mágica de los que sólo tenían tres páginas. Sigo creyendo en la magia, en el amor eterno, en la paz mundial… Ese tipo de tonterías que sólo la ingenuidad permite.

Por eso resulta tan jodido escribir en este maldito blog. Cuando uno se queda estancado, perdido y desorientado en una edad mental que no le pertenece, no puede hacer nada.

Yo he intentado madurar de todas las maneras posibles y no he conseguido nada.

Sigo gritando por en medio de la calle, sigo riendo ante lo más absurdo, sigo jugando a pokémon, leyendo mangas y teniéndole miedo a la oscuridad.

Sigo encerrada en mi mundo y no creo que el de fuera sea mejor. Por eso cuesta tanto ser capaz de ver más allá de mi nariz (que posiblemente siga creciendo mientras mi cuerpo siga quedándose pequeñito, y al final realmente seré una chica a una nariz pegada), ponerme en el lugar de los demás y darme cuenta de que posiblemente lo que diga va a molestarle a alguien, que a uno le joda una broma, que a otro no le haga gracia mi humor negro, que algunos no me soporten.

Ofusca demasiado intentar cambiar, creer haber mejorado, y que te sigan diciendo que no vales nada. Quizás sea bueno quedarse en los quince años un poco más… Y seguir escribiendo aquí cosas sin sentido, ignorando lo que los demás puedan decir.

2010-11-08T18:19:00.002+01:00

Todo lo que ella amaba, estaba allí

He vuelto.

2010-11-08T18:12:00.001+01:00

O eso espero.

Ya tendréis noticias de mí.

Locura roja

2010-04-06T17:27:00.000+02:00

Marchitaba el corazón
con romances de contenedor.
Desconocía si el sol
Llegaba a iluminar.
Siempre con la luna,
siempre salía a pasear.
No sé si existen los días,
si pasa el tiempo y no crezco.
Sé que en algún lugar,
en algún lugar estás,
y no te merezco.
Pero si tú me tocas,
si tú me tocas, amor,
Yo me vuelvo roja,
Del fuego de la pasión.

Reflexiones en la hora muerta

2010-03-25T11:07:00.001+01:00

Siete y cuarto de la mañana. El móvil decide hacer sonar mi despertador, que viene a ser una canción de la banda sonora de un videojuego, demostrando así lo Friki que puedo llegar a ser. Me doy una ducha, de esas con el agua congelada para despejar la mente y joderme el cuerpo, por mucho que digan que es buena para la piel. A las siete y media (sí, soy rápida duchándome y vistiéndome, lo cual demuestra que no soy mujer) ya estoy en el comedor.

El sabor a ceniza del café me sigue recordando que es una bebida que detesto, pero soy de las ilusas que creen en el mito de que quita el sueño. Pero no es así, y cuando vengo a darme cuenta, ya me he quedado dormida en medio de una clase de Teoría de la Comunicación, donde de lo que menos se habla es de la comunicación.

Pero, si hay algo que odie más que una clase a las ocho y media de la mañana después de haber dormido una mierda, es una hora muerta. Y los martes y jueves siempre tengo una hora muerta. Odio las horas muertas tanto como odio a… no sé, a los humanos. Malditos humanos y malditas horas muertas. Ojala los humanos también fueran muertos.

Y aquí estoy, en una hora muerta. Supongo que algunos agradecerán que las tenga, porque si no, este blog habría muerto para siempre, como una hora muerta.

Realmente, no sé qué pasó. He de decir que mi forma de ser ha cambiado, quizás, que ya no sé escribir (antes lo intentaba al menos, aunque tampoco sabía) ni tengo temas de los que hablar. De vez en cuando me viene uno a la cabeza, pero el ruido de los aviones pasando por encima de la facultad hacen que me olvide de ello, como en la película de Memento.

Hay ocasiones en las que estaría bien ser como ese tipo, no poder crear nuevos recuerdos. Lo jodido sería a la hora de los exámenes, pero bueno, nada es perfecto. Excepto Mónica Bellucci. Me ha quedado demasiado lésbico eso último. Me la sopla.

Dios, es la primera vez que me quedo mirando la pantalla tan largo rato. Normalmente no me suele pasar, mis dedos se mueven y escriben las gilipolleces por mí. Pero hoy no, hoy no salen. He perdido eso a lo que la gente llama ingenio. Y creo saber a qué se debe: al alcohol y las drogas. Mira que mi madre me lo dijo, no aceptes caramelos de desconocidos… Pero, claro, una se busca amigos pijos que le llevan de discoteca y pasa lo que pasa. Lo malo es que también se busca amigos heavys que se la llevan a beber como cosacos y también pasa lo que pasa. Sí, Melkor, va por ti.

Pero, bueno, realmente, no me importa. Mi cerebro ya era un caso perdido antes de todo esto, sólo que antes decía cosas chachis y ahora no digo nada. ¿A quién se le ocurre hacerse un blog si luego no sabe escribir? Al menos podría hacer como la mayoría de la gente y hacer un blog sobre una temática en especial. O hacer del blog un fotolog. Escribir algo bonito, poner una foto, y quedarme tan pancha. Ésa es, posiblemente, la mejor opción. Pero es demasiado fácil y a mí me gusta fastidiar.

Por eso estoy aquí sin saber qué hacer, rellenando esto de la única manera que sé: aporreando las teclas y que salga lo que Till quiera.

Necesito ideas desesperadamente. Las necesito, sí. Sin ellas, no soy nada. NECESITO UNA PUTA IDEA PARA ESCRIBIR EN ESTA MIERDA DE BLOG.

Lo mío es odiar a la gente, insultarlas, meterme con ellas… ¿Qué leches hago intentando escribir algo inteligente? Debería dedicarme a criticar, que es lo que mejor se les da a la mayoría de los que aseguran ser periodistas. Debería ir ensayando, por si fracaso en el periodismo serio, dedicarme a temas del corazón y ese tipo de cosas.

No alucinemos, ¿eh? He de decir que llega un momento en la vida de todo periodista en el que se replantea muchas cosas. Digamos que eres un reportero de poca monta, que no tienes más talento que tu aspecto físico, y que estás en una cadena que nadie ve. Vamos, digamos que eres Pilar Rubio, que estás en la Sexta, y que tienes poca personalidad. Bueno, todo hay que decirlo, el carisma de la chica ha ido creciendo conforme han ido pasando los años, pero aún así es algo sosa. Aunque, ¿qué más da? Cuando ella aparece, no es ella, sino su pechonalidad. Aunque las tías nos demos cuenta de la poca chicha que tiene la nena, los hombres siempre dirán que lo que tenemos es envidia. Bueno, yo de sus tetas no, pero sí me gustaría tener los ojos que tiene ella, para qué mentir.

A lo que iba, la chica trabajaba para Sé lo que hicisteis. A mí me alegraba saber que chicas tan guapas como Patricia Conde o como Pilar estuvieran en un programa con poca audiencia y fueran felices así, haciendo lo que les gusta. Pero entonces llegó el rumor: “Pilar Rubio se marcha a Telecinco”

Y así fue, se marchó, y a su barco lo llamó Libertad, y en el cielo descubrió… Dejadme tranquila.

Pues eso, que se largó lejos de la Sexta, y todo por dinero, porque bien había criticado a la otra cadena.

Casos como el de esta damisela fue el de mi querida Tania Llasera, que ya no me es tan querida porque también se ha pirado a Telecinco.

Cuando empiezas la carrera, tu cuerpo va a desbordarse de todos los sueños e ilusiones con los que cuentas. Que si periodismo deportivo, que si la radio, que si el periódico… No nos engañemos, aquí lo que cuenta es el dinero. Todo el mundo tiene un precio.

Yo he pensado muchas veces en mi futuro, después de la carrera. Y mirad que aún no sé si ni siquiera voy a terminarla. Me paro a pensar si realmente voy a dedicarme a lo que me gusta.

Con ese rollo de la crisis, es normal que miremos por nuestro dinero, por nuestra economía. Todo el mundo quiere ganar dinero, porque si no, no buscaríamos trabajo. Si nos ofrecieran un trabajo donde no nos gustaría trabajar, o en un sitio que siempre hemos criticado, prometiéndonos una gran suma de dinero, ¿no nos venderíamos como muchos personajes que hemos visto? Hay muchos famosos que prometieron no aparecer nunca en las portadas de las revistas, y ahora se tienen que tragar sus palabras con patatas fritas o asadas, a gusto de cada uno.

Yo, sinceramente, no sé qué es más importante, si el dinero o mis “valores”. Tampoco tiene que ser tan malo trabajar para el mundo del corazón, aunque yo misma no lo considero periodismo. Sin embargo, si a la gente le gusta, ¿por qué no darle a la gente lo que le gusta? Dadle al César lo que es del César. Después de todo, nuestro trabajo es manipular la información, para bien o para mal, y la vida de los famosos es información. Además, muy demandada.

La pregunta es, ¿cómo he acabado hablando de estas cosas? A veces me da por la marcha atrás (sin erótico resultado) y reflexionar sobre cómo he acabado hablando de lo que estoy hablando, o cómo he terminado pensando en una idea totalmente diferente a la idea principal que tenía en mi cabeza.

En el mundo del corazón o no, ¿cuál es el sentido de la vida? ¿En serio debemos movernos siempre por dinero? Si no fuera así, no habría tanta mierda en la televisión (y en lo que no es la tele) y todos los periodistas hablarían de cosas serias, dentro de lo que cabe, pues sin el humor no somos nada.

Y aquí se acaban mis cavilaciones, que no han llevado a ninguna parte y que no era mi intención que lo hicieran.

Prometo que mi próxima entrada merecerá la pena. Eso sí, no sé en qué año será.

I'm ready to die for rock'n roll

2009-12-17T07:41:00.000+01:00

Siete y veintitres, lo pongo en letras para que sea más glamouroso.
No recuerdo a la hora que me levanté... Creo que fue a la una de la tarde. Y aún estoy viva, sin dormir.
Hoy me he sentido tirando a la basura mis principios, mi lealtad a lo sano, a lo fuera de lo común. Hoy me he sentido como si mi personalidad me abandonara y me convirtiera en otro de esos robots. Autómatas, sin alma, sin pensamiento, cuyo único objetivo es pasarlo bien de extrañas maneras.
Hoy ha sido la fiesta de Navidad en mi residencia. Ir a la cena con un vestido, peinada y maquillada ya era algo fuera de lo normal. Pero aún fui más allá. He convivido con ellos.
¿Cuántos grados haría? Juraría que llegaban a ser negativos. Frío, neblina y una bolsa con cubitos de hielo en la mano.
Botellón. No sé ni siquiera cómo llegué hasta allí. Y me había jurado a mí misma beber solamente coca cola. Al parecer, era la noche de las traiciones a mí misma.
Personas vacías, que beben para divertirse, olvidar o no sé qué pollada de esas. Y a mí, de mientras, se me suben a la cabeza cuatro copas que no sé cómo tomé. Me inundaba la tristeza, estaba sola, en un mundo que no era el mío. Triste y tristemente vacía.
¿Sentirán ellos todo esto? Cada persona es compleja a su manera, pero cuando los ves a todos, fumando, bebiendo y meando en la rueda de un coche te preguntas demasiadas cosas. La más importante: ¿Yo qué hago aquí?
Lo siento, pero no quiero volver. Sonreír cuando no quieres hacerlo es difícil y a mí no me gusta esforzarme. No me divierte tambalearme, medio caerme al suelo, reír por tonterías y, lo peor, enrollarme con el primero que pasa.
No hay nada en vuestro interior. Sólo buscais la diversión y el placer. ¿Es que no hay nada más? Hay muchos sentimientos que pareceis olvidar.
Discoteca. Horrible experiencia, peor aún que todo esto. Los zapatos ya me estaban mordiendo los pies, pero yo tenía que bailar sin parar, al son de una música que era siempre la misma, golpes sin compasión a los oídos, que bien me agradecerían una música más adecuada para mí.
Y luego... estaban ellas. Con ellos. Creo que no podía dar un paso sin tropezar con un infiel. Por todas partes, el paisaje era el mismo. Las parejas se rompen sin darse cuenta, se crean manchas negras en su historial supuestamente perfecto.
Ahora, cuando lo he vivido, comprendo la razón que tenías tú al molestarte porque fuera. Todos están podridos por dentro.
Lo siento mucho, pero no voy a volver a traicionarme. Me gusta sonreír cuando realmente quiero hacerlo, no para no ser una sosa y aburrida chica que se divierte mucho más sentándose en un sofá y manteniendo una charla con quien sea, sobre lo que sea. ¿Por qué hacía falta todo esto? ¿Es que hemos perdido los valores? ¿La inteligencia?
Que alguien me lleve lejos de aquí, al mundo que podríamos crear.
El vuestro me decepciona.

¿A dónde van?

2009-12-16T17:18:00.002+01:00

Abrí los ojos un día y contemplé el cielo azul, alto y distante.
Al Dios que siempre rezaba, quise preguntarle muchas cosas, pero por temor a la herejía, me callaba y las guardaba para mí.
¿Dónde están las noches sin dormir?
¿Se esconden en algún lugar los amores que dejaron de existir?
¿A dónde van los hijos que nunca nacen?
¿Se irán los míos también si no lo hacen?
¿Qué ha sido de los sueños sin cumplir?
¿De los gritos que callamos, de la furia que dormí?
Dime, Dios, bondadoso y bueno, ¿qué ocurre con el sufrimiento? ¿Debemos aceptarlo porque es ley de vida? ¿porque la muerte es sólo una elección que tomaste? ¿porque tomamos la fruta equivocada?
¿Dónde están los recuerdos que nadie quiso recordar?
¿Se tatúa en nuestra piel el alma de una mujer?
¿Qué ocurrió con los príncipes que no fueron reyes?
¿Alguien no olvidó a los que lucharon por ganar?
Dime, Dios, ¿por qué la guerra? ¿por qué la paz? ¿por qué gritar? ¿por qué callar? ¿por qué no justicia? ¿qué ha sido de la honestidad? ¿A dónde van las cosas buenas, a dónde las malas irán? Si todos sufrimos lo mismo, si todos no vivimos igual.
¿A dónde van los que merecen la vida, los que merecen la muerte?
¿A dónde van los hombres que olvidamos reclutar en nuestro ejército de entes imposibles de pensar?

Entrada sensible por:

Es la primera vez que conduzco con un mono con una ballesta

2009-12-02T13:25:00.000+01:00

Dejando a un lado los anuncios de nuestra "infancia", he de decir que no es la primera vez que escribo bajo amenaza. Parece mentira que para los cuatro gatos que me siguen, alguien haga que mi vida corra peligro y todo. Cosas que pasan.
Como no tengo, para variar, un tema del que hablar, he decidido basarme en una noticia que acabo de leer. ¿Voy a hablar de lo triste que me resulta que, no un solo loco enfermo, sino muchos locos enfermos busquen información en google sobre los ministros Salgado, Blanco y la otra? ¿lo que me sorprende que Kiko, un "hombre" cuyo único logro ha sido follar delante de una cámara pero debajo de una sábana, tenga un blog y participe en Tele5? ¿Que a Michael Jackson le pase como a cualquier persona, y movilice a más gente estando muerto? NO.
Yo, como voy a lo que menos interesa, hablaré de Tuenti.
Me siento un poco estúpida al tener que criticar esto, ya que yo misma cuento con mi propio tuenti, pero me encanta automutilarme, soy como el malo-marioneta de Hellboy.
Bien, mi primer contacto con Tuenti se llevó a cabo cuando empecé con mi novio (al que le debo un post cuyo título será "Por qué creo que mi novio es homosexual"), pues cada dos por tres me decía que haber si me hacía un tuenti, que contactas con mucha gente, blablabla.
Luego llegaron las compañeras de clase. "¿Habeis visto la foto que ha colgado en el tuenti fulanita? Yo me he desetiquetado, salgo horrible". Eres horrible, querida, pero eso no importa. "¡Me encanta la foto que subiste ayer!" "¿sí? uy, pues voy a etiquetarte"
Etiqueta por aquí, desetiqueta por allá, sentía que tuenti era algo así como una vendedora y su maquinita de poner etiquetas a los artículos. Qué gran léxico tengo, hoygan.
Al final, me decidí por hacerme un tuenti. Venga, vale, no puede ser para tanto.
Tuenti es, a grandes rasgos, la misma galería de fotos que tienes en tu carpeta "Fotos", pero con el extra de que así la gente puede verla, decirte lo guapo que sales o mirar tu tuenti cuando está con los amigos y reírse de tu jeta. Yo odio las fotos, principalmente porque me muestran como soy, y para eso ya tengo los espejos rotos, pero aún así, allí estaba yo, subiendo fotos. Lo gracioso es que subía fotos con gente de clase a la que ni siquiera les dirigía la palabra o que, en mi fuero interno, como dice la de Crepúsculo (lamentablemente también he mandado a la mierda mis valores morales que rechazaban leer ese libro), odiaba a muerte.
A veces llegaba a subir 30 fotos en las que yo ni siquiera salía. Cosas de ser la única que se llevaba a clase la cámara de fotos. Todas putas.
Iba pasando el tiempo, y entonces me di cuenta de que sí que te reencontrabas con la gente. Mis enemigos de la infancia (tengo enemigos en todas las etapas de mi vida, y es posible que cada día meto a uno más en la lista) contaban cada uno de ellos con un tuenti y, lo más gracioso, después de haberse llevado desde los cinco hasta los once años jodiéndome, me mandaban una petición de amistad con una única palabra: olaa!!
Al cabo de pocos días, descubrí que es la palabra clave para agregar a la gente.
Pero, tuenti no es más que eso, compartir fotos con todo el mundo y reencontrarte con la gente. Pero, ¿qué tiene Tuenti que no tenga Fotolog? Supongo que el número ilimitado de fotos al día. Por lo demás, no tiene nada que sea tan especial.
Sin embargo, ahí tenemos a la juventud de hoy en día (y no tan juventud). En cuanto tienen la oportunidad de conectarse a internet, tuenti. Es increíble pasar por la biblioteca de la Facultad y descubrir que TODO EL MUNDO está mirando su tuenti. Por no hablar de las cuatro salas de informática. TODO es TUENTI.
Menuda obsesión por una red social. Ni siquiera Facebook, que anda más o menos igual, llega a tanto.
No me extraña que ya se hayan eliminado las frases para ligar ("¿Estudias o trabajas?" "¿tienes fuego?" "Perdona, ¿tienes hora?" "¿tienes novio? no importa, no soy celoso", "¿pato o pingüino?" etc.) y todas hayan sido sustituidas por: ¿Tienes tuenti?
¿A dónde nos lleva todo esto? No quisiera ponerme catastrófica, pero no nos estamos dando cuenta de que esta obsesión por las redes sociales tampoco es tan buena. Sí, puedes que tengas mucha vida social en la red, que hayas tenido 100000000 visitas a tu perfil, pero... ¿no hay vida más allá de la pantalla? Hombre, vale, tienes que salir a la calle para seguir haciéndote fotos y poder subirlas a tuenti. Ahí me han pillado, la verdad. Pero, realmente hay personas que se hacen fotos en su casa (no olvidemos las típicas fotos-wc, en las que siempre sale el báter por detrás o, en su defecto, un rollo de papel higiénico) y con eso les basta para seguir viciando a tuenti.
Señoras y señores, salgan a la calle, aunque haga frío. Pero, sobre todo, no se olviden de estudiar, trabajar, o lo que sea que hagan. A veces hablar con alguien, es más bonito que escribir.

Ahora, después de no haber llegado a ninguna parte, os dejo con un vídeo la mar de mono.

Me doy por blogueada hasta dentro de... a saber cuánto.

Atte:

El Milagro se ha sucedido, tengo firma.

PD: La próxima, será más interesante, lo prometo. ¡No me abandoneis!

A mi mujer le gusta el fútbol

2009-11-05T13:41:00.000+01:00

En momentos como éste, no puedo evitar recordar ese dichoso anuncio en el que un hombre gritaba y saltaba, comunicándole a todo el mundo que a su mujer le gustaba el fútbol.
¿Por qué tanta importancia al hecho de que a una mujer le guste el fútbol? Y, lo que es más importante, ¿por qué nos miente ese hombre, fingiendo que se alegra de tal noticia?
Cuando una mujer es seguidora de este deporte, no parece ser bienvenida. Desde lo más profundo del machismo, a una gran cantidad de hombres les surge una idea en la cabeza que no pueden evitar materializar en una frase: ¿Que a ti te gusta el fútbol? ¡Si las mujeres no tienen ni idea!
Aplaudo a todo aquel que esté de acuerdo con esa máxima y le digo: ¿es que tu condición de hombre te obliga a no saber planchar?
Pero, hay otra postura dentro de los que aceptan que a una mujer sea fan del fútbol: ésa es machorra, lesbiana como muy poco. Y ya no hablemos de las que practican el deporte de darle a la pelota con el pie.
Realmente, no voy a escribir una larga parrafada sobre el machismo, el feminismo, y demás sandeces. Sólo quería dejar claro que el otro día un tío me vio animando a mi equipo (que no diré cuál es, pero es el Sevilla) y se puso a decirme que yo no tenía ni idea de fútbol por ser mujer. Debo deciros que soy mujer, no soy lesbiana, y me gusta el fútbol. Más que eso, sufro cuando juega mi equipo (como ayer, que Navas ya podría haber marcado más de un gol, que está amuermado), que celebro los goles, y que al día siguiente mi estado anímico va en función del resultado del partido.
Ayer volví a ver un partido, como ya he dicido en un paréntesis, rodeada de tíos en la sala del televisor (hablamos de mi residencia, y sala del televisor queda guay, como choza del coche, o sitio del dni), y muchos me preguntaban que qué hacía allí, que si realmente me gustaba el fútbol, o que no tenía ni idea de nada.
Señoras y señores, ~~¿qué puede haber más adecuado para mujeres que ver a una veintena de tíos buenos sudorosos corriendo de un lado a otro?~~ a las mujeres también les gusta el fútbol.

He dicho.

Niña Miedo.

PD: Os juro que tengo una firma preparada, pero está en Huelva, en mi pesé, no aquí, en Sevilla, en mi... portátil (O chisme que echa humo)

La vida del Universitario

2009-10-22T12:00:00.003+02:00

Sonó el despertador a las siete menos cuarto de la mañana.
Abrí el móvil y detuve aquella estúpida canción de La Oreja de Van Gogh (yo y mis maneras de despertarme) y miré el reloj del teléfono. Mientras leía 6:45, una punzada en mi ceja derecha me advertía de que hoy no debía salir de casa. Sé que farfullé algo para mí, para que mi compañera no me escuchara maldiciendo a nada ni nadie, que no se enterera de que, mientras ella habla sola mientras está dormida, yo lo hago cuando estoy despierta. Supongo que lo suyo cuenta como excusa al estar dormida y a mí me toca ser la loca.
Volviendo al tema principal, el taladro que alguien me estaba clavando en la ceja. He oído que es aconsejable dormir ocho horas para el buen funcionamiento del cerebro y para no quedarte dormido en un examen o cogiendo apuntes. Empiezo a creer que va a tener razón el consejo.
Pues bien, yo tenía clase a las ocho y media, y hasta las once y media, pero mi autobús salía de la residencia a las siete y cuarto (y aún así, mientras una persona normal en su coche y un conductor autobusero normal y corriente tardan media hora en llegar desde el Campo del betis a la Cartuja (el primero, situación de mi residencia, el segundo localización de la facultad) con el super conductor que tenemos nosotros, llegamos tarde y llegamos, a veces a las nueve), por eso debo ducharme, vestirme y desayunar antes de esa hora tan mona en la que aún es de noche, no cantan los pájaros, no existen las personas, pero sí los atascos.
Dejándonos de datos científicos, lo que realmente quiero confesar es que no he ido a clase. Porque mi ceja no me lo habría permitido, porque intenté levantarme pero un dolor de cabeza y un increíble mareo se pusieron de acuerdo para que casi me comiera el suelo, y porque no, punto.
Así que volví a cerrar los ojos y a olvidarme del mundo. Al despertarme, lo primero que hice fue mirar el reloj. Las ocho y media. Ya no hay vuelta atrás. Me encogí de hombros y me levanté, comprobando que mi compañera ya se había largado y que, posiblemente, mientras yo dormía, había encendido la luz del cuarto 20 veces como muy poco. Pero el tema de hoy no es mi compañera, de la que ya hablaremos más adelante. Bueno, si no quereis no. Total, sólo me lee uno, y única y exclusivamente si yo le comento primero en plan "Uy, qué interesante lo que has dicho... ¿sabes que acabo de actualizar mi blog?"
Como iba diciendo, me levanté, fui a desayunar y me puse a pasar apuntes. Al terminar, tuenteé, como haría un adolescente normal, miré mi fotolog, como haría un emo normal, y me metí en el blog para escribir, como haría un... no sé... ¿alguien que no sea Melkor?
La idea sobre la que iba a escribir la tenía bien clara desde el momento en que me levanté, pues se resume en una única frase que resuena en mi cabeza cada vez que recibo una buena noticia: "¡Ah, la vida del universitario!"
Llevo ya casi un mes yendo a la Facultad, y aún no sé si realmente soy universitaria. Claro que hay dos tipos de universitario, el de verdad y el de mentira, el teórico y el práctico, como para el carné de conducir.
Pues bien, hablaré primero del teórico (que, por si lo dudais, es el de mentira). El universitario teórico es el que todos los padres sueñan. Un chaval joven, apuesto (en verdad no tiene por qué, de hecho, normalmente es todo lo contrario, pero, ¿quién soy yo para juzgar el físico de una persona?), estudioso, con gafas, con sus libros, su carpetita, sus apuntes... Un muchacho que está siempre el primero en la clase, primera fila, asintiendo a todo lo que diga el profesor. Es el primero en ir a copistería a coger los apuntes, que se conecta todos los días a la plataforma virtual para ver si los profesores han colgado algo nuevo que él deba estudiar, imprimir o leerse veinte veces. El que un día será alguien.
Luego está, como es lógico, el universitario práctico, el de verdad de la buena. El que todos los padres creen que es uno de los teóricos y que ya se entererarán de que no cuando su hijo se marche misteriosamente a la biblioteca en septiembre. Es el típico que llega el primer día y todo le parece interesante, que el segundo día llega cinco minutos antes a la clase y coge sitio, que al tercer día toma apuntes, que al cuarto pasa los apuntes, que al quinto bosteza en clase, que al sexto está en la cafetería.
Esta especie de universitario es la más común de todas. Su léxico es rico en tecnicismos festivos, como botellón, barrilada o cogorza. Tiene una habilidad lingüística increíble, por no hablar de la capacidad para aguantar toda una noche, prometer empalmar con la clase, acostarse a las siete o las ocho de la mañana y no levantarse hasta que toque la siguiente fiesta.
Sorprendentemente, éste es el tipo de universitario que un día será alguien inexplicablemente mejor situado que un universitario teórico.
Señores, llevo un mes en la facultad y todo lo que observo es: la cafetería a rebosar, carteles de celebraciones de asambleas, quejas contra el artículo 27, y las clases vacías.
Eso sí, y con esto concluyo el post tan soso de hoy, con profesores como éste, ¿quién va a ir a clase?

Hasta aquí pescao vendío.

La próxima vez más, pero no mejor, porque es imposible.

Atte:

Niña Miedo.

PD: Sí, ése es mi profesor de Sociología.

Resucitando

2009-10-01T11:16:00.003+02:00

Costándome mucho el principio, y sin saber exactamente hacia dónde se van a dirigir mis dedos a la hora de teclear, vuelvo una vez más de entre los muertos, sintiéndome ya un poco como Cásper, y eso que él está muerto de verdad y a mí no hay quién me mate. El motivo de mi vuelta no es, ni más ni menos, recordaros a todos los mortales que me leeis (es decir, nadie, o, si acaso, los políticos y su espionaje)de que sigo aquí, en algún lugar del mundo.
Concretamente, he cambiado de domicilio, temporalmente, pues ha llegado esa hermosa etapa de la vida que comienza con cumplir los dieciocho años.
Debo decir a todas esas chicas soñadoras que creen que al cumplir la mayoría de edad, desde el mismo día, van a ser maduras y libres, que están cayendo en un fallo muy gordo. Queridas hamijas, cumplir los dieciocho no es para nada distinto de cumplir los diecisiete. Es más, yo sigo sintiéndome igual desde que cumplí los cuatro.
Como decía, mi cambio de domicilio no ha supuesto una diferencia grande ni una considerable distancia de la dictadura de mi padre, pues me he trasladado a Sevilla, cuando mi casa está en Huelva. Para el que no sepa de geografía (estos políticos espías de hoy...), os diré que están la una de la otra a, más o menos, una hora. A veces incluso menos.
A parte de este pequeño cambio, ha comenzado mi vida universitaria. De momento, sólo conozco la parte de las novatadas y de las clases, lo que suponen, para la mayoría, un único 20% de este tipo de vida. Lo cierto es que no tengo la menor intención de experimentar las cogorzas correspondientes al otro tanto por ciento.
Para los que estén un poco perdidos, os aclaro que la carrera elegida es Periodismo. Si durante un año oigo decir que me quedaré en el paro y cuando llego se escucha gritar a un chico de cuarto "No os metais en Periodismo", creo que dejo bien claro cómo se presenta mi futuro.
Ya bueno, puede que no sea del todo así, cada uno de nosotros cuenta con una parte romántica y soñadora en su interior, esa parte del cerebro que no escucha a la otra que le dice "joder, estudia algo con futuro, estudia para narcotraficante". Un crudo ejemplo, ciertamente, pero he de decir que ese oficio está bien pagado y, aunque cuenta con grandes riesgos, éstos sólo se dan cuando la justicia decide funcionar. Como todos sabemos, es sólo un cuarto de las veces.

Bueno... a partir de ahora escribiré más a menudo (creo).

¿Veis? Ya he llegado al punto en el que no sé qué decir, así que me voy a limitar a escribir lo que mi novio me ha aconsejado:

Me va bien, que os den

He dicho.

Que se quiten el fútbol... y los toros

2009-04-12T12:59:00.000+02:00

Señoras y señores (o nadie) hoy es el último día de la Semana Santa, el martes tengo un examen de Historia y, sin embargo, me siento con ganas para cargarme a alguien o quejarme de alguna injusticia.
Agarraos a la silla, pues vengo con las pilas (y la mala leche) cargadas.
Hoy voy a hablar de...

Las Fiestas Taurinas

Si bien es un tema que conlleva muchísima polémica, Kysu sin enemigos de por medio no es nadie.
Pues bien, comencemos.

¿Por qué no me gustan las corridas de toros?

Dejando a un lado el chiste que podría hacer sobre corridas (pongámonos serios), voy a dar mis razones por las cuales no aguanto que algo como esto se haya convertido en una forma de representar a España.
¿Qué sentido tiene todo lo que una corrida de toros representa? ¿Por qué lo llaman "Arte"? Esto es algo que no entiendo. Cuando contemplo La Primavera (mi cuadro favorito, una siempre tirando hacia casa) aprecio las formas, los colores, el brillo, la luz, los significados de cada elemento, la caracterización de cada personaje... Es, para mi gusto, Arte.
Cuando escucho una bonita melodía, siendo por ejemplo Para Elisa si hay que ponerse clásicos, lo considero Arte.
Cuando veo alguna escultura (depende de cuál, y lo mismo pasa con los cuadros, porque a mí el surrealismo más profundo a veces me mata) lo considero Arte, porque el "artista" (Redundante, ¿verdad?) se lo ha trabajado, se ha esforzado para conseguir algo bonito.
Cuando estuve en La Alhambra me quedé anonadada, porque también me parece una obra de Arte.
Cuando una persona es graciosa y es capaz de hacerte reír en cualquier momento, o simplemente se desenvuelve bien, al menos aquí en Andalucía, se dice que tiene "mucho Arte".
Sin embargo... ¿Qué Arte tiene el torero? No intento menospreciarlo, pero... ¿Qué tiene de Arte el hecho de matar a un animal? Sé que matamos a muchos animales porque nos sirven de comida, y a otros (cosa con la que no estoy de acuerdo) para hacer bonitos abrigos. Pero esto no lo consideramos arte (¿El Arte de la caza? Mmm... bueno, supongo que algunos sí... Malditos humanos, dejad de llevarme la contraria). Matar a un toro, ¿para qué? ¿para pasearnos con sus orejas en la mano mientras la gente nos aplaude y nos considera héroes?
Es realmente lamentable, para mi gusto, que consideremos algo semejante como una de nuestras más bonitas costumbres y que a los que somos antitaurinos nos traten de raros. Pero, no quiero que nadie se sienta insultado, por lo que no diré lo que pienso yo de los que consideran la tauromaquia un Arte sublime.
Que sí, admito que hay que tener dos pares de cojones para ponerse delante de un toro que te puede dar una buena cornada y mandarte al otro barrio.
Yo lo único que digo, que eso no es Arte.
Ahora os dejo dos regalitos:

Primero, un escrito de Joaquín Sabina que hizo que me preguntara si realmente me cae bien este hombre:

"A Francisco de Goya le gustaban los toros,

a Rafael Alberti le gustaban los toros,
a Pablo Picasso le gustaban los toros,
a Agustín Lara le gustaban los toros,
a Ernest Hemingway le gustaban los toros,
a la bella Ava Gardner le gustaban los toros,
al orondo Orson Welles le gustaban los toros,
a José Bergamín le gustaban los toros,
a Gerardo Diego le gustaban los toros,
a María Félix le gustaban los toros,
a Ignacio Zuloaga le gustaban los toros,
a García Lorca le gustaban los toros,
al Miguel Hernández le gustaban los toros,
a Ortega y Gasset le gustaban los toros,
a Indalecio Prieto le gustaban los toros
y a mi abuelo también.

A Bryce Echenique le gustan los toros,
a Miquel Barceló le gustan los toros,
a Joan Manuel Serrat le gustan los toros,
a Mario Vargas Llosa le gustan los toros,
a Caballero Bonald le gustan los toros,
a Enrique Morente le gustan los toros,
a Albert Boadella le gustan los toros,
a Almudena Grandes le gustan los toros,
a Felipe Benítez le gustan los toros,
a Francisco Brines le gustan los toros,
a Carlos Marzal le gustan los toros,
a Sánchez Dragó le gustan los toros,
a Luis Eduardo Aute le gustan los toros,
al Gabo García Márquez le gustan los toros,
a Caco Senante le gustan los toros,
a Raúl González le gustan los toros,
a Rosa Aguilar le gustan los toros,
al japonés del siete le gustan los toros,
al defensor del pueblo le gustan los toros
y a mí también."

Descubrí este escrito "gracias" a mi padre, fan total de que maten a los toros. Me entregó la Interviú en la que aparecía este ¿artículo? y me dijo: Toma, para que aprendas un poco sobre cultura.
Terminé de leer y dije: ¿Y qué?
Bien por el que le gusten los toros, pero mi pensamiento no lo cambia nadie.

Ahora, algo más alegre:

http://www.youtube.com/watch?v=0L7FuA8Rry8

Espero que lo difrutéis.

Un saludo:

Niña Miedo, que se quedará sin firma por toda la eternidad.

PD: No me digáis que no mola la carita que le pone el toro, ¿eh?

Manifiesto De Los Persas (?)

2008-10-02T19:07:00.002+02:00

Queridos amigos, Indiferentes y enemigos:
Tras, exactamente, tres meses y un día sin escribir, he llegado a la conclusión de que debo comunicaros que sigo viva. Yo también me pregunto por qué.
Sin más parafernalia, voy a pasar a la razón de este escrito. Pues hoy vengo con un serio mensaje, que debeis leer hasta el punto final.
Si quereis, no leais la PD.
A lo que iba...
Nos encontramos, queridos y odiados míos, en una profunda crisis. Y no os hablo de la crisis económica en la que nos hundimos todos, yo no, yo sé volar. Y no, éste no es un mensaje para intentar convenceros de que debo gastar el dinero público de los pobres para dárselo a los ricos. Eso sí, si quereis ser buenas (o malas) personas, podeis enviarme vuestro dinero o vuestras almas a la dirección que creo que ya facilité una vez.
Como iba diciendo, nos encontramos en una profunda crisis, de la que, desgraciadamente, me parece que no saldremos en muuuuucho tiempo.
Os hablo, escasos lectores míos, de la Crisis del Neofrikismo.
No suena del todo bien, ya le buscaré otro nombre. Pero creo que la idea se capta.
Bien, os explicaré qué es esto de la Crisis del Neofrikismo.
En mis tiempos mozos, los frikis éramos personas respetadas por la sociedad (JAH!) ... O al menos, a algunos se nos respetaba. Sí, es muy probable que los frikis siempre hayamos sido los marginados de la clase. Algunos se las ideaban para que no fuera así, aunque, en sus adentros, también odiaban a la humanidad.
Sin embargo, hoy en día, las cosas están peores. Hemos pasado de ser "personas" raras o extravagantes, a ser el hazmereír de todos. No es que a mí me importe lo que piensen los demás de mí. Pero me gusta que me teman o me respeten. Y si un neofriki aparece en algún lugar no-friki, ese neofriki acaba siendo el estereotipo que las demás personas idean sobre todos nosotros.
Neofriki. ¿He de definir lo que es? Vale.
Como el término mismo indica, un Neofriki, es un friki "actual". Pero no me refiero a frikis que vayan a la última moda, sino a personas que creen saber lo que es "friki" y pensar que ellos son la viva imagen de la palabra.
Estos Neofriki tienen todos muchos rasgos en común. Pasaré a nombrar algunos:
- Enlazan el término friki con el color negro, con una forma de vestir, con una música, con un comportamiento.
Pues no, amigos míos. Nada de eso. Yo soy friki y puedo vestir como me salga del mismo, escuchar la música que me salga del mismo y comportarme como me salga del coño. Mierda, dije la palabrota. Melkor, ¡no leas!
- Nombran y consideran a Chuck Norris un dios o superior a uno de ellos.
Luego les preguntas "¿Te gusta Chuck Norris?" y te respondes "Sí, pero nunca he ido a uno de sus conciertos"
- Se hacen pasar por heavys, emos, góticos, llámelo x, pulpo como animal de compañía.
Llevarán la típica camiseta de Mägo, te dirán que Ciudad de los Árboles es una reliquia y que Gaia II su mejor disco. Se taparán la cara con un flequillo hasta el ombligo y se cubrirán de pulseras para no enseñar sus "intentos de suicidio porque me odio". Y cosas así.
- Afirman ser unos Sabios del Manga
Luego resultará que no han leído ni un sólo manga, se bajan anime de Naruto y Bleach y ven Hentai/Yaoi/Yuri/pulpo como animal de compañía. Les dirás "Dr Slump" y creerán que les hablas de un hentai en el que sale una tía haciéndole $%&"@ a un tío.
- Presumen de hacer los mejores cosplays del universo.
Se compran los cosplays por internet.
- Le dan a todo.
Todo, todo. Llámese tío, tía, perro, gato, silla, impresora... Con tal de mojar. OJO: En ningún momento intento con este punto insultar a homosexuales o bisexuales (o todofílico, nunca se sabe), sólo digo que en "Nuestro Mundo" se ha puesto algo de moda.
- Fuman cachimba.
Y si Raven lee esto me matará, pero me da igual.

Cansándome de enumerar datos absurdos, pasaré a la sección...

NO ERES FRIKI

Si no conoces estos mangas/animes, NO ERES FRIKI:
- Dr Slump
- Lamu o Urusei Yatsura
- Capitán Harlock
- Saint Seija
- Slayers
- Astroboy
- Rurouni Kenshin
- Escaflowne
- Ranma
- Cowboy Beepop
- Berserk
- Trigun
- Dragon Ball (éste es demasiado típico, preferiría excluirlo)
- Akira
- Candy Candy
- F, a todo gas
- Lupin III
- Kimagure Orange Road
- Maison Ikkoku
- Mazinger Z
- Ninja Hattori
- Yaiba

Y lo dejo ahí que me canso.

Si no has jugado o no conoces estos juegos, NO ERES FRIKI:
- Diablo II
- Sacred
- Wordl Of Warcraft
- Silkroad Online
- Street Figther
- Golden Axe
- Sonic
- Saga Final Fantasy
- Pac-man

... Me he cansao.

Seguiré con este comunicado, ¿qué os habéis creído? Pero todo eso dependerá de si me comentais o no.

¡La próxima semana más, pero no mejor, porque eso es imposible!

Firmado:
Niña Pato, la Niña sin firma.

PD: Joróbate, Flanders.

El verano ya llegó

2008-07-01T00:39:00.006+02:00

Y sí, es muy posible que el título llegue con retraso, pero... Ya sabeis, notas perfectas, cosas interesantes... No hay tiempo que dedicar al blog. Por eso en las últimas entradas todo parecía muy... mediocre. Era el típico copiar/pegar del fotolog al blog... Algo no propio de mí, claro. Pero, ¿qué cojones hago intentando justificarme? Si este blog sólo lo visito yo misma, y por pena, ¿para qué tantas formalidades?
Vamos a lo que importa... Ah, no, procedo a contaros mi vida desde hace unas dos semanas.
Pues bien, recibí mis amadas vacaciones un caluroso jueves 12 de Junio, era, por fin, libre. Pero... ¡no! ¡Pardiez! ¡Qué calamidad! ¡La profesora de Inglés... quería que me presentara a subir nota!
Así que fui rápidamente a hablar con ella.
- María del Mar...
- Dime, hija...
- Euh... He estado mirando la lista con las notas finales...
- Ah, sí...
- Y he visto que me ha puesto para subir nota
- Claro, creo que tienes muchas posibilidades. Eres una chica inteligente, y si estudias un poco, creo que obtendrás el sobresaliente con facilidad. De todas formas, el examen no será demasiado difícil, y a ti el inglés se te da bien, esto no será más que lo que hemos dado en clase...
- María del Mar...
- ¿Qué?
- Que no me voy a presentar
Y así, tan feliz, media vuelta, silbido alegre... y a por mis preciadas vacaciones.
Así comenzó todo.
Después, llegó la primera semana de vacaciones... Nada del otro mundo. Acostumbrada al horario escolar, me levantaba todos los días antes de las 8 y, como, gracias a Dios, no había nada que hacer, me ponía a dar vueltas por la casa.
Esto me ayudó a descubrir que... Mmm... Vale, no me ayudó a descubrir absolutamente nada, como todo lo que hago.
Pronto me di cuenta de que no puedo pasar todo el verano así, dando vueltas o con mi trasero pegado a la silla (o a cualquier sitio, es la ventaja de tener un portátil), por lo que decidí apuntarme a algo.
Y sí, me apunté a natación. Muchos lo consideran una gilipollez, teniendo en cuenta que poseo piscina propia, pero no poseo un entrenador personal que me diga lo que tengo que hacer... Claro que a mí no me gusta que me digan lo que tengo que hacer y siempre acabo haciendo lo que me da la gana.
También, decidí buscarme trabajo. Pero eso es algo que aún queda algo borroso, pues hay que esperar a que mi padre decida colocarme donde sea.
En cuanto a la natación... Me ha tocado con gente mayor... muy mayor... Imaginaros que vais paseando por la playa y encontrais de repente a una británica de ochenta años (tipo canción de los Mojinos) con las tetas fueras y el típico "moreno" inglés (roja como una gamba). Pues mucho peor que eso, es estar donde yo estoy dando natación.
Al menos me consolaría si me tocara con el monitor que está bueno, pero, como tengo tanta buena suerte, me ha tocado con una tía. Y, no, por mucho que tantos de vosotros (no sé por qué hago como que me lee medio país si sólo me leen cuatro gatos y ni eso) penseis que soy lesbiana, no lo soy. No tengo la culpa de que mi pareja parezca una tía... Manué, haz el favor de no leer esto.
Me estoy sorprendiendo a mí misma, no estoy dejando espacio entre los párrafos y esto va a quedar muy apretadito... Hmmm... Bueno, ¿y a mí qué más me da? Si la gente pasa del blog de lo lindo...

Venga, dejaré espacio entre este párrafo y el anterior porque ahora viene algo muy importante: Mi experiencia en el Otaku Convention de Tomares, Sevilla, el Sábado 28 de Junio.
Pues bien, me levanté a eso de las 7 y media de la mañana, para variar, ducha, desayuno y mochila al hombro. Salí de mi casa y me fui a la parada del autobús Trigueros-Huelva. Entonces, lo pensé: Hoy el día va de autobuses.
Una vez en Huelva, tocó esperar a Manué que, por primera vez en su vida (nótese la ironía), llegó tarde. Luego, me di cuenta de algo muy importante:
Había olvidado mi autorización y soy menor.
Así que a casa de Manué a por lápiz y papel para hacerme una autorización a lo cutre.
Y después, a coger un autobus de línea para llegar a donde teníamos que coger el autobus a Tomares. Llegamos tarde al punto de reunión, pero más tarde aún llegó el autobus.
Llegamos a Tomares a las 12 y media cosa así, y directamente me fui a los stand del Otacón, en busca de... chanchanchan... Mi "hermanito" Cristian, un personaje al que conozco desde hace tres años vía msn, y nunca tuve el ¿placer? de conocer en persona. Hasta ese sábado. Por fin tengo mi camiseta de Sonata, por cierto.
Compré muchas cosicas, lo pasé bien, y me reí mucho... Pero, ¿a quién le importa?
Lo importante es... ¡La cucaracha del restaurante Chino!

Sólo... contemplad.

Sí, soy la de los pantalones de camuflaje ártico que pasa de mirar a cámara.

La próxima entrada más, pero no mejor, porque eso es imposible.

Atte:

Niña Miedo, que vuelve a no llevar firma.

PD: España ha ganado la Eurocopa... ¿a que no os habíais enterado?

Lienzo Blanco

2008-06-23T13:28:00.003+02:00

Allí estaba, frente al lienzo blanco.
Algunos lo llaman artista, otros sólo creen que está loco.
Él mira su lienzo blanco.
¿Qué pintará en esta ocasión?
Quizás uno de esos cuadros que nadie entiende, pero todos creen entender. Sí, uno de esos por el que cobraría millones.
Aunque quizás le venía mejor volver a lo clásico. Un paisaje nevado, o primaveral. La vista a lo lejos de un pueblo, del que destacara la torre de la iglesia. El mar y el sol, presumiendo de su reflejo.
¿Y qué tal un retrato? Siempre le había gustado dibujar a hermosas muchachas inexistentes. Dibujar sonrisas, lágrimas, ceños fruncidos.
¿Y un bodegón? El típico cuadro de la mesa, el mantel, y el bodegón, acompañado de frutas, de un florero o de cualquier otra cosa.
Un lienzo en blanco.
Tantas cosas que podría reflejar... Sentimientos, emociones, pensamientos, recuerdos...
Un lienzo en blanco.
Y, a pesar de todo lo que podría pintar, no se le ocurría nada.
Quizás fuera porque quería representarlo todo, y no le cabía nada.
El lienzo blanco y él.
Pinceles, colores, y vasos con aguarrás.
Un lienzo en blanco.
Tantas cosas que pintar, tan poco espacio.
Necesitaba que todo, absolutamente todo lo que pasaba por su cabeza se viera reflejado en aquel lienzo blanco.
Algunos lo llaman artista.
Pero quizás aquellos que lo llaman loco estén más en lo cierto.
El pintor cogió una pistola.
De espaldas al lienzo blanco, disparó.
Y ahora, aunque él no pueda contemplar su obra maestra, en el lienzo blanco quedaron plasmadas sus ideas... literalmente.

Y otra vez

2008-06-07T16:47:00.004+02:00

Y otra vez, te volveré a ver.

Veneno saldrá de mi boca, y lucharemos a muerte en un combate de sarcasmos e ironías. Pasaremos largo rato, lanzando cuchillos con forma de palabras, esos que hieren al alma. Y no pararemos hasta que uno de los dos enseñe una bandera blanca. Un gesto bastará. Desviar la mirada, y el contrincante sabrá que ha vencido.

Nos volveremos a ver.

Y llevaré la lengua cargada de ácido, preparada para disparar.

Te tumbaré de un solo golpe. Pedirás clemencia, pero arrebataré de ti todo hálito de vida.

Lamentarás haberme lanzado un desafío, porque de estos labios, de los cuales antes salían palabras de amor, brotará en torrentes mi desprecio.

Tempestades en el alma, tormentas cuyos relámpagos se reflejan en mis ojos.

¿Odio? Rencor.

Lo que antes fue cariño, ahora será maltrato.

Lo que una vez fue abnegación, hoy será orgullo.

Asesinato lírico. Poesía homicida.

Atrás quedan los bucólicos paisajes renacentistas, que tanto nos rodearon en nuestra bonita historia. La prosa de nuestras vidas, que ahora están separadas, se torna oscura y siniestra.

¿Violencia? Destrucción.

Lo que antes fue sonrisa, ahora es un ceño fruncido.

Lo que una vez fue felicidad, es ahora vacía indiferencia.

Letras nocivas. Crimen hablado.

Y hoy nos cruzaremos de nuevo.

Dos personas que se amaron, dos asesinos absueltos.

¡Qué peligroso juego, ese que llaman Amor!

Una de las nuevas idas de pinza de la Niña Miedo. Parece que atrás quedaron mis anécdotas graciosas. Tranquilos, habrá tiempo para todo.

Atte:

Niña Miedo, la loca de turno.

Ella.

2008-05-22T20:17:00.006+02:00

Y ella volverá a rechazarme, volverá a decirme "no". Volverá a dar media vuelta, y soltará una de sus carcajadas, una de esas que tanto me gustaban.
Volverá a negarme el derecho de poseerla, el derecho de tenerla entre mis brazos. No me dejará acariciarla. No podré contemplarla una noche más, y oírla, con su melodiosa voz, diciéndome que siga.
Ella se irá, sí.
Y la veré, tonteando con cualquiera, llevando una falda más corta, coqueteando, susurrándole al oído a otro que no seré yo. Y volverá a jugar con los sentimientos de alguien, hará que una nueva víctima se vuelva loca, loca por ella.
Porque loco, muy loco, estoy desde que la conozco.
Vino a mí, fingiéndose inocencia, con ropa sencilla y humilde. Y acabó siendo demasiado bella como para resistirme a sus encantos.
Yo la tuve, ella me tuvo. Y aún me tiene, aunque no la tenga yo.
Llegará un momento donde no pueda más. Gritaré su nombre, pero no me oirá.
Loco, desesperado.
Así estoy, así me hallo.
Así estaré, esperando a que vuelva.

Vuelve a mí, maldita Fantasía, que palacios construyes en el viento.

Atte:

PD: Tenía ganas de escribir lo primero que se me ocurriera, y esto es lo que ha pasado.

¿Son los americanos estúpidos?

2008-05-13T19:37:00.000+02:00

http://es.youtube.com/watch?v=QVbobdL3yi0&feature=related

La respuesta es obvia.

La esencia de Giga Slave

2008-05-08T19:22:00.004+02:00

La esencia.
¿Qué es la esencia?
La realidad, según la metafísica de Platón, se divide en dos mundos: el sensible, aquel en el que nos encontramos, aquel donde se puede captar las cosas a través de los sentidos; y el mundo inteligible, donde se encuentra la auténtica idea, aquello que no podemos alcanzar, pero sí imitar.
La esencia del ser ... ¿dónde se encuentra? ¿En el mundo inteligible? ¿Ese que no podemos alcanzar?
Pero, se supone que la esencia es lo que forma al ser, es lo que hace que sea lo que es. Si es cierto que se encuentra en un plano que sólo podemos interpretar, el ser no sería lo que es, pues su propia esencia estaría separada de su existencia.
La esencia es el alma, el espíritu de cada cosa. ¿Estamos divididos entre dos mundos? ¿No podemos alcanzar el saber debido a esta división?
Será mejor realizar mi propia teoría sobre estos dos mundos...

... Ni de coña.

Pero, ¿qué os habéis pensado? Mi locura va hacia otros extremos. Éste es un blog de humor "inteligente", así que nada de razonamientos filosóficos. Aquí se viene a reír.
Hoy sí que sí, recuperaré la esencia de Giga Slave.
Hoy hablaré de...

LAS VACACIONES DE VERANO

Las vacaciones de verano. Esas vacaciones tan esperadas por todos, y tan temidas por algunos. Temidas, sí. Ya conocéis a esas personitas que se pasan el día tocándose lo que quiera que se toquen y no hacen nada por la vida.
Esas personas, que tan bien viven el resto del tiempo, lo pasan mal durante el verano. ¿Que por qué? Porque son así de guays. Estudian durante el verano lo que no pudieron estudiar en los otros meses. Y eso que son 9 meses. Por el amor de Till... ¡9 meses sin hacer nada! Da envidia, ¿eh? Pero a saber lo desgastada que tienen que tener la entrepierna.
Eso sí, existen personas con mucha suerte que, a pesar de llevarse esos 9 meses viviendo la vida loca, no tienen que estudiar en verano. Y, ¿lo adivináis? Soy una de esas pocas personas afortunadas. Si es que puedo ser considerada persona.
Persona o no, tengo eso a lo que llaman suerte.
Cuando llego a clase, hay días que me dan una sorpresita: "¿Has estudiado para el examen de hoy?"; a lo que yo siempre respondo: "¿Hay examen? ¿De qué? Da igual, el cinco lo tengo"
Y acierto, el cinco lo tengo. El cinco, el seis, el siete, el ocho... Mi récord en notas de exámenes aprobados sin estudiar está en el 9'5, quizás algún día llegue al 10. Informática no cuenta.
Volviendo a las bonitas y preciadas vacaciones de verano...
Una vez llega junio y el final del curso, la gente comienza a celebrarlo por todo lo alto. Los primeros días de las vacaciones, son la juerga padre. Botellones, fiestas, botellones, fiestas, botellones, fiestas... ¿He dicho botellones? Pero llega un momento en el que la gente se da cuenta de que no puede pasarse tres meses de su vida bebiendo, fumando y copulando. ¿No? Bueno, hay gente que cree que no, ¿vale? A lo que iba: en esos momentos, en los que la resaca ha hecho demasiado daño a las neuronas y es casi imposible levantarse de la cama, algunos piensan "coño, debería hacer algo por la vida". Y sí, todos lo hacen. Aunque la mayoría lo que hace por la vida es olvidar ese pensamiento y seguir con la juerga. Los que no lo olvidan y deciden coger por el ¿buen? camino empiezan a plantearse qué pueden hacer el resto de vacaciones.
Entonces, se le presentan tres opciones:
La primera, la que más se suele presentar, es la idea de hacer un viaje. O varios. Irlanda, Punta Cana, New York, Dubait... Cualquier sitio es bueno. Cualquier sitio fuera de España. Porque, sí, parece que aquel que se vaya de vacaciones al pueblo es un pringao, un despojo de la sociedad, alguien que merece la muerte. Y no hablemos del que se va a Marinador. Porque, joder, si te da por irte allí, o una de dos: o trabajas en Mira quién baila, o tienes más de 65 años.

La segunda, pero no menos importante, es: Trabajar. Uuuh... ¿No os da un repelús cuando escucháis esa palabra? A mí sí me da. También me sorprende que a la gente le de por trabajar cuando está de vacaciones. Supongo que a algunos no les llega la paga. Pues bien, los sitios en los que se suele trabajar también son tres, como las opciones: Un bar, el telepizza, y la tienda de ropa. Sobre el bar, como a mí me han dicho "No se lo recomendaría ni a mi peor enemigo". Es extresante, sí. Y sí, con x, para que suene más... horrible. El telepizza... Está bien al principio. Hasta que acabas con la cara llena de granos a modo de peperoni y una expresión en los ojos al puro estilo emo. Y no hablemos si eres el que va por toda la ciudad montado en la moto. Encima después no te dan ni una mísera propina. En cuanto a la tienda de ropa... Bueno, ahí ya te encuentras de todo. Cuando entras en una tienda de ropa, te das cuenta en seguida de quién está pasando un buen verano y quién no. Puedes ver a la que el novio la ha dejado y está de resaca. Lo máximo que podrás sacarle será un "No tenemos nada más grande de la 36". Luego está la que necesita sentirse útil desesperadamente y no tiene un duro, que se lanzará sobre ti y empezará a enseñarte ropa y más ropa, y no dejará de hablar.

La tercera opción: no hacer absolutamente nada. Levantarse a las x horas de la tarde o de la mañana, desayunar y sentarse en una silla, frente a una pantalla, ya sea la de un televisor o la de un ordenador. La forma de saber quién se ha pasado el verano así es mirando el trasero al sospechoso. Si está plano, ¡voilá! tenemos a un enfermo. Aunque lo cierto es que a mí no se me ha aplanado...

Supongo que estaréis esperando mis crónicas sobre unas vacaciones de verano, ¿verdad? Ay, pillines, os tengo calados. Pues no, no habrá crónicas. Odio las vacaciones de verano. Hace calor, me siento obligada a llevar bikini delante de la gente en múltiples ocasiones, y recibo visitas inesperadas.

Así que, nada, nada, que queda un mes para las vacaciones, y menos para selectividad. Aunque, bueno, a mí aún me queda un año para ese segundo infierno.

Sed buenos.

Atte:

PD: Vigilad vuestra espalda y vuestra cama.
Otra PD: Quiero vuestra opinión. ¿He recuperado la esencia o mejor me jubilo ya?

The Pick Of Destiny

2008-05-05T19:27:00.002+02:00

Tener una uña satánica no va a mejorar su rock. Porque Satanás no está en una uña…

Está dentro de todos.

Está aquí.

En sus corazones.

Él nos hace evitar el trabajo, el ejercicio, y decir la verdad.

Él quiere que nos vayamos de parranda y que follemos toda la noche.

Es la voz en tu cabeza que manda al carajo a la gente que odias.

[The Pick Of Destiny, la película de Tenacious D]

Sólo decir: Teneis que verla.

PD: Sí, no tenía nada mejor que decir y no quiero volver a caer en el olvido. Hemos vuelto a perder la esencia de Giga Slave.

Volviendo

2008-05-04T13:24:00.004+02:00

Últimamente, parece que me haya aislado del mundo. Sólo escribo en el fotolog, y es para escribir cagadas sobre lo maravilloso que es el amor. Esto da qué pensar. ¿Realmente cambia el amor a una persona? Creo que cualquier sentimiento o situación lo hace. Cada día somos distintos al anterior, aunque sea un cambio minúsculo, cambiamos continuamente.
Pero, hay personas que cambian de un día para otro como si saltaran desde la cima del Everest. Son cambios bruscos, que, normalmente, suelen perjudicar, no sólo a la propia persona, sino a los de alrededor. Que sí, que a veces esos cambios bruscos benefician. Pero conozco más casos negativos que positivos.
Un momento. ¿Voy a hablar de cosas serias? Ni de coña, ya me puse demasiado seria con la entrada "¿Dónde te escondes?" . Y, para desgracia de muchos, este blog no es ni serio, ni de humor inteligente. Bueno, de eso último quizás a veces.
Así que, volvamos al verdadero blog, volvamos a aquellos tiempos, lejanos y buenos. Volvamos a la esencia de Giga Slave.

Las muertes más estúpidas de la historia

Attila, rey de los Hunos:
Uno de los más malvados villanos de la historia, la armada de Atila había conquistado toda Asia en el 450 D.C (desde Mongolia hasta Rusia) destruyendo y robando todo lo que encontraban a su paso.

Cómo murió: De una hemorragia nasal en su noche de bodas. En el 453 D.C, Atila se casó con una joven llamada Ildico. A pesar de su reputación en el campo de batalla, solía comer y beber poco en los grandes banquetes. En su noche de bodas, hizo una excepción comiendo mucho y emborrachándose. En un momento de la noche, su nariz empezó a sangrar pero estaba demasiado borracho para darse cuenta. Se ahogó en su propia sangre y fue encontrado muerto la mañana siguiente.

Tycho Brahe:
Un importante astronomo danés del siglo XVI. Su trabajo permitió a Isaac Newton llegar a la teoría de la gravedad.

Cómo murió: No llegó al baño a tiempo.En el siglo XVI, levantarse de la mesa antes de acabar de comer era considerado un insulto. Brahe, conocido por sus excesos con la bebida, tenía problemas de vejiga y en cierta ocasión se olvidó de pasar por el baño antes de sentarse en un banquete. Además, empeoró las cosas bebiendo demasiado, y fue demasiado educado para disculparse. Su vejiga finalmente explotó, matandolo lenta y dolorosamente durante 11 días.

Horace Wells:
Pionero en el uso de la anestesia en el siglo XIX.

Cómo murió: Usó anestesia para suicidarse.Mientras experimentaba con varios gases para conseguir anestesia, Wells se convirtió en un adicto al cloroformo y en 1848 fue arrestado por rociar dos prostitutas con acido sulfúrico. En una carta que escribió en prisión, culpó al cloroformo de sus problemas. Cuatro días después fue encontrado muerto en su celda. Se había anestesiado a él mismo con cloroformo y se había abierto el muslo con una cuchilla de afeitar.

Francis Bacon:
Una de las personas más influentes del siglo XVI. Político, filósofo, escritor y científico, incluso se rumoreó que había escrito algunas de las obras de Shakespeare.

Cómo murió: Rellenando un pollo de nieve.Una tarde de 1625, Bacon estaba mirando una tormenta de nieve y pensó que la nieve podría conservar la carne como lo hacia la sal. Decidido a probarlo, compró un pollo en una aldea cercana, lo mató, y se quedó fuera de casa para ver como el pollo cubierto de nieve se congelaba. El pollo nunca se congeló pero Francis Bacon pilló una pulmonía que lo llevaría a la muerte.

Jerome Irving Rodale:
Fundador del movimiento de alimentos orgánicos y creador de varias revistas del tema.

Cómo murió: En el show de Dick Cavett, mientras discutía los beneficios de los alimentos orgánicos.Rodale, que se jactó de que iba a “vivir hasta los 100 a menos que un loco lo asesinase,” tenía solamente 72 años cuando apareció en el show de Dick Cavett en enero de 1971. Durante la entrevista, cayó muerto de su silla. Causa de la muerte: ataque del corazón. El programa nunca se emitió.

Esquilo:
Escritor griego del 500 A.C. Muchos historiadores lo consideran el padre de las tragedias griegas.

Cómo murió: Un aguila dejó caer una tortuga en su cabeza.Según la leyenda, las aguilas cogían las tortugas y las abrían tirandolas contra las rocas. Una aguila confundió la cabeza de Esquilo con una piedra (era calvo) y le lanzó una tortuga.

Jim Fixx:
Autor del best-seller “Complete Book of Running” que inició la locura por el “footing” en los años 70.

Cómo murió: Un ataque del corazón mietras corría.Fixx visitaba Greensboro, Vermont, cuando salió fuera de su casa y empezó a hacer “footing”. Había recorrido muy poca distancia cuando tuvo un ataque. Su autopsia reveló que una de sus arterias coronarias estaba el 99% obstruída, otra el 80% y una tercera el 70% bloqueada, y que Fixx había tenido otros tres ataques en las semanas anteriores de su muerte.

Jean-Baptiste Lully:
Compositor francés de origen italiano, Lully dominó toda la vida musical en Francia en la época del Rey Sol.

Cómo murió:Murió por una gangrena en París, en 1687, a consecuencia de una herida que se hizo en el pie con su bastón de director de orquesta, una pesada barra de hierro que servía para llevar el compás golpeando el suelo con ella. La fama de Lully se debe principalmente a su contribución a la música religiosa y escénica.

Julien Offray de la Mettrie:
Físico y filósofo francés, uno de los primeros materialistas de la ilustración.

Cómo murió: Casanova relata en sus memorias que el médico filósofo muere de indigestión al comerse entero, a continuación de una copiosa cena, un paté de faisán con trufas, comida preparada por el cocinero del Rey en base a una cubierta de masa hojaldrada rellena de la carne picada del ave con un núcleo de trufas negras.

Joseph Fourier (no comprobado):
Matemático y físico francés, conocido por iniciar la investigación de las series Fourier y su aplicación.

Cómo murió: Sus desarrollos de funciones como series (llamadas de Fourier en su nombre) vienen de su principal obra, “teoría analítica del calor”. Y fue precisamente el calor lo que lo mató. Según contaba un profesor de matemáticas bastante solvente era muy friolero y murió axfisiado por una mala combustión de su calefacción en París por ponerla demasiado fuerte.

Harry Houdini:
Mago e ilusionista de origen húngaro.

Cómo murió: Retó a un universitario jugador de rudby a que le diera puñetazos en el abdomen en una noche de pubs y cervezas, argumentando que sabía controlar su cuerpo y que no sentiría dolor. Pero tenía principio de apendicitis y murió de una hemorragia al reventarle la apendice.

Antoni Gaudí:
Máximo exponente de la arquitectura modernista catalana.

Cómo murió: Murió trágicamente, a los 74 años de edad, por las graves heridas que sufrió al ser arrollado por un tranvía cuando cruzaba la calle.

Fuente: Etynos.org

Bueno, supongo que no ha sido original, que es lo que esperábais, pero... que os den, esto os basta.

Atte:

Niña Miedo, Guardiana de Ofuscaciones Logísticas.

¡Vigilad vuestra espalda y vuestra cama!

Owneos

2008-05-03T23:26:00.003+02:00

Sí, yo también me pregunto por qué no escribo nada.

Atte:

Niña Miedo, la niña vaga.

¿Dónde te escondes?

2008-04-15T16:05:00.003+02:00

"Demorar la justicia es injusticia."

Decapita a su madre y pasea con su cabeza por las calles de Santomera.

Angelo Caretanuto había sido detenido en cuatro ocasiones por maltratar a su madre. Teresa, la víctima, había contactado incluso con los medios de comunicación para que la ayudaran.

La pequeña Mariluz, encontrada al fin, sin vida.

Santiago del Valle, presunto asesino, tiene antecedentes por pederastia, una orden de alejamiento de una estudiante de un instituto de Gijón con la que chateó por Internet durante un tiempo y otra para mantenerse alejado de sus propias hijas.

Pidió una segunda oportunidad sirviéndose de un programa de televisión.

Y tras una segunda negativa, se presentó en su casa y la apuñaló.

Un joven casado abusa y deja medio muerta a la muchacha que trabajaba de limpiadora en su casa.

Y ahora sigue libre, paseando por las calles de Trigueros.

¿Justicia? Pero, ¿eso existe?

No es posible contar con los dedos de las manos las veces que la justicia ha fallado, y ha traído como consecuencia una catástrofe. En múltiples ocasiones, una sentencia equivocada o un castigo demasiado leve ha supuesto la peor consecuencia que pueda suceder: la muerte.

Y no es tan sólo la muerte. Abusos, violaciones, suicidios, estafas.

Hay una frase que dice: "Cuanto más corrupto es el país, menos justicia hay". Sin embargo, ¿estamos hablando de un país corrupto? No lo sé, no puedo adivinar lo que pasa por la mente de nuestros políticos, de nuestros jueces. Pero, evidentemente, justicia hay bastante poca.

Realmente, ¿deben algunos pasar el mal trago de cruzarse por la calle con la persona que asesinó a un familiar? ¿Es necesario que una mujer deba morir para que alguien sea arrestado?

Desde luego, el refrán "mejor prevenir que curar" no se aplica en ningún momento en este país.

¿Dónde está la Justicia? ¿Piensa hacerse cargo de todo esto? ¿Podrá ser capaz de recompensar todo el daño sufrido?

La respuesta, de momento, es bien clara.

Carta de Manolo García a OT

2008-04-12T13:55:00.003+02:00

Esto es ya de hace varios años, pero a mí me da por ponerlo ahora. Quizás estas palabras que veais a continuación os haga pronunciar un suave "Amén", aunque a mí me parecen un tanto exageradas. Pero, sí, yo también dije Amén. Ahí tenéis:

Últimamente estoy realizando el sano ejercicio de alejamiento de lo que la televisión me vende como realidad y actualidad más candente. Y por lo visto se me da demasiado bien, porque hasta ayer no me he enterado de la inclusión de una canción mía, 'Pájaros de barro', en Operación Triunfo. Y no me ha gustado.
"Curiosamente un escritor es dueño de su obra y un arquitecto imagino que también, y hasta las vergonzantes patentes farmaceúticas de los medicamentos contra el SIDA son respetadas. Pero cuando se trata de música, resulta que el autor no es tan dueño de sus canciones".
Conste que he realizado el también sano ejercicio de relativizar y poner en duda la necesidad de hacer pública mi postura. Qué importancia tiene, al fin y al cabo, que esta semana me haya tocado aparecer contra mi voluntad en OT si en ese mismo tiempo van a morir de hambre muchos miles de personas y el Ártico se deshelará más, por ejemplo. Pero creo que callando se entendería que me parece bien, así que muy a mi pesar, me veo obligado a ejercer mi derecho a la disidencia.
Curiosamente un escritor es dueño de su obra y un arquitecto imagino que también, y hasta las vergonzantes patentes farmaceúticas de los medicamentos contra el SIDA son respetadas. Pero cuando se trata de música, resulta que el autor no es tan dueño de sus canciones. No es necesario en principio nuestro permiso para utilizar nuestro trabajo. Siento que sea así y me parece completamente injusto.
En cualquier caso no dudo que OT tenga permiso legal para utilizar mi canción pero desde luego no cuenta con mi aprobación. Y me hubiera gustado que se me preguntara si quería formar parte de este, perdonen pero es lo que a mí me parece, circo. Una cosa es que la ley permita publicar discos con nuevas versiones sin mi autorización y otra muy diferente, creo yo, es que sin yo quererlo me vea incluido en un programa de televisión con cuya filosofía y valores no cumulgo en absoluto.
Un servidor está ya harto de todos esos que nos venden voyeurismo y consiguen tenernos mareados y alejados de cuestiones más serias, más importantes o tan sólo más simpáticas, bonitas o inteligentemente divertidas. Programas que pretenden vendernos un mundo en el que sin internet, móviles o estrambóticos triunfos, no tendremos un coche más grande, una novia más guapa, el móvil más guay para dar envidia a nuestros amigos, etc... O sea, unos fracasados insatisfechos (lo tienen fácil, el sistema es diabólicamente piramidal); convertirnos desde la infancia en consumidores y usuarios, y que no molestemos ni estemos verdaderamente contentos nunca con lo que nos ha tocado en suerte. Eso, los que en este planeta tenemos tele, parece ser que al resto les pueden dar morcilla.
Me cuesta entender...
Me cuesta entender que se puedan llenar mañanas y noches viendo cómo estos chicos (por los que tengo todo el respeto y contra los que no tengo nada, puedo asegurar) hablan con sus abuelitas para contarles que en la Academia se come bien y que sus compañeros son muy simpáticos, mientras que a excelentes músicos de este país con obra propia y un trabajo demostradamente interesante les cueste tanto conseguir dos minutos de nuestra televisión estatal. Me cuesta entender que ocurra y también la capacidad de aguante que tenemos todos.
Claro reflejo del mundo mediático y trivial al que nos abocan, se nos muestran minuciosamente los vacuos avatares de unos alumnos en una supuesta academia donde se les prepara para ser astros. Con todos los respetos, me parece muy fuerte. Creo que no aporta nada al espíritu y a la contra añade caspa a nuestras vidas y supongo que para algunas personas, entre las que me encuentro, potencia alarmantes dudas existenciales. ¿en qué planeta estamos?
"En cualquier caso no dudo que OT tenga permiso legal para utilizar mi canción pero desde luego no cuenta con mi aprobación. Y me hubiera gustado que se me preguntara si quería formar parte de este, perdonen pero es lo que a mí me parece, circo".
No sólo no se buscan maneras nuevas de entender la música, sino que se persiguen descaradamente los clones, la imitación fácil que nada aporta al mundo de la música, de la poesía y la estética; y no digamos ya de la ética. Yo también he imitado y copiado en otro tiempo. Como imita o copia cualquier músico o pintor que empieza. Pero eso no lo he enseñado y menos he pretendido hacer carrera de ello. Y los laureles y dádivas que se reciben en este programa por esta simple función me parecen desmesurados y pasados de vuelta.
No quiero canciones mías en OT
Cuando leo en un periódico que para esta segunda edición de OT se han presentado no sé cuantos mil candidatos, quiero pensar que habrá habido otros no sé cuantos mil que no lo habrán hecho porque no entienden esa vía como la correcta para ser músicos. Eso me tranquiliza. Y como yo, seguro, sería de estos últimos, no quiero que mi canción aparezca en un programa ni en un disco de OT.
Algunos pensarán que lejos de disgustarme debería estar contento con el honor de ser incluido en un programa de éxito y con los derechos de autor que me reportará. Pues no. Y tampoco se trata de que me desagrade que se haga una versión de una canción mía. Que nadie se llame a engaño. Esto no es una versión en un programa de música, es sólo una pieza más en una máquina de hacer churros, o sea dinero, perfectamente orquestada. Eso y sólo eso. Para mí la música es otra cosa.
Me hubiera gustado haber tenido la respetable opción de seguir un camino separado del de Operación Triunfo. De haber podido seguir en silencio. Pero no ha podido ser.

Manolo García, Viernes 8 de Noviembre de 2002

Mi Blog, ese gran desconocido

2008-04-09T19:23:00.003+02:00

Allá por el año 2007, surgió en el interior de la enfermiza mente infantil de una chiquilla la idea de crear una página web. Pobre e ilusa chiquilla.

Hablamos de un caluroso mes de Septiembre. Mientras el resto de jóvenes disfrutaba de sus últimos días de verano, lo pasaban en grande, fumaban, bebían, reían, esa pobre e ilusa chiquilla pasaba las horas frente a una pantalla.

Ella no tenía vida más allá de aquel asiento, de aquella pantalla. No veía más que un fondo en negro y unas letras moradas. Y sus dedos le decían que debía continuar.

Y continuó, sí.

Habló de la vuelta a las clases, de chinos llamados @, de sus aventuras por eso a lo que llaman vida.

Habló de tantas cosas.

¿Y qué pasó con aquella chica?

Se hizo hombre.

Y por nuestra causa fue crucificado en tiempos de Ponc... ¿Qué cojones estoy diciendo?

¡NO!

Sí, vale, se hizo hombre, pero ni que se os pase por la cabeza eso de ser crucificado por y para vosotros.

Porque Niña Miedo, además de inmortal, no hará nada por vosotros. Al menos, nada bueno.

Y leer aquí, por mucho que algunas personas digan lo contrario, no es bueno.

Pues bien, como antes enumeraba, hablé de muchas cosas. Sí, hablé. ¡Oh! ¡Yo soy aquella chiquilla! Pero ahora tengo el pelo corto. A lo que íbamos, me gustaría volver a ser como antes, cachondearme de las noticias de la tele (ojo, las no-serias) o hablar de temas formales, cosa más difícil en mí, pero, posible.

Sólo espero, que si hay alguien que aún se pase por aquí, que me visite a menudo y que me ponga una pistola en la sien.

Nada más, os dejo con esto:

http://www.youtube.com/watch?v=dMnEKuB72Mk&feature=related

Atte:

Una chica con insomnio

2008-03-30T04:53:00.003+02:00

Cinco de la mañana. Domingo, 30 de Marzo.

Esta noche no me duermo, esta noche no descanso. No hay sueño, no hay cansancio. Sólo hay ganas de despotricar contra algo. Ya sea la humanidad, mi casa, o los extraterrestres. Pero hay ganas de volver atrás en el tiempo, a aquellos días en los que publicaba cosas que a la gente le gustaba.

Hoy tengo insomnio.

Y vais a pagarlo muy caro.

Ahora que vamos despacio, vamos a contar verdades.

Ahora que vamos despacio, ahora que vamos despacio,

vamos a contar verdades, tralará, vamos a contar verdades tralará,

vamos a contar verdades.

Disney no fue congelado, Disney no fue congelado,

Su hermano era un cachondo, tralará, su hermano era un cachondo, tralará,

su hermano era un cachondo.

La chica de la mermelada, la chica de la mermelada

se inventó para hacer publi, tralará, se inventó para hacer publi, tralará,

se inventó para hacer publi.

El rey no era motorista, el rey no era motorista,

sólo le gusta la caza, tralará, sólo le gusta la caza, tralará,

sólo le gusta la caza.

Esta entrada es una mierda, esta entrada es una mierda,

pero yo así soy feliz, tralará, pero yo así soy feliz, tralará,

pero yo así soy feliz.

Y todo lo que he contado, y todo lo que he contado,

no fue fruto del insomnio, tralará, no fue fruto del insomnio, tralará,

no fue fruto del insomnio.

Porque todo lo que digo, porque todo lo que digo

está bien argumentado tralará, está bien argumentado tralará,

está bien argumentado.

Porque así son las cosas, porque así son las cosas,

Y así las hemos contado, tralará, y así las hemos contado, tralará,

y así las hemos contado.

Y después de esta ida de pinza, y después de esta ida de pinza... Que no, joder, que ya dejo de cantar, tralará, que ya dejo de cantar, tralará, que ya dejo de c... ME CAGO EN LA PUTAAAAAA.

Ahora sí, vamos con las mentiras:

En un cumpleaños:

- ¿Un regalo? Si yo me conformo con tu presencia...

Enemigo del muerto:

- Era una buenísima persona

Suegra:

- No voy a entrometerme en vuestro matrimonio

Vicioso:

- Esta va a ser la última

Por cierto, ¿a alguien le suena lo del perro de Habacuc? Todo mentira.

JA!

Y aquí se despide:

Kysu, la Niña Miedo.

Adoro los días de insomnio.

Sopla el viento, lejos del mar

2008-03-24T16:17:00.003+01:00

El miércoles 19 pareció que todo el mundo había cambiado de planes. Melkor, Yari, Lorkaz, Kami... Ahora ninguno parecía dispuesto a situarse frente a mí. Y esto supondría dos cosas. La primera, que me aburriría mortalmente en Madrid. La segunda, que... buff... es difícil de decir... En resumen, que como estaría todo el tiempo con mis padres... tendría que llevar... ROPA DECENTE. Por lo tanto, vacié toda mi maleta, repelta de camisetas de Iron Maiden, Metallica y Pantera (y eso que sólo iba para tres días) y las dos sudaderas de Boikot (la ya tan conocida por Zafra xD) y la de Rhapsody. Mi maleta se llenó casi como sola (mi madre puso de su parte) de pantalones de pitillo, camisas, camisetas y abrigos decentes. Eso sí, por supuestísimo, todo negro. Menos, quizá, la falda de las flores que podéis ver en mi fotolog... Falda de la cual me acuerdaré toda mi vida, pues no pase ni frío en la capital del reino.

Jueves 20, siete de la mañana.

- Niña, levántate ya...

- Ñah...

- Venga...

- Bah...

- Niña...

- Oye, mamá... ¿te has dado cuenta de que todas las mañanas empezamos igual? Esto es una fea costumbre que no me gusta. Además, antes podía contársela a mis amigos y les hacía gracia... Pero, viendo que esto se ha vuelto tan repetitivo... es que no merece ni aparecer en mi fotolog...

- ... Que te vayas vistiendo, coño

Y así comenzó mi tormento.

Antes de seguir, aclararé varias cosas: Con nosotros (mis padres y yo), vino un matrimonio amigo de mis padres. Este matrimonio es de Lepe, sí, donde los chistes malos. Por suerte, no es el mismo matrimonio con el hijo de ocho años que intentó (¿Intentó? Yo diría casi lo consigue) violarme.

Bien, sigamos.

Una vez cargadas las maletas en el coche, nos ponemos en marcha. Todos en un mismo coche. Y a mí encima me toca en medio, cómo no. Y ahora, la escena de la radio:

Mi padre: Rafa, pon música en la radio, que a la niña le gusta escuchar música

Rafael (el tío este del matrimonio, leñe): Vale, vale

Mi padre: Pon los cuarenta principales, que es lo que le gusta

Rafael: No, voy a poner algo mejor...

Yo: ... Si yo me conformo con...

Rafael: Que no, que ya verás que esto te gusta...

*Y empieza a sonar Reketón*

Rafael: ¿Qué? ¿A que he acertado?

Yo: ... Oh, sí, por supuesto... me encaaaaaanta esta múuuuuusica...

Mi madre: No, Rafa, que a ella estas cosas no le gustan...

Rafael: Ah, bueno, pues pongo otra cosa que sí que le gustará

*Y pone RadioOlé*

Yo: ... estoy en extasis (sí, extasis, no éxtasis)

Y ahora todo el puto camino hasta Sevilla escuchando sevillanas.

Una vez en Sevilla, en cinco minutos mi padre se fumó 10 cigarros. Y no es coña.

Durante el viaje en el AVE, que, por cierto, no me lo esperaba así, me lo esperaba más... no sé... más AVE, estuve todo el tiempo escuchando Unia en el mp4... Recordadme que mate a Drallow. Encima, me tocó sentarme con un tío que no conocía de nada, así que estuve también todo el rato mirando por la ventana. Acabé con un tremendo dolor de cuello.

Al llegar a Atocha, contemplo mi alrededor.

- Pues... Es grande...

Mi padre: ... Sí... Hay más gente aquí que en el pueblo, ¿eh?

Mi madre: ¿Os ha costado mucho ambas deducciones?

- Buff... No veashhh

Mi padre: Pues ahora busquemos la salida...

- Creo que es por ahí...

Mi padre: ¿Y tú qué sabrás?

- Hombre, ahí pone un cartelito con una flechita que pone: Salida a la ca...

Mi padre: Que no, que no es por ahí, seguirme (sí, seguirme, me da mucho coraje, pero la gente lo dice así)

- Mamá...

Mi madre: Déjale, tú ya sabes como es... En cinco minutos, se dará cuenta de que es por ahí...

Tras media hora...

Mi padre: ¿Veis? ¡Sabía que era por aquí!

- Papá, hace un buen rato que te dije...

Mi madre: Calla, déjale...

- ... ¬_¬u

Y tras otro rato pidiendo un taxi, que a mi madre casi le atropella uno ô_o, nos disponemos a dirigirnos al hotel.

El hotel no es otro que el Occidental Miguel Ángel, situado en la calle de la cual lleva el nombre, a su vez, en el Paseo de la Castellana. Es uno de cinco estrellas, pero yo no le daba ni una. Aquí lo tenéis, por si os interesa: http://www.miguelangelhotel.com/hotel_miguel_angel_madrid.php

Encontré pelos en el baño, por cierto. Y sé que no eran míos. Eran demasiado largos.

Y el aire acondicionado no había quien lo parara. Ni quitando la tarjetita para que se cortara la electricidad.

Y el restaurante era muy cutre.

Y una japonesa se puso a preguntarle a mi madre si había visto su cámara de fotos. Aquello fue un show. Al final, por pena, le hablé yo a la japonesa, porque la conversación español/andaluz-japonés se hizo demasiado larga.

En cuanto a sitios visitados... El famoso restaurante de Lucio, que, por cierto, era una porquería. Los famosos "Huevos Estrellados" no son más que huevo frito con patatas. También me tuve que tragar una procesión (una mujer salió a cantar una saeta), fuí a la Vaguada y a un restaurante gallego (cómo no...). Y el tiempo que pude librarme de mis padres, estuve por la calle Preciados, comprando, y fuí también a Teatro Príncipe, a ver "Por los pelos", donde sale Loles León y mi amado Alex O'Dogherty, entre otros. Buena obra, sí señor. Me encantó. Además, según lo que vote el público, hay un final u otro.

Y no mucho más que contar. Madrid es cara. Muy cara. Pero eso no significa que me haya arrepentido. Acabaré viviendo allí. Aunque sea sólo durante la carrera.

Se despide:

Niña Miedo, que sigue sin firma.

Regresando de entre los muertos

2008-03-15T13:51:00.003+01:00

Morí, fui al Cielo, me echaron, me mandaron al Infierno... y allí ni tan siquiera me aceptaron.

Como la vida misma.

Pues sí, queridos y escasos lectores, Niña Miedo ha vuelto. Y viene cargadita de estupideces.

Así que, mientras suena Molinos de Viento, vayamos con las novedades sucedidas desde la última entrada...

Jooooder... ¿Tengo que decirlas todas?

Paso, leedlas en el flog.

Sólo diré dos cosas: Por fin tengo mi bandera pirata y, ya de tanto escucharlo, ha acabado gustándome Unia.

Ah, sí, y el jueves por la mañana temprano, me cojo el AVE a Madrid. Que tiemble la moncloa.

Escribí hace unos días un artículo sobre la política, pero como las elecciones ya han pasado y Petazeta sigue en el mismo sitio, no tiene gracia publicar dicho artículo.

Sobre las elecciones... Claramente han sido trucadas. Estoy más que segura que el verdadero partido ganador ha sido el de la marihuana. Aunque yo, personalmente, habría votado al antitaurino o al antifumadores. Vale, sí, hubiera creado mi propio partido y los hubiera matado a todos.

Ahora suena Fiesta Pagana. ¿Por qué tanto Magö, si ya habían muerto para mí? Supongo que siempre es bueno recordar tiempos en los cuales los grupos que se autodenominaban "heavy metal" merecían la pena. Nada es eterno, señores, ahí está Magö, Dover, Sonata Arctica... Ehm... Bueno, Sonata ya no... ¿Melkor leerá esto? Esperemos que no.

Por fin suena algo que será siempre eterno: Tenacious D. ¿No os suena? Sólo diré dos palabras: Jack Black. Más concretamente, estoy oyendo Kickapoo.

Rock is not The Devil's work, t's magical and rad.

En fin, volviendo a la realidad... ¿Realidad? ¿Acaso hay algo en este blog que sea real? Nada. Ni siquiera yo existo. Formo parte de vuestra imaginación. Ah, sí, Yuki... Si estás leyendo esto... Enhorabuena, lo has conseguido: Tu mente es pura.

Pero poco te va a durar... muajajajajajajajaja... Etcétera.

Aunque si os digo la verdad, no sé qué cojones escribir. En fin, ya escribiré cuando se me ocurra algo, y dejo esta entrada para que recordéis que sigo con vida... pero que no existo, ¿eh?

Atte:

Niña Miedo, la criatura sin firma (nuevamente)

PD: Vigilad vuestra espalda y vuestra cama.

Otra PD: Ah, sí... Escuchad Tenacious D

Another PD: Y, por supuesto, ved The Pick Of Destiny

Está bien, está bien... pero dejad de apuntarme con la pistola...

2007-12-29T15:40:00.000+01:00

Vale, vale, que sí, que ya voy... Joder, me estoy quedando calva, es navidad, odio a la gente, quiero matar gente, sufro desamor... mi vida no es un simple blog... ¿o sí? xD

Bien, lo prometido es deuda, y ya que, posiblemente, esta será la última entrada del año, no me queda otra que hacer un resumen de cosas. En primer lugar, experiencia de la Niña Miedo ayudando a dos críos a escribir la carta a los reyes magos:

Tras la clase de filosofía, llega el cuarto de hora. Teóricamente, el cuarto de hora es... Ehm... un cuarto de hora ·______· ... *aplausos* Vale, vale... Es... un rato de oración. Pero sólo teóricamente, pues la mayor parte del tiempo, ese cuarto de hora lo pasamos... ehm... no sé, haciendo el tonto.

Bien, pues el jueves, último día de clase ya que el viernes tocaba "fiesta" (una hora de misa ¬¬), durante el cuarto de hora, tocaba ayudar a los niños de cuatro años a escribir cartas a los reyes magos.

- Reme... ¿Es obligatorio?

- Así que iremos al pasillo de infantil, y a cada curso se le asignará una clase...

- ¿Es obligatorio?

- No olvidéis llevar cada uno un bolígrafo, que allí sólo se os dará la carta...

- ¿Es obligatorio?

- Os sentaréis al lado de un niño y le iréis preguntando qué quieren y tal... Y...

- ¿Es obligatorio?

- ¡QUE SÍIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII!

- ... ·_____· ¿Y por qué?

Sí, lo habéis adivinado, la que pregunta si es obligatorio soy yo.

- Porque has sacado malas notas.

- He aprobado todas...

- Bueno, pues es obligatorio porque a mí me da la gana.

- Esa no es razón alguna, Reme.

- Niña, coge un puñetero bolígrafo y camina para infantil ¬¬~~~~~~~

- Bueeeeeno... Pero que conste que voy porque quiero...

Una vez en el pasillo de infantil...

- Que no me toque un niño con mocos, que no me toque un niño con mocos...

Jose: Kysu, no vayas a pervertir a ningún niño ni a volverlo friki...

- Vete con tu pony a tu mundo de color y fantasía ¬_¬

Jose: La madre que la...

Armando: Que digo yo, que esto es bueno para ti, así te acostumbras a los niños pequeños...

- Odio a los niños pequeños ¬¬...

Alex: Eso es porque no has tratado con ellos...

- Tengo trece sobrinos, ¿crees que no he tratado con ellos? ¬¬

Jose: Bueno, lo importante es que no digas cosas guarras a los niños...

Ese último comentario... No adelantaré nada...

Nos toca la clase de 4 años A... Posh vale. Pasamos, toda la gente se sienta. Me quedo de pie un momento, hasta que me decido sentarme entre una cría y un crío. La cría ni me mira, y el niño...

¡AGH! ¡MIERDA! ¡NIÑO CON MOCOS!

Suspiro y decido dejar al niño en segundo plano. Me dirijo a la niña. Decido dejar de adoptar una voz grave y adopto mi voz de verdad, la que perfectamente podría pasar por la misma voz que la niña ¬¬

- Hola...

*La niña ni me mira*

- Holaaaaa...

*Me mira perdonándome la vida*

- Ehm... ¿Cómo te llamaaas?

Niña: ...Natalia...

- Oooh, un nombre muy bonitoo...

Natalia: Es tan feo como tu cara... ¿qué eres? ¿un duende de papa noel?

- ... niña, papa noel no existe, los que existen son los reyes magos...

Natalia: Entonces eres un duende de los reyes magos

- ... ¿en serio tengo cara de duende?

Natalia: Tienes los ojos escandilaos...

- ¿Escandi qué?

Natalia: Como los chinos...

- Aham... Vale... ¿qué le vas a pedir a los reyes?

*silencio*

- Ehm... ¿te has portado bien?

*niega con la cabeza*

- Ah... ¿y qué les vas a pedir?

Natalia: Un teletubbie rojo

- ... Vale... *apuntado en la carta* ¿algo más?

*niega con la cabeza*

- Bueeno... Se ha quedado buena tarde...

El Niño de los mocos: Duendeeeeeeeee

- ... ¿qué? ¬¬

El niño de los mocos: Me tocaaa *se mete el dedo en la nariz*

- Ugh...

Jose: Kysu, Kysu... ¿Le pregunto si quiere un consolador? *señalando a la niña que le ha tocado*

- Ehm... ¿qué decías antes de perversiones?

Jose: Oye, niña, ¿sabes qué es un consolador?

Niña: No

Jose: Ya lo descubrirás...

- Jose, no me digas que... *leyendo la carta* Vale, sí, lo has puesto...

El Niño de los mocos: Duendeee...

- ¬¬...

ENDLM (para acortar): Quiero una bici, una moto, un coche, una casa, una cocinita...

De repente aparece una profesora...

Profesora: Y que todos pidan un balón para la profe Begoña...

ENDLM: Un balón para la profe...

- Alto, alto... niño, no puedo escribir tan rápido...

ENDLM: Y un achion man, y un spiderman...

- ... que te den...

Profesora: Bueno, chicos, dadme las cartas que hay que llevárselas a los reyes magos...

- ¿Has oído? Llévale la carta a la sita, que se la va a dar a los reyes magos...

ENDLM: ¿Están aquíii? *mirándome con ilusión*

- Eh... no, no... pero llévasela...

Natalia: Duende, ¿por qué no se la llevas tú a los reyes?

- ... Porque soy defensora del Santa claus que viste de verde...

Natalia: Pero antes has dicho...

- Id y llevad la carta...

ENDLM: pero...

- ¡¡LLEVADLAAA!!

Ayane: Los niños son un encanto, mira la mía que mona...

- ... ¬_¬...

Crespo: ¡Vengaaa! ¡Ahora todos juntos una foto!

- Y una mierda... *escaqueándose*

Me agarran del pescuezo y me llevan hasta todo el mogollón de críos y "mayores" para hacernos una foto. Aprovechando que soy un tapón, me pongo detrás del todo, donde no se me ve xD

Crespo: Espero que lo hayáis pasado bien

- ¿Podemos irnos ya?

Crespo: Claro, ahora a dar clase...

- ... ¿Puedo quedarme?

Todos los niños: Quédate duendeeee...

- ·____·... maeh mía... yo me largo...

Y aquí termina mi aventura con los críos... ¬_¬

Resumamos ahora algunas cosas.... Mmm... Según White-Z, mi madre me encontró en una caja de zapatos... Según yo, y con la misma voz que en los dibujos: Elmo sabe dónde viveeees

Drallow(o como se llame xD): Mírala, mírala... Es tan adorable, tan entrañable, tan abrazable... Es tan mona, tan rica, tan linda... ¡Hay que ser no-humano para no quererla y adorarla!... Sería insufrible no querer abrazarla... qué ricura, qué vocecita... está para comérsela... mírala... aish... mírala... aish... ¡Mira qué cara, mira qué cara!

White-Z: La misma cara le puso a su madre para que la sacara de la caja de zapatos...

Emilio: Irantzu es una sosa en la camaaaaa...

Irantzu: ¿Y tú qué sabes?

Emilio: ¡Sosa!

Kyo: ¿Y Kysu?

Emilio: Kysu es... buah... to fogosaaa...

Desconocido: ¿Y tú cómo lo sabes?

Kysu: Lo sabe porque me lo tiré ¬¬

Desconocido: ... ¿puedes tirarme a mí?

Emilio: Nooo... Que tú eres un soso... ¡Sosaaa! *mirando a Irantzu*

Irantzu: ¬¬... ¡Yo me voy con Mamón (Ramón)!

Kysu: Ese sí que es un soso en la cama...

Todos mirándome

Kysu: ... ¿Qué?

Está bien, está bien, no pondré cosas de estas... ¬_¬... Pues ya no tengo nada más que contar... Bah... Que os den ¬¬... Sed buenos...

Atte:

PD: El canguro.net me prohíbe modificar varias cosas del blog... no preguntéis o_O

Yo tuve un blog

2007-12-16T21:30:00.000+01:00

Yo tuve un blog...
Se llamaba Giga Slave, La Guarida De La Niña Miedo...
Solía tener siempre a los mismos lectores...
Pensé en llamar al blog Giga Bostezo...
El pobre resultaba ser un muermo...
Yo tuve un blog...
De fondo negro, letras moradas y rosas...
Con el dibujico de Nekozawa, luciendo de portada...
Yo tuve un blog...
Y en él conté muchas cosas...
Yo tuve un blog...
Y con él conseguí hacer reír...
Yo tuve un blog...
Y mi blog parece haber muerto...
Oh, blog de mi alma, ¿quién ha podido permitir que esto ocurriera?
¿Quién, malvada criatura, ha podido abandonarte de tan ruín manera?
...
...
Anda, coño... si he sido yo... o_o

Y, ¿por qué no? ¡Un video!

2007-12-03T17:56:00.000+01:00

Pues de nuevo sin un tema mejor, he decidido poneros un vídeo... Ya tiene su tiempo, pero, ¿qué más da?

http://es.youtube.com/watch?v=N-CRhcTRJJI

... Y esta es la clase de gente con la que salgo los viernes.

Si un gato cae desde un séptimo piso, tiene alrededor de un 30% menos de posibilidades de sobrevivir que si cayera desde un vigésimo piso. Se estima que el gato tarda, en su caída, unos ocho pisos en percatarse de lo que ocurre, relajarse y corregir su postura para caer sobre sus patas

Esto no sé a qué viene, pero me apetecía ponerlo xD

Test para que me conozcais... Si quereis

2007-11-29T19:23:00.001+01:00

Como me aburro y la experiencia del domingo va a ser mejor no contarla, de nuevo para demostrar lo egocéntrica que llego a ser, voy a realizar un test para que me conozcáis mejor, y eso que, a estas alturas, no viene a ser muy útil.
Ahí va:

1 Si uno de los juguetes de tu infancia pudiera hablar. ¿Con cual de ellos te gustaría mantener una conversación? ¿Qué le dirías?

Pues... Me gustaría mantener una conversación con la barbie a la que arranqué la cabeza y le corté los dedos... Se llamaba Skiper Canguro... Y le diría... Que a cuánto está el salario de las niñeras, porque no estaría mal eso de que te paguen por hacer lavados de cerebro a los críos. Si ya manipulo a mis sobrinas, ¿por qué no cobrar por ello?

2 Uno de tus profesores es un marciano. ¿Cual dirías que es y porque?

Físicamente, diría que es la profesora de Matemáticas... Sí, Leo, la nombré en el post de los profes... Aunque por el comportamiento... Vuelve a ser Leo... Dice que no soporta el "clic clic" de los bolígrafos... ¿quizá sea porque es un código secreto de autodestrucción? También diría que César... Por las frases y ocurrencias que tiene... O, incluso, me voy a arriesgar, diría que el marciano es la monja que nos abre la puerta todos los días para que salgamos a la calle a la hora del recreo... Tiene mala leche, un día vino de suplente a la clase y no os podéis imaginar... fiuu...

3 Llega Morpheo y te dice... Tú eres el elegido... Pastilla azul para volver a tu vida normal pero además si quieres te volvemos ric@ y te casamos con el famoso que tu quieras o por el contrario pastilla roja y luchas contra las maquinas, salvas al mundo y es posible que la palmes.

Mmm... veamos... Ninguna pastilla... Mataría a Morpheo, le mangaría la pastilla azul y me la tomaría mientras me guardo la roja. Me tomo la azul, me hago rica, y blablabla... Y la roja... Pues se la doy a mi manito Cris para que tenga que salvar al mundo, muera en el intento y así haga algo bueno por su propia existencia... O simplemente que le den al mundo.

4 Un super famoso ha elegido instalarse al lado de tu casa... ¿Quién te gustaría que fuera?

... ¿Se puede violar a los vecinos? Bueno, da igual... Ángel Martín

5 ¿Con qué personaje de dibujos te gustaría compartir piso?

Difícil decisión... Supongo que... Ehm... Pasapalabra =D

6 Hay un incendio en tu casa, esta toda tu familia bien y además te dicen que solo pueden salvar un objeto tuyo...

Mi play 3, sin dudarlo...

7 Una canción para despertarse:

Full Moon, la pongo todas las mañanas a las siete xD

8 Canción para irse a trabajar:

Pues... Full Moon otra vez... Y si no... Bah, si yo no voy a trabajar...

9 El trabajo más extraño, divertido, raro que te gustaría tener por un mes:

Ninguno. El que quiera tener un trabajo, es tonto. Vale, vale, puestos a elegir... Domador de pulgas...

10 Eres Dios. ¿Cual es la primera cosa que harías?

Destruir el mundo

11 Nombre divertido o no que le pondrías a un planeta:

Cosa casi redonda... Y si no vale... Omega3... Giga Slave, por hacer publicidad

12 Que sistema utilizarías para poder acordarte de las cosas que tienes que hacer cada día si perdieras la memoria cada vez que duermes.

Ninguno. Sin memoria se está bien.

13 ¿Eres un superhéroe... cual te gustaría que fuera tu nombre y como seria tu uniforme?

... Me llamaría Niña Miedo, y el uniforme sería un pantalón vaquero y una camiseta de mi hermano, además tendría la habilidad de poder violar gente.

14 ¿Tienes que crearle una serie a Ana Obregon. De que iría y como se llamaría?

Iría de que se muere porque se le explotan las tetas... Se llamaría... Las montañas de la muerte

15 Título que le pondrías a tus memorias:

Cosas de las que no me acuerdo y que seguro que no me pasaron a mí, sino a un primo

16 Verso de la canción que más te gusta o que estas escuchando en este momento:

Son dos versos:

I'm a true patriot, you are my land,
you have my soul, you have all I had

17 ¿Como es el reloj de muñeca que tienes? Le quieres?

Oh, sí, le quiero, estoy locamente enamorada de mi reloj... Ni siquiera tengo ¬¬

18 Te has ganado un millón de euros ¿en que tres tiendas te los fundirías?

En la Librería guillermo, en Inside y en la primera en la que vendan un billete de tren a Madrid

19 Puedes protagonizar un anuncio ¿Que seria lo que te gustaría promocionar?

Mmm... Un concierto... O un disco... O... un arma capaz de destruir el mundo

20 Te han obligado a meterte en un reality show, te vas a pasar tres meses con nueve personajes de series o películas a los que tu puedes escoger:

¿Nueve? Joder... Pues... Con Orlando Bloom... bueno, si es personaje, sería Legolas... A ver... Legolas, Phoebe, Earl, House, el personaje de Patricia Conde en SLQH, que, no sé por qué, algunas personas dicen que lo han basado en mí, Becker, Stewie, Bender... ¿me queda uno? Mmm... Con... ¿el mono malvado?

21 Ha recibido un vale por una hora de amor con (Tu eliges con quién)

¿amor? A mí me lo dices como tiene que ser, ¡sexo! ¿qué coñe amor? Abajo el amor, no el sexo... Y sería... no sé... con el sensei... a ver si consigo robarle la inocencia...

22 Eres Miss/Mister Universo Alternativo. Que nos podrías decir de la ensaladilla Rusa?

Soy un tapón de alberca y una pelotita de ping pong... ¿pretendéis que sea Miss Universo? Ni siquiera me presentaría a eso... Pero la ensaladilla Rusa... Mmm... Si te aburres, engancha.

23 Los zombis come cerebros han invadido pueblo. En que súper edificio de la zona por la que vives irías a esconderte y porque

En ninguno. No tengo cerebro, así que... ¿para qué?

24 ¿Qué libro le leerías a alguien para que se quedara dormido?

El rey de las almadrabas

25 Revista de la que te gustaría ser portada:

No sé de revistas, y la Heavy rock no me vale xD

26 Concurso en el que te gustaría participar:
Un concurso de violar gente...

27 Actor, cantante, escritor, periodista, personaje de dibujos, familiar al que te han dicho alguna vez que te pareces:

Mmm... Pues cuando tenía el pelo largo, mi prima no hacía más que decirme que me parecía a Sisi Emperatriz, pero como no entra en ninguno de los casos de la pregunta... No sé... Ahora, dicen que parezco Ana Torroja, y psicológicamente, dicen que soy una mezcla entre Ángel Martín, Patricia Conde y Bender... Menudos frikis...

28 Escribe a lo que te recuerdan estas palabras:

Canguro: A mi barbie sin cabeza
Llaves: ¿Corazón? Qué cursi... Las llaves, a la puerta
Rojo: Al fuego
Fantasma: Demasiadas cosas
Leche: La destrucción del mundo por parte de las vacas

29 Te has encogido tanto que ahora hasta podrías dormir en una caja de cerillas. En que objeto, lugar, etc, de tu casa te irías a "instalar"?

Ya quepo en una caja de cerillas ¬¬u Supongo que me instalaría... No sé... En la casa de la barbie...

30 King Kong Vs Godzilla. ¿Quién ganaría?

Godzilla... Tiene un ejército de mini godzillas

31 Según tu "talento" que programa podrías hacer. Bricomania, La Cocina de Karlos Arguiñano, Art Attack, El Día Después o Megatrix?

Art Attack, total, sólo tendría que presentarlo, otro haría el trabajo por mí...

32 Que hiciste el último verano?

Cometer un crimen

33 Tu palabrota favorita:
Cojones

- UN NOMBRE: Luis
- UN OBJETO: Cómic

- UN NÚMERO: 7
- UN VERBO: Violar
- Y UN LUGAR: Tokio

Construye ahora una frase con todo lo anterior:
Luis leía el tomo siete de un cómic mientras yo lo intentaba violar en Tokio... =D

El valor del anillo

2007-11-22T20:42:00.000+01:00

Como de costumbre, sin un tema del que hablar, y con ardientes deseos de que mi anterior entrada sea arrastrada por las garras del olvido, hoy traigo un cuentecillo de esos que te hacen reflexionar.
Conociéndome, ya tardaba.

Un joven concurrió a un sabio en busca de ayuda.

- Vengo, maestro, porque me siento tan poca cosa que no tengo fuerzas para hacer nada. Me dicen que no sirvo, que no hago nada bien, que soy torpe y bastante tonto. ¿Cómo puedo mejorar maestro?. ¿Qué puedo hacer para que me valoren más?

El maestro, sin mirarlo, le dijo:

- ¡Cuánto lo siento muchacho, no puedo ayudarte, debo resolver primero mis propios problemas. Quizás después... Si quisieras ayudarme tú a mí, yo podría resolver este tema con más rapidez y después tal vez te pueda ayudar.

- E... encantado, maestro -titubeó el joven pero sintió que otra vez era desvalorizado y sus necesidades postergadas-.

- Bien -asintió el maestro-. Se quitó un anillo que llevaba en el dedo pequeño de la mano izquierda y dándoselo al muchacho agregó: Toma el caballo que está allí afuera y cabalga hasta el mercado. Debo vender este anillo para pagar una deuda. Es necesario que obtengas por él la mayor suma posible, pero no aceptes menos de una moneda de oro. Vete y regresa con esa moneda lo más rápido que puedas.

El joven tomó el anillo y partió. Apenas llegó, empezó a ofrecer el anillo a los mercaderes. Estos lo miraban con algún interés hasta que el joven decía lo que pretendía por el anillo. Cuando el joven mencionaba la moneda de oro, algunos reían, otros le daban vuelta la cara y sólo un viejito fue tan amable como para tomarse la molestia de explicarle que una moneda de oro era muy valiosa para entregarla a cambio de un anillo.

En afán de ayudar, alguien le ofreció una moneda de plata y un cacharro de cobre, pero el joven tenía instrucciones de no aceptar menos de una moneda de oro, así que rechazó la oferta.

Después de ofrecer su joya a toda persona que se cruzaba en el mercado -más de cien personas- y abatido por su fracaso, montó su caballo y regresó.

¡Cuánto hubiese deseado el joven tener él mismo esa moneda de oro! Podría habérsela entregado al maestro para liberarlo de su preocupación y recibir entonces su consejo y su ayuda.

- Maestro -dijo- lo siento, no es posible conseguir lo que me pediste. Quizás pudiera conseguir 2 ó 3 monedas de plata, pero no creo que yo pueda engañar a nadie respecto del verdadero valor del anillo.

- ¡Qué importante lo que dijiste, joven amigo! -contestó sonriente el maestro-. Debemos saber primero el verdadero valor del anillo. Vuelve a montar y vete al joyero. ¿Quién mejor que él para saberlo?. Dile que quisieras vender el anillo y pregúntale cuánto da por él. Pero no importa lo que ofrezca, no se lo vendas. Vuelve aquí con mi anillo.

El joven volvió a cabalgar. El joyero examinó el anillo a la luz del candil, lo miró con su lupa, lo pesó y luego le dijo:

- Dile al maestro, muchacho, que si lo quiere vender ya, no puedo darle más que 58 monedas de oro por su anillo.

- ¿¿¿¿58 monedas???? -exclamó el joven-.

- Sí, -replicó el joyero-. Yo sé que con tiempo podríamos obtener por él cerca de 70 monedas, pero no sé... Si la venta es urgente...

El joven corrió emocionado a casa del maestro a contarle lo sucedido.

- Siéntate -dijo el maestro después de escucharlo-. Tú eres como este anillo: una joya única y valiosa. Y como tal, sólo puede evaluarte verdaderamente un experto. ¿Qué haces por la vida pretendiendo que cualquiera descubra tu verdadero valor?

Y diciendo esto, volvió a ponerse el anillo en el dedo pequeño de su mano izquierda.

Gracias por existir

2007-11-17T11:02:00.000+01:00

Hoy no vengo con un chiste, con una graciosa anécdota, o con un mensaje positivo.

Hoy, simplemente, me toca dar las gracias.

Es algo que, de corazón, no suelo hacer a menudo.

Pero es que ellos merecen mucho más que un simple "gracias por existir"

Los conocí a principios de Septiembre del 2006, como veis, hace ya más de un año.

Y considero que conocerlos es lo mejor que he hecho en toooda mi vida.

Han hecho muchas cosas por mí, más de las que creen, y más de las que ha hecho cualquiera.

Me mandaron por correo tres piruletas gigantes, y aquel día fui la personita más feliz del mundo.

El día de mi cumpleaños, cuando casi nadie se acordó de mí, se presentaron en mi casa por sorpresa, y, como si no fuera suficiente regalo el hecho de conocerlos en persona, me habían comprado los tres tomos de un manga que siempre quise tener. Y aquel fue el mejor cumpleaños de toda mi vida.

Anoche, volvieron a hacerme feliz. En Madrid, fue el concierto de Sonata Arctica, uno de mis grupos favoritos. Y, ¿qué hicieron? Llamarme al sonar My Land. Desgraciadamente, no escuché el teléfono, lo sé, soy idiota, y no pude oír el nuevo regalo que me hacían. Pero, cuando por fin pude hablar con ellos al terminar el concierto, dijeron que en un momento parecía que yo lo había cogido y les habían cobrado cuatro minutos de llamada.

Al colgar, me quedé extrañada. Entonces, reaccioné y llamé a mi Buzón.

Y allí estaba.

My Land.

Y, de nuevo, otro pedacito de felicidad me era otorgado.

Siento estar tan sensible hoy, pero es que me doy cuenta de que nunca les he agradecido como merecen todo lo que hacen por mí. Y es que, ni siquiera me merezco tenerlos por amigos.

Melkor, Kenhir...

Gracias por existir.

Si quieres, puedes

2007-11-12T21:09:00.001+01:00

Hoy vengo con un mensaje positivo bajo el brazo. Y es que, supongo que algunos sabréis, yo tengo problemas para respirar, por lo que al correr he de pararme en seguida. Pues bien, dentro de dos días tengo las pruebas de Resistencia en Educación Física, lo que supone tener que correr durante media hora, o quince minutos para poder aprobar. Yo llevo ya más de dos meses entrenándome para esto, pero no he mejorado nada y sigo asfixiándome al segundo. Y, como el profesor no acepta justificantes hechos por los padres, sino del médico (y no os podéis imaginar lo difícil que es pedir cita con el hospital Juan Ramón Jiménez), pues no me queda más remedio que correr, asfixiarme, y suspender.

Aún así, yo últimamente me repito siempre la misma frase:

Si quieres, puedes.

Y aquí tenéis un ejemplo:

http://es.youtube.com/watch?v=8gm7XwtIJdM

Bueno, ya sabéis: Pensad siempre que podéis. Y esas cosas... Saludos, sed buenos.

Atte:

Aventuras por Moguer.

2007-11-03T18:03:00.000+01:00

Las cuatro de la mañana. Los nervios me impiden seguir durmiendo. ¿Nervios? ¿Por qué? A saber... Me levanto, salgo de mi cuarto y doy vueltas por la casa. Me vuelvo a mi cuarto, me acuesto. No me duermo, no me duermo, no me duermo... Me dormí.

Despierto a las siete de la mañana. Corro a la ducha, me ducho, desayuno y me coloco mi disfraz.

Siete y media, la hora justa. He quedado con Deyko, tengo que esperarle en la puerta de mi casa.

Ocho menos cuarto, Deyko tarda. Lo llamo... No contesta.

Las ocho, Deyko no aparece, lo llamo a su casa:

"Sí, sí, ya voy... Es que el autobús es a las ocho y media..."

Ocho y media, Deyko no viene.

Vuelvo a llamar:

"Sí, tranquila, es que es a las nueve"

Nueve menos cuarto, Deyko aparece (en coche, con su madre, claro)

Llegamos a Huelva a las nueve. Me coloco la capa, no veo nada. Me choco con todo lo que encuentro. Entramos en la estación de autobuses, vemos allí a todos los frikis.

"El autobus es a las nueve y media"

Asesino con la mirada a Deyko al oír eso. Levantarme a las siete de la mañana para esto... Ya podéis imaginar que estuve de mala leche un buen rato, debido a mi gran obsesión por la puntualidad.

Hacemos cola frente a un autobus. Me cuelo disimuladamente, amenazando a todo el mundo con violarlo. Me coloco en décimo lugar. Y, entonces, alguien hace que todos los frikis (que eran bastantes, pero soy demasiado vaga para recordar y o hacer una estimación) guardemos silencio.

- Disculpad...

Nos giramos todos a la vez, un hombre vestido de autobusero (?) nos señala el bus que tiene junto a él.

- El que va a Moguer es este.

...

...

...

¡AVALANCHAAAAA!

Y todos los frikis corrieron hacia la libertad... Bueno, hacia el autobus. Por suerte, gracias a sus cosplays eran muy lentos, por lo que llegue la tercera... Muajajaja... Y esas cosas.

Bien, una vez en el autobus (en verdad llenamos tres) nos pusimos a cantar. Dragon Ball, Pokémon, Digimon, Shin Chan, Bob Esponja... Allí se escuchó de todo.

Y, hablando de Bob Esponja:

http://img135.imageshack.us/img135/9381/dscn57142fa4.jpg

Menudo friki... No, no soy yo, pero lo conozco -_-

Bueno, sigo contando...

Llegamos a Moguer a las diez... Y vamos y nos perdemos. Yo no sé a cuántos caminantes pregunté... Aunque la mitad ni respondía, me miraban raro y se iban... ¿Por qué?

Llegamos al salón a las once menos algo, y, aunque teóricamente abrían a las diez y media, no fue hasta una hora más tarde que todo comenzó.

La verdad es que no hay mucho que destacar. Bueno, solo una pequeña escena ¬_¬...

Dos chicas que no conozco de nada se apostaron conmigo que no era capaz de superarla en abrazos con el típico cartelito. Ellas dieron 12, yo di 105... Joróbate, Flanders. Aunque mi récord está en 106.

Bueno, la escena:

*Kysu va tan feliz con el cartelito de regalo abrazos*

Una chica: Miiira, vamos a darle un abrazo al pobre chaval.

*La abraza*

Kysu: ... Soy una chica

Ella: O_O... Hostias... Perdóoooon

*y sale huyendo*

¬_¬...

En fin, paso de contar nada más, estoy vaga.

Aquí tenéis mi foto:

Lo que llevo en la mano es mi marionetita Belzenev... Aunque en la foto sale un tanto deforme... Por cierto, voy del de la imagen del título del blog, para el que no se haya dado cuenta...

Aleh, saludos y esas cosas

Regresando desde el olvido

2007-10-25T15:35:00.000+02:00

En primer lugar, toca pedir disculpas por dejar tan abandonado el blog. Como veo, no se ha notado mucho mi ausencia, más bien, se nota la ausencia de los visitantes. Mi anterior post no ha interesado demasiado, ¿no? De todas formas, gracias, señorita Yuki. Me alegra saber que aún alguien se pasa por aquí, el país del aburrimiento. Cierto es que debería rebautizarlo. ¿Qué tal Giga Bostezo? Suena bien.

Ahora que sé que solo hay una persona que me lee, trabajaré menos (¿acaso he trabajado anteriormente? Los post cada vez son más cutres).

La verdad es que ahora he empezado a escribir desconociendo totalmente hasta dónde voy a llegar. No sé exactamente de qué hablar, como la mayoría de las veces. Podría contaros mi vida, pero quiero ahorraros lo máximo posible los bostezos. Además, este es un blog de humor inteligente (¡Jah!).

Por cierto, la canción del opening de Dragon Ball Z cuando es Son Gohan el protagonista resulta un poco traumatizante:

Bola De Dragón Z, ahí viene Son Gohan, Bola De Dragón Z... Su padre se murió~...

o_o... No haré ningún comentario más al respecto.

Ah, el otro día estuve viendo Grease... Qué peli más bonita~... Pero qué surrealista ese final, con un coche volador... Vale, resulta más surrealista aún que el instituto esté formado tan solo por expertos bailarines. Da igual, la peli mola. Y sí, yo veo las películas con retraso, con muuucho retraso. Aún no he visto entera Cristal Oscuro... *suspiro* Tampoco he visto Shreck, o, como mi hermano escribió el otro día... Shrer...

Ya son cinco las personitas que me han preguntado acerca del título del blog, Giga Slave. Bien, responderé a la pregunta de por qué ese nombre ahora que estoy escuchando la canción del anime del que lo saqué. Giga Slave, la Droga de Esclavos, es el conjuro más poderoso del anime Slayers, o, tal y como lo conocí y me crié viéndolo, Reena y Gaudi. Bonito, ¿eh? Soy toda una friki.

Pasando a otra cosa, por si no lo habéis notado, he quitado la frase y la canción de la semana. Ahora que soy una criatura bastante ocupada (?) no tengo tiempo para esas cosas. Oh, miradme, intento hacerme la importante.

Dentro de dos días es el Salón Manga de Moguer. ¡Muero de impaciencia!

Mi cosplay ya está preparado, ya os lo enseñaré en alguna fotillo. Tiene una gran ventaja, y es que no se me ve la cara.

Espero ver en dicho salón a la señorita Yuki, así, por fin, podré conocerla en persona. También me haría ilusión que aparecieran por sorpresa Melkor y Kenhir, pero supongo que ya es mucho pedir (sucios y estúpidos humanos... prefieren a sus novias antes que un salón manga... ¬_¬...).

En fin, no tengo nada más que contar, por lo tanto me despido. Hasta que nos olamos, y... Vigilad vuestra espalda... y vuestra cama.

Atte:

¡Por fin con firma!

Dios crea a los dinosaurios, Dios destruye a los dinosaurios. Dios crea al hombre, el hombre destruye a Dios, el hombre crea a los dinosaurios...

2007-10-07T13:22:00.000+02:00

... los dinosaurios se comen al hombre, la mujer hereda la Tierra.

Desde un principio, el ser humano ha sentido una profunda envidia por las cualidades del resto de animales. Siempre quiso ser tan rápido como el guepardo, quiso poder respirar bajo el agua, como la dicologoglosa cuneata (acedía para el resto de la humanidad), quiso volar tan alto como el águila.

Pero, ahora, los humanos quieren llegar más lejos.

Ahora, quieren ser dioses.

Un grupo de científicos rusos y japoneses esperan clonar mamuts partiendo de lo que queda del encontrado en la tundra siberiana, usando óvulos de elefante.

Eso de clonar especies extinguidas, y, así, recuperarlas... ¿Os suena?

No estoy criticando para nada el trabajo que quieren llevar a cabo, es más, no me importaría ver mamutitos rondando por mi casa... matando gente... Ahem...

No es la primera vez que se intenta clonar a una especie extinguida, aunque ahora no hablaremos de animales prehistóricos, sino de plantas: En el jardín botánico de Madrid, como podéis ver, próximo a todos nosotros, encontramos una planta de la época de los dinosaurios, clonada gracias a que se encontró unos cuarenta esqueletos de ella.

Como diría Melkor-sensei, lo bueno, si breve, es más corto... Es que no hay más ganas de escribir. Así que, para que esto sea interesante... Ahora, me gustaría saber vuestra opinión sobre eso de clonar criaturitas extintas.

Saludos y sed buenos.

Otro aburrido post

2007-09-29T18:22:00.001+02:00

Sin un tema mejor del que hablar, he decidido presentaros a mis nuevos profesores. Sí, este post resultará bastante aburrido, como el resto, pero es lo que hay.

Comenzaremos con Crespo. Sí, tiene el nombre de un futbolista, pero también de un bote bicarbonato. Es mi tutor y el profesor de Informática. ¿Comprendéis por qué lo adoro? Además de impartir tan buena asignatura y ser tutor, es un verdadero cómico escapado del club de la comedia. Sus clases son un show. Aunque, yo me quedaría con un momento inolvidable de primero de la ESO:

Crespo: ¿Alguien sabe lo que es un tetraedro?
Lucía (Asustada): ¡¡Ha dicho tetaaa!!
Crespo, llevándose las manos a la cabeza, y fingiendo también susto: ¡Culo, teta, wooh!

… Sigamos.

Reme. Profesora de Lengua y Literatura. Ya la tuve el año pasado y he de decir que es completamente perfecta. Completamente perfecta para un día en el que tengas sueño, porque no os podéis imaginar lo fácil que es dormir en sus clases. Su tono de voz no varía, explica, explica, explica, es un runrún, un zumbido de las alas de un mosquito. Es audible, pero por un oído entra y por otro sale. Nadie le hace caso, y, sin embargo, adormece. Es algo mágico.

María Del Mar: Ya la nombré en el post anterior. Profesora de inglés y, a mi parecer, la única profesora competente en todo el centro. Eso sí, grita mucho. Bueno, no grita, así es como habla. Lo que para nosotros sería un grito, es su forma de hablar, y lo que para nosotros sería alzar un poco la voz, para ella es un susurro. Me cae bien, me hará escribir para el periódico de una ex alumna suya que estudió periodismo.

César: Enemigo de María del Mar y profesor de Economía y Filosofía. ¿Por qué enemigo? Por algo que pasó el otro día.
Mandó a una niña a que fuera a la clase de al lado a decirle a María del Mar que, por favor, hablara un poco más bajo. A los cinco segundos teníamos a María del Mar en clase, discutiendo con César, como si de un matrimonio se tratara.
De César, me quedo con esta frase: No me miréis con cara de lechuga mustia.

Cristina Garro: Profesora de Historia. No llega al nivel de canción de cuna de Reme, pero no tiene mucho que envidiarle. Explica, explica, explica… pero al menos a ella sí le hacemos caso y cogemos apuntes. O no. Yo desde luego no. Si algo he aprendido de mi Melkor-sensei, es que puedes conseguir los apuntes de tus compañeros. Por eso en clase de Historia me dedico a contar cuántos ¿Mm? y cuántos ¿Ehm? pronuncia la profesora. El récord está en 100 ¿Mm? y 119 ¿Ehm?

La otra Cristina: Profesora de Francés. Tiene una increíble obsesión con la pronunciación de este idioma. Al contrario que María del Mar, para ella hablar, es un susurro casi inaudible para nosotros. Ni cuando grita la oímos. Por cierto, está embarazada, por lo tanto, “desgraciadamente” pronto cogerá la baja y la sustituirán. ¡Yujú! Quiero decir… ooh… Ah, a su hija la llamará Cristina… Ingenioso, ¿eh?

Alejandro: Si hubiera un premio a profesor más borde del año, se lo llevaría. Es el profesor de Educación Física. Tiene cara de mala leche… y mala leche. Nos hizo correr el primer día quince minutos, con pausas de cinco minutos para correr más lento. Se pasa mis problemas de respiración por el forro y le importa bien poco que algunas de las niñas también las pasen canutas en las clases. Es así, preocupado por sus alumnos siempre.

Leo: Profesora de Matemáticas. La prueba viviente de que los dinosaurios dominaron la Tierra. Alta, delgada, y villa arrugas. Esta es otra que también tiene mala leche. No soporta el ruidito de los bolígrafos. Sí, ya sabéis, de los bolígrafos estos con muelles que hay que darles al botoncito para que salga la punta… Bah… yo siempre uso bics o pilots…

Hasta aquí, el profesorado que se pasea por mi clase. Y si me he dejado a alguien… que le den.

Bueno, nos vemos en el siguiente post… lo sé, ha sido aburrido. ¿Qué voy a hacerle? No tengo tanto tiempo libre como aparento.

Atte:

Niña Miedo, que aún no sabe qué firma ponerse.

PD: El otro día, trajeron membrillo a mi casa y hoy querían que lo probara. Lo probé y casi me da algo. ¡Aggghco!

Otra PD: Estoy leyendo la Ilíada… ¡Deseadme suerte!

Última PD: Viva Village People… ¿qué? Los estoy escuchando ahora… xD

¡Pan con membrillo!

2007-09-23T22:27:00.000+02:00

Sin ideas para un nuevo post, me puse a indagar por distintas páginas webs, a ver qué encontraba. Encontré cosas muy útiles, y tan solo tendría que cortar y pegar y saldría del apuro, con un bonito post nuevo. Pero, como tampoco soy tan vaga… ¿qué? No, no lo soy tanto ¬_¬…
Como iba diciendo, no soy tan vaga, y he pensado en… en pensar. ¿Yo pienso? Pues no, siempre lo han hecho otros por mí. Sí, he tenido suerte. ¿O no? ¿Tienen todos los individuos el mismo derecho a dar su opinión y a pensar por sí mismos, sin que nadie les obstruya el pensamiento ni les censure? ¿O, quizás, una criatura inmortal de mente enfermiza con instintos asesinos y pensamientos de ninfómana debe no pensar? Mmm… Vale, vamos al meollo del asunto.

Pues bien, hoy he estado haciendo mis primeros deberes de inglés. La nueva profesora es María del Mar, a la que siempre he llamado La Generala. Nunca me dio clase, hasta ahora. Y he de decir que me arrepiento de llamarla así, porque es la mejor profesora que he tenido. Y, si la comparamos con Nieves, es una diosa. Eso sí… ¿Ok se pronuncia Ekey? No lo sabía… o_O…
Bueno, volvamos a los deberes…
Como primera actividad, nos ha mandado escribir vocabulario de nivel básico, encontrándose entre este los números ordinales y cardinales.
Y, como estoy bastante vaga, me metí en Google, en el buenísimo traductor (nótese la ironía del adjetivo).
Bueno, pues puse: trece catorce quince dieciséis diecisiete dieciocho diecinueve veinte treinta cuarenta cincuenta sesenta setenta ochenta noventa cien.

Sí, ni puntos ni comas, extraño en mí. Había demasiada prisa.

Sin querer, le di a traducir de inglés a español, lo cual resulta una gran estupidez.
Pero, gran sorpresa la mía al ver el resultado:

el noventa del setenta del sesenta del cincuenta del cuarenta del treinta del veinte del diecinueve del dieciocho del diecisiete de los dieciseis del membrillo del catorce del trece cien.

Moraleja: No os fiéis del Traductor de Google nunca.

He dicho.

Atte:

La niña con tres firmas a elegir pero no sabe cuál poner… Lo pondré a votación.

PD: Seh, el título tiene poco que ver...

Las Cinco Joyas (3)

2007-09-17T19:31:00.001+02:00

Aquí tenéis, para los pocos que leéis la historia, el tercer capítulo de Las Cinco Joyas, disfrutadlo si sois capaces.

Capítulo tres: Huída del Cielo

Desde el balcón de su dormitorio, Adala contemplaba de nuevo las estrellas. Casi no podía creerlo, por fin, viajaría a Gaya. Aunque su compañía, el elfo, no parecía muy agradable. Sonrió ampliamente. No tenía muy claro qué iba a hacer en el mundo de los cinco reinos, pero no le importaba, lo importante es que iría hasta aquel lugar.

Alguien llamó a la puerta. La chica pasó al interior del dormitorio y abrió la puerta.
Era Aaesien.

- Ah, hola… - saludó la chica, enarcando las cejas
- Venía a disculparme por mi comportamiento, he sido demasiado brusco con vos, princesa – dijo él, arrastrando las palabras
- Te disculpas ahora que sabes que soy hija de Celes… qué interesado, ¿no? – murmuró Adala, cruzándose de brazos.
- Bueno… yo… - se rascó el cabeza, avergonzado.

Se oyó un grito desde fuera que llamó su atención:
¡Intruso! ¡Detenedlo! ¡No debe escapar!

Ambos se sorprendieron. Adala corrió hacia el balcón, seguida por el elfo.

- ¡Princesa! – la llamó un ángel desde abajo - ¡Hay un demonio en palacio!

Señaló la dirección por la que había marchado el intruso. La princesa estiró las alas al máximo y saltó desde el balcón.
Aaesien se agarró a la barandilla. Estuvo a punto de saltar, pero reaccionó a tiempo. Era demasiada altura y él no sabía volar.
Vio cómo la chica se marchaba, volando velozmente.

- ¡Mierda! - masculló

No tenía forma de seguirla si no corría a la velocidad de la luz.

<> pensó

Adala seguía a aquel rápido individuo. De él, solo podía ver sus enormes alas grises y el negro color de sus ropas.
Hasta que, repentinamente, el demonio se detuvo y se volvió hacia ella.

Era joven, quizás un año o dos mayor que ella. Delgaducho y no demasiado alto. Pelo blanco hasta la mitad de la nuca. Su piel era también casi blanca, casi no se diferenciaba del cabello. Contrastando con pelo y tez, además de su ropa, sus ojos, totalmente negros.

- ¡Deja de seguirme, mestiza! – gritó, frunciendo el ceño
- ¿Mestiza? – Adala se detuvo y pronunció el nombre de un hechizo en voz baja. De su mano brotó un haz de luz intenso que se lanzó a toda velocidad contra el demonio.

Cuando el hechizo finalizó, no quedaba ni rastro de aquel ser.
- ¿Lo he desintegrado? – susurró ella, sorprendida
- Yo creo que no – a su espalda estaba el demonio y, en el cuello de Adala, rozaba el filo de una espada de hoja plateada – Eres lenta, mestiza

Ella se mordió el labio. Se fijó en la extraña espada. No poseía empuñadura. Se sorprendió. La espada era el brazo derecho del joven demonio.

- ¿Qué o quién eres tú? – preguntó, asustada

Él sonrió con malicia.

- Me sorprende que no me recuerdes, hermanita – dijo, riendo por lo bajo
- ¿Her… hermanita?
- Suéltala, Cristofer – interrumpió Celes, apareciendo de repente en el suelo, algo por debajo de ellos.
- Mierda, llegó la vieja… - farfulló él - ¡No me da la gana!

Acercó un poco más el filo de la espada al cuello de la chica, consiguiendo que un filo de sangre brotara. Adala cerró los ojos y reprimió un grito.

- Tú lo has querido, estúpido demonio – dijo Celes, como siempre inexpresiva.

Chasqueó los dedos.
Cristofer sintió un tremendo dolor en su cabeza, que pronto se difundió por todo el cuerpo. Su brazo derecho volvió a la normalidad. Se sujetó la cabeza con ambas manos y gritó.

- ¡Basta! ¡Para, vieja!

Adala observó cómo, poco a poco, el demonio perdía el conocimiento y caía al suelo. Aterrizó cerca de él y lo observó. Recordó cómo la había llamado.

- Ma… Mamá… ¿es mi hermano? – preguntó a la reina al ver que se aproximaba

Por una vez, la inexpresividad de Celes desapareció, y en su rostro se reflejó un profundo odio.

- Hermanastro – corrigió – Su madre era un demonio… - se giró - ¡Guardias!

A su llamada, llegaron una decena de ángeles guerreros, vestidos con doradas armaduras y armados con enormes sables.

- Acabad con él antes de que despierte – Ordenó, señalando al inconsciente demonio.
- ¡Espera! – gritó Adala, interponiéndose entre los guerreros y el chico - ¡Es mi hermano!
- Y ha intentado matarte – añadió la reina

La chica frunció levemente el ceño. Era cierto, él la había amenazado con aquella extraña espada. Pero, sin saber exactamente la razón, no podía permitir que lo mataran.

- Aparta, niña – ordenó Celes, perdiendo la paciencia.

Adala negó con la cabeza y se agachó junto al demonio.
Al segundo, ambos desaparecieron de allí, como si nunca hubieran estado en el lugar.

- Cómo odio la tele transportación… - murmuró la reina

Cristofer se despertó. Abrió los ojos mientras se incorporaba. Se encontraba en un dormitorio repleto de cosas de lujo. Estaba sentado en una cama de blancas sábanas de seda. Pudo ver que frente a él, en la pared, había un espejo. Contempló su reflejo y el de la criatura que estaba sentada al borde de la cama, mirando al suelo.

- Hermana… - susurró, acercándose.

Oír aquello la había sorprendido y asustado. Adala dio una bofetada al demonio, sin pensar, como un reflejo.
Se levantó de un salto y miró al chico, que se frotaba la mejilla.

- Lo… lo… lo sien… - sacudió la cabeza - ¡No me llames hermana!

Cristofer se puso en pie.

- ¿No? – la empujó, arrinconándola contra la pared. Su brazo volvió a transformarse en espada - ¿Y cómo quieres que te llame? ¿Hermanastra? ¿Sucia mestiza?

Intentó atravesar el hombro de la chica con la espada, pero ella fue rápida esta vez y consiguió esquivarle.

- Hay una barrera protegiendo la habitación – explicó con dificultad – Si me haces algo, la romperé y mi madre te matará.

Cristofer frunció el ceño. Agarró del cuello a Adala con la mano izquierda y ejerció presión, asfixiándola.

- Asquerosa mestiza… - murmuró con desprecio.
- ¡Suéltame, o romperé la barrera! – amenazó a ella, quedándose sin aire.

Cristofer meditó un momento, soltándola. Si Celes lo atrapaba, no duraría ni cinco minutos. Se mordió el labio y miró enredador.

- Ábrela si puedes – dijo, empujando a su hermanastra violentamente.

Ella, sin dudarlo, comenzó a pronunciar el contrahechizo para la barrera en voz baja.

<> se dijo el demonio.

Hizo aparecer sus alas y se aproximó al balcón. Cuando notó que no había barrera, saltó por él, alzando el vuelo.

- ¡Vuelve! – gritó Adala, siguiéndolo.

Desde el suelo, los observaron combatir la reina y Aaesien.

- Odio a ese demonio – masculló Celes, de nuevo inexpresiva.

Levantó una mano con intención de acabar con Cristofer.
Pero el elfo fue más rápido,

- ¡Puerta de Gaya! - gritó

Apareció entonces en el cielo, junto a los hermanastros, un enorme portal con forma de círculo.

- Pero, ¿qué…? – Cristofer intentó alejarse, como Adala, pero ambos fueron absorbidos por aquello.

Celes fulminó con la mirada al elfo.

- Luz y Oscuridad – dijo él tan solo, saltando hacia el portal

Huelva por Pacman.

2007-09-16T17:38:00.000+02:00

Hoy venía a hablaros de mi ciudad, pero como estoy sin ganitas de escribir, he pasado a leer. Y, pasando por casualidad por una página web de Huelva, he encontrado esto. Me he reído bastante, no tan solo por la ortografía del autor, sino por el contenido en general. Aquí os lo dejo, copiado y pegado, y así me ahorro el hablaros yo de mi ecosistema:

Colgado by: Crow

A continuasion voy a ace una peqeña reflexion sobre la sosiedad d meno d 30 tacos q ay el las calle d werva cuarquier vierne o sabado. Pa empesa voy a desi q en la fauna wervana ay poca varieda, werva es una peqeña cuidad der suroest d españa (q no dicen er nombre ni en er tiempo)q no tiene ni puta comparasión con otra ciudades andalusas, como en er caso d sevilla o cadi. Esto tiene sus ventajah, como q tor mundo va a para ar mismo sitio,ya sea alameda,nave,pablo rada,o merced, y si conoces a arguien seguro q t lo encuentras en algun lao. Tbn tiene desventajas, como q tan poco spacio da luga a “roces” entre grupos,principalment entre “burracos” (“canis” en sevillano) y “pijos”(universalment llamados por tol mundo,d aqi a mostoles).Tbn el ecosistema wervano nos ofrece otros grupos q le ubiera gustado a Felix Rodrigue d la Fuent ponerlos en documenta,stos son poco numerosos y en peligro d extinción, son los hipyyes, generarment poco guerreros cn muxa filosofia, y cn la vista nubla(suelen presentarse rodeaos d una nube d umo d olor simpatico).Otro grupo minoritario son los heavys,tipico nota cn xaqeta d cuero(los q tinen mas billetes gabardina asta las rodillas),como minimo cn una pulsera tabn d cuero cn pinxos(ste aspecto va dsd una pulserita a un caxo d cuero cn clavos q ni cristo se atreveria).Las tias suelen dar miedo, no se sabe si el color blanco-morado q tienen es por maquillaje oq no duermen,parecen auntenticos cadáveres y suelen tener muy marcados los labios d color morado agresivo y los ojos.Por supuesto el color preferido es el negro, xupa,pantalones ajustaos y camiset negra tbn d airon-maiden o grupos por el estylo.Suelen reunirse en la nave, d los pocos sitios dond ponen musica d su gusto.Ar contrario q los hipyyes suelen se guerreros y en la practica se parecen ar dios d la guerra d Xena.Por regla genera odian al grupo “pijo” y se metn cn David Bisbal y otros triunfitos.Sin embargo conozco a por lo menos dos y en el fondo son bastant wena gent, además d bastant juerguistas.En plan industrial en las grandes ciudads(ya ni sevilla ni cadi, pasamos a Madrid y Barselona)son peña y forman subgrupos como los llamados “góticos”,cn gustos parecidos pero no =. Paso aora a los grupos-multitud d la vida d werva, stos son los “pijos” y los “burracos”, la mayoria d la gent stan en arguno d estos dos. Los burracos son un grupo q se a asosiao cn la marginalidad d argunos barrios, cosa q no se entiend, porq los elementos identificativos, ya sean camisas rottweiler, djs ban y otras marcas d colores chillones en general valen una pasta:camisas d 50 pavos, pantalones d dos mil duros, botas d montaña (q como todas las botas pensas para la montañana, con gore-tex y suela dl carajo)valen viente mil pelas.D toas formas est es un “burraco” tal vez poco habitual,un niño rico q busca aparentar pero q seguro q en el fondo es un mierda.Otro tipo d “burraco” es el “pseudo-deportivo”, es el q siempre lleva xanda pero nunca ace deporte.Est se ajusta a la relación cn los barrios marginales, un xanda lo tiene cuarquiera.Est es quiza el q deb inspirar mas respeto ya q no busca aparentar como un pavo real y en caso d problemas su ropa poco llamativa le facilicitaria desaparecer sin q nadie se d cuenta, cuidao cn estos ultimos.Sus sitios d reunion son la ciudad entera, t los pueds encontrar en cuarquier lao y su desgraciada vida ace q no tnga na q perdr y q por tanto se dediqe a dar por culo a tol q se encuentran q demuestre un poco d miedo acia ellos,y una predisposición claro, no son tan listos como para darse cuenta dl miedo d otros, se puedn acer una idea, eso si.Es facil identificarlos, como ya e dixo cn la ropa misma, xanda o ropa dl payaso d micolor,pero tbn tiene complementos,como el Corte Ingles en su Semana Fantastica,estos son ciento cuatro mil pendientes en cada oreja y cejas, además d peinados diversos, dsd el modelo cenicero o corona real al modelo “peluquero cn Parkinson” cn mexones a ser posible y si la pasta llega(si no busca a arguien pa quitársela) teñidos d rubio sueco.Las tias burracas, q tabn las ay, suelen llevar pantalón rojo mu mu mu mu mu mu mu ajustao pa intentar marcar el culo q no tienen, zapatos diversos y xaqeton blaco celestial y puro,para identificarlas ay q fijarse prinsipalment en er peinao, suen se d pelo moreno largo y cn aspecto d como si le ubieran tirao un cubo d agua a la cabesa, d pendientes llavan arandelas d sinco metros d diámetro generalment metalicas y delgadas.D personalidad son bastant bastas y en potencia casi mas peligrosas q los tios, ya q los tios tenemos una predisposición acia las tias (por regla general) d confianza, vamos, q nos puedn engañar como Jesús Gil engaño a acienda, y a demas, casi sin darnos cuenta, ay q decir q tienen la misma mala idea q los especimenes maxos d su especie, y en algunos casos casi la misma fuerza.Dentro d su tribu ay q destaca q no tienen amigos, tienen colegas d fexorias y d litronas y en momentos difíciles suelen estar solos, ellos lo saben y es quizas lo q mas les duele, asi q intentan aparentar tner a media werva d amiga, cn notas a los q quizas los a visto una vez y ni siquiera le dirigio a palabra, total, un castillo en las nubes.Su fuerza reside principalment en la multitud(apart d individuos aislados especialment peligrosos), son muxos, demasiados y fisicament es mejor no tenerlos d enemigos.Su táctica d luxa es poner los ojos fuera d las orbitas, poner el puño en alto y correr acia alguien desbocao diciendo sus lemas d guerra tales como: “me voy a cagar en to tu puta madreeee¡¡¡¡¡” o “t voy a mata puto cabronnn¡¡¡”.Sus armas d mano suelen ser los llamados sellos, anillos desmesuraos principalment d oro cn los q pegan ostias a cualquier part d la cara, la question es q se qede bien marcao en la cara d la victima, d un modo simila a consegui un trofeo d guerra para colgarlo en las conversaciones cn sus congeneres:”vist como le marqe el sello al puto cabrito ese????”.Otras armas como las navajas son poco utilizadas, en realidad ninguno sabe manejarla y por supuesto la mayoria no tiene cojones d untilizarla,y, d llevarla seria para enseñarla antes d una pelea para acojonar un poco(repito, a excepcion d especimenes especialment peligrosos).Asi, y visto lo visto, lo mejor q se les puede acer es pasar d ellos como d la mierda (no ay muxa diferencia)y no darle una ostia a ninguno si no es vital, por lo q pueda pasa luego.Para los mas maxotes esto les parecera una mariconada, seguro q ellos se comerian a un burraco namas verlo, al el y a tos sus colegas, ablar d boquilla es mu facil y no todos lo acemos, por algo sera,q los maxotes ibericos d pelo en pexo y botlla aguardient en la moxila lo piensen.A los demas y me incluyo en el grupo, no vale la pena ni tenerles miedo(si no sin siquiera empezar ya t abran ganao), ni enfrentarse a ellos. Paso al segundo grupo cn mayoria d población en welva, los “pijos”.Oy en dia son individuos dificilment identificables, ya q el pijo auntentico, el genuino, el d siempre es poco abitual.Est siempre a tenido un peinado cn ralla a la izquierda cn un par d litros d gomina y patillas d axa barbara al mas puro estylo bandolero d sierra morena, asi como Curro Jiménez, esta tradición pienso yo q viene d las familias y explico esto: Suelen ser familias adineras, d manera q sus abuelos y bisabuelos, como dictaba la epoca se dedicaron a compra fincas brutales en los alrededores d sevilla, cadi y malaga.Por supuesto ellos no trabajan, faltaria mas, contrataban a campesinos d la zona, los cuale tenian esas patillas q, sin querelo les an “contagiao” a sus jefes.pero, porq esa forma en las patillas??, pues bien, eso se debe a q en esa part d la cara ay un nervio muy importante para seguir vivo, o por lo menos para acerlo felizment.En la epoca para afeitarse se utilizaban metodos un tanto “camperos”(no abia mas remedio):a navaja y sin espuma, un tanto peligroso, mas d uno se corto el nervio y qedo un pelin jodio, asi q los mas facil era no afeitarse esa part d la cara, por supuesto, los q tenian cuxilla y espuma no se dejaban esas patillas, se las afeitaban claro. Bueno, q me e io dl tema un pelin, taba cn el modelo pijo d toa la vida:raya a la izquierda, muxa gomina, patillas d axa,familia faxa(los q tenian pelas pa comprar fincas cuando franco) y en caso ya bastant extremos actualment, pertenecientes a las juventudes dl Partido Popula,les encanta vesti d traje d xaqeta y cuando no van asi, van cn pantalón claro, camisa azul marino cn diversas formas y xaleco marron madera o oscuro puesto o amarrado en los hombros.Suelen ser tios serios y colgaos a su manera, ai q comprender su ideología y dejarlos vivir.Son tbn grandes bebedores, o por lo menos organizan muxos botllones, d bebidas oscuras, tipo cacique y wisqui tales como el cutty sark.Sin embargo, a edades superiores,suelen preferir tomarse una cerveza en un bar acord cn su ideología cn sus amigos, amigos q no son tales, pero por lo menos estos tienen un cierto honor q les ace responder en favor d otros en momentos difíciles, d un modo similar a “una por ti, y otra por mi”.Pueden ser muy amigables d toas maneras y cn muxos recursos, los q da el dinero. Este era el pijo d toa la vida, sin embargo a americanizasion d españa a roto cn nuestras bonitas tradiciones (como diria un faxa)y a dao lugar a otros tipos, son, por ejemplo el modelo isla d los famosos, q se caracteriza por ser un playero, cn pantalons xinos pelo castaño o rubio al estylo Bee-gees d mediados y finales d los años 70, es deci, un pelucon cn raya a la izquierda, eso no se a perdido,q les tapa casi las orejas y la nuca la tapa totalment, e incluso les llega a los hombros.La ropa es tabn playera y surfera, d colores xillones abundando las camisetas azules marino y rojas en verano y las sudaderas beys lisas cn alguna tabla dibuja en invierno.Est es un modelo poco comun en welva, no me explico xq, d verseles en la provincia se verian en playas, como punta, islantilla (dond forman auntenticas manadas denominads pijo-pandy) procentes en su practica totalida d Madrid.Los especimenes femeninos son casi homólogos d los masculinos pero cn tetas y collares q parecen exos cn pelotas d golf (noble deporte q gran numero d ellos practican) y cn un par d miles d pulseras en cada brazo y cn el pelo(indistintament rubio o moreno) largo caido acia un lado y tapando un ojo.Son grupos muy cerrados al q es difícil entrar(aunque alguno a base d polos tommy lo a conseguido recientement).Suelen rajar (tanto tios como tias) d los q no conocen d toa la vida o d los nuevos pero cn los “pura sangre” son bastant amigables y simpaticos.Tienen una especial preocupación por aparentar en casi todos los aspectos, novias, posesiones, estylo d vida y anécdotas y logros históricos personales( por lo general mentira, aunq casi nunca se demuestra lo contrario) y d bebedores, estos suelen beber bebidas principalment claras ya sea la ginebra laryos o el vodka smirnoff o, en casos muy raros debido a la ignorancia en gustos, el Absolut Vodka, inmortalizado por Andy Warhol en uno d sus cuadros.Cogen la borraxeras relativament rapido, q coño, las cogen mu rapido pero curiosament sus papis nunca los cogen borraxos, por lo tanto ay algo q no cuadra, se da entonces el fenomeno dl borraxo fantasma, q es capaz d elegir cuando esta borraxo y cuando no, es un logro d la especie q los científicos y gobiernos d todo el mundo stan investigando como lo acen. Bueno, ya estoy asta los cojones d escribir, yevo to la puta mañana aqi como un gilipollas, oy es viernes 27 d febrero dl 2004 y no e tenio colegio no se porq, pero weno esta... Para terminar quiero decir q conozco gent d todos los grupos d los q e ablado anteriorment y os puedo decir q cn todos me e llevado d puta madre (quitando las peleiyas d piscina d cuando era xico) y son muy wena gent.Se puede clasificar a la gent segun la pinta q lleven y cn la personalidad general d los q tienen la misma pinta q el, pero eso no es correcto, para podr opinar d alguien ay q llevarse una vida sin despegarse d el, y eso es fisicament imposible y , aunque lo hiciera seguiria siendo erróneo.Todos tenemos una personalidad distinta q le pued gustar o no a los demas y todos nos tenemos q aceptar tal como somos, otro caso es q alguien se dediqe a jodr por culo sin razon alguna. Todo este toxo NO DEJA D SER UN PASATIEMPO PARA CUANDO SE ESTE ABURRIO en esas oras muertas en las q en el messenger no ay gent o no t pueds conectar porq la tarifa plana no me alcanza la ora, como es mi caso.Asi q asta mas ver.talavista.dw.

En realidad, el tipo me cae bien... Un poco.

Saludos.

Atte:

La niña sin firma, con DNI nuevo, y sin ganas de escribir.

Aventura por la capital

2007-09-13T16:52:00.000+02:00

Un consejo para quien quiera escucharlo, en este caso leerlo: Nunca jamás se os ocurra renovar el DNI

¿Por qué? Muy sencillo, aquí tenéis mi experiencia.

Siete de la mañana. Me acosté sobre las dos, y no fue hasta más de una hora después que me dormí. Se supone que las criaturas de mi edad merecen y necesitan un descanso de ocho horas como mínimo (recalco el mínimo). En mi sueño, oigo la voz de mi madre como un suave murmullo que ayuda incluso a seguir en brazos de Morfeo:

Niña... despierta...

Giro y suelto un pequeño gruñido. Estoy despierta, pero creo que todo es un sueño.

Niña... veenga, son las siete... que tienes que ir para Huelva...

Yo: Mmmmm ñaaa mmm mmm ñah... (Mañana)

Noto como me dan un golpecito suave en la cabeza. Sigo a lo mío.

¡QUE TE LEVANTES YA, COÑO!

Rápidamente me incorporo, totalmente despierta. Miro a mi madre así: O_________O
Ella sale tan campante de la habitación, orgullosa de sí misma por haber sido capaz de despertarme.

Me voy a la ducha. Para colmo de empezar una mañana de buen humor, el agua sale caliente y, como es lógico, quema. Chillo. Le doy al grifo de agua fría y... agua congelada. Vuelvo a chillar. Salgo de la ducha envuelta en una toalla.
En la puerta de mi cuarto, choco contra algo que no sé lo que es. Mi hermano.

¿Tú mas deshpertaaao...?

Interpreto lo que dice, pues oírlo es imposible. Le doy unas palmaditas en la espalda y lo quito de en medio. Entro y cierro la puerta.
Una vez vestida y obligada a estar maquillada, salgo de nuevo y miro a mi familia.

Os odio

Suspiro y desayuno. No quedan cereales. Bueno, diez estrellitas mal contadas. Encojo los hombros. Eso me sirve. "Desayuno" y me vuelvo a tumbar en mi cama. Viene mi madre con la fregona y me amenaza con ella. Salgo de mi cuarto y miro a mi padre y a mi hermano.

Salgo al jardín y miro al cielo. Es de noche. Miro a mi hermano.

- ¿Qué hora es? - pregunto.
- Las siete y diez - contesta
- Ignoraba que esa hora existiera...

Nos montamos en el coche y, hala, vamos por la carretera. En la radio, suena una canción de Reketón, o algo así. Me doy golpes contra el cristal y mi cabeza se resiente. Pero mejor quedar inconsciente que oír eso.

Llegamos a... bueno, al sitio para renovar el DNI. Las escaleras sirven de asiento a decenas de personas. A duras penas conseguimos entrar. Mi hermano pide dos papelitos con el número que nos toca. Miro el mío.

121.

"Por delante de usted, hay 120"

¿En serio?
Nos sentamos en la puerta.

- Ha dicho que tenemos hasta las diez y media u once - dice mi hermano
- Pues vamos a dar una vuelta - propongo, levantándome.

Caminamos hacia el parque Zafra, punto de encuentro de todos los Frikis de Huelva... (sus quero mucho ¬_¬...) Nadie. Es normal, parece que va a llover. Dirigimos nuestros pasos hacia en centro comercial que está al lado. Vamos hablando felizmente mientras nos acercamos a una de las puertas esas que se abren.
Pero hoy, ocurre algo que siempre ha aparecido en mis pesadillas.
La puerta no abre... y me la como, literalmente.

Me froto la nariz y sigo a mi hermano hacia... ni siquiera sabemos donde vamos. A la media hora de dar vueltas alrededor de aquel paraje con puertas asesinas, volvemos a Zafra. Mi hermano se acerca al estanque de aguas "cristalinas" y contempla los peces que allí se encuentran.

Miro el reloj. Las nueve. ¿Vivirán frikis a estas horas? Hay ganas de llamar a alguien.

Suspiro. Vamos al centro y nos sentamos en una cafetería, a desayunar, esta vez, en condiciones. Pedimos rosquillas que solo se ven en los simpsons y donuts rellenos. Pago yo, aunque no sé por qué, si es mi hermano el que se come todo.
Reposamos un rato y mandamos un sms para saber por qué número van en lo del DNI. 34. Y son las diez.

Así que diez y media u once, ¿eh? Los cojones.

Como no tenemos nada que hacer, visitamos las tiendas del centro, como dos marujas deseosas de ver cartelitos en los que ponga Rebajas. Y por cada tienda que visito, mi odio aumenta. Solo encuentro pantalones de pitillo. Qué triste. ¿Qué pasa? ¿Que por cojones hay que ir a la moda? Campanas, coño, ¡campanas! Que no pido tanto...

Vamos a Guillermo, la librería repleta de mangas. Mi hermano no quiere entrar, el dueño fue su profesor de EF en el colegio y le tiene mucho miedo. Pero yo, tan buena que soy, tiro de él.

- Guilleeeermo, mira a quién te traaaigo...

Mi hermano conversa con su exprofesor, ambos aparentemente simpáticos. Yo, me cebo comprando cómics. Veo el 5 de Slayers *¬* Pero es el único... Ese tomo tiene mi nombre, volveré por él.

Volvemos a... el sitio del DNI (queda algo así como "la choza del coche") y miramos. Por el 41. Morimos mentalmente y nos sentamos un rato. Me da tiempo a leer uno de los tres mangas comprados. Nos levantamos y vamos al centro comercial. Yo, para vengarme de la puerta, mi hermano, para admirar un coche que había dentro.

Entro en Inside. Estoy en el paraíso. ¡Campanas!¡Campanas! (Imaginadme danzando felizmente) Me compro unos pantalones con muuuchas campanas (bueno, son dos, pero grandes ¬_¬), y miro a los demás. Todos tienen mi nombre, volveré por ellos.

Vamos de nuevo a la choza del DNI. Va por el 66. Nos entretenemos mirando a los idiotas que llevan paragüas abiertos mientras no llueve. Y entonces, lo veo.

Harry Potter de niño pequeño, y a lo aspañol.

Mi hermano y yo recordamos cierto vídeo (http://www.youtube.com/watch?v=EUW3BEf9reo)

Miramos al niño, con cierto miedo.

- ¿Cómo es Harry en español? - me pregunta mi hermano querido
- Harry... Henry... Posh Enrique mismo

¡Enrique Potter!

Pasamos al interior de la choza del DNI, ya va por el 110. ¡Yujú! Nos sentamos. Enrique Potter nos mira y habla, sin que le entendamos mucho. Solo que él es guay y pasará primero. Los cojones.

Empezamos a hablar con acento inglés.

- Enrique es un chico diferente, él lleva gafas (gafaas), también, da vueltas alrededor de una columna (vueltaaas)

Pasa mi hermano, me quedo sola. Un viejo me mira mal, una mujer protege a Enrique Potter de mis pensamientos y el poli de la puerta cree que voy a hacer algo malo.

Dindondin... 121...

Creo estar en el cielo cuando por fin paso.

Puesto 7.

Vale, a ver... ¿dónde coño ta' el siete?

Uno, nueve, dos, ocho, diez, tres, otro dos... Adoro el orden de este lugar...

Yo no veo el siete, hasta que la tía del puesto 7 me llama. Me siento y la miro, seria.

- Firma aquí y dame tu foto

Firmo con un boli que ni pinta y me deshago por fin de esa asquerosa foto que me obligaron a hacerme.

- No ha salido bien, hazlo otra vez.

Repito ambas operaciones, ya con cara de ashco.

- Bien, ahora tienes que poner el dedo aquí, e irlo girando.
- Aham...
- No, así no, presiona más...
- Aham...
- Más fuerte, mujer
- Aham...
- Continúa girando, sigue... ya está.
- Aham... <<¡Bien!>>
- Ahora el otro dedo
- Aham... <<¡Ouch!>>

Nuevamente lo mismo.

- Bien, 5'70
- ... etto...

Llega mi hermano con el dinero justo, rescatándome. Pago a la tía.

- Ahora cámbiate de silla, voy a atender a otra persona.

Me pongo en la silla de al lado y llega una mujer mayor que, por la pinta que tiene en la foto del DNI, no lo renueva desde hace 50 años... o más.

Empieza a hacer lo que yo hice anteriormente. Yo miro al horizonte... (la pared)

Ya está, te puedes ir.

Me dan mi DNI nuevito. Me da miedo, parece descolorido y la foto es en blanco y negro. En fin, da igual. Lo guardo en mi cartera y miro el reloj. Las dos y media. Diox...

Me reuno fuera con mi hermano y caminamos hacia la oficina de mi padre, otra buena caminata.
Llego a casa a las tres.

- Bueeeno, vamos a almorzar - dicen todos felizmente.
-Aham... paso... - murmuro y me meto en mi cuarto, a sobar felizmente.

Y hasta aquí, mi aventura en la choza del coche. Y aquí va mi consejo:

No renovéis nunca el DNI, haced como la mujer que se sentó a mi lado. Y si lo renováis... Os aconsejo que hagáis lo mismo que cuando váis a un concierto: quedaros a dormir en la puerta el día antes...

Saludos.

Atte:

La niña sin firma y con DNI nuevo

Idas de pinza con el Photoshop

2007-09-11T13:44:00.001+02:00

Aquí os dejo algunas de mis extrañas creaciones:

Esta es una firma que hize para el foro El Ángel Maldito. Está sin estrenar... xD

¿No son una monada? xD Se supone que son dos cerezas... La frase significa somos como cerezas ¬¬U...

Esta cutrez es un avatar que le hice a un amigo ¬_¬...

Dos avatares raricos que me hice... xDD

... Cian

Un dibujico... xD

Como no tengo nada mejor que decir, dejo ya este absurdo post... Ya os iré poniendo alguna imagen más...

Post-data:

Las Cinco Joyas (2)

2007-09-10T13:48:00.000+02:00

Capítulo dos: Noticias de Gaya

Habían pasado quince años desde que el Reino de la Luz y el Reino de la Oscuridad formaran su alianza. Thedri, rey del Infierno, y Celes, reina del Cielo, habían tenido una hija.

La llamaron Adala. Tenía la piel blanca como la cera, mediana estatura y extrema delgadez. Parecía muy delicada, frágil, algunos decían que parecía poder romperse como un débil cristal si se le tocara. Su rostro era el más hermoso que los ángeles habían visto. Sus ojos eran muy grandes, de color azul claro, sus mejillas, sonrosadas, y su sonrisa, preciosa. Sus cabellos parecían finos hilos de oro que llegaban a su cintura. A su espalda, dos alas de luminosas plumas blancas.

Todos los ángeles decían que era la criatura perfecta.
Todos, excepto uno:
Su propia madre.

Celes siempre se había mostrado fría y grosera con la niña. Sobretodo, desde que la joven cumplió diez años, justo cuando se rompió la alianza.
Desde el principio de su unión con el rey de los demonios, la reina alada no se había mostrado demasiado agradable. Si había decidido estar con él y fingir amor, era por el bien de su reino.

Ningún ángel sabía concretamente a qué se debió la ruptura de la unión entre Cielo e Infierno, pero sí conocían que muchos ángeles murieron aquel día. También, algunos pensaban que la reina no pudo aguantar más la presencia de aquellas criaturas oscuras en su reino de luz.

Adala físicamente no se parecía a su padre, por suerte para la reina. Pero en cuanto al carácter, era igual que el amo del Infierno: Alegre, despreocupada, divertida… y siempre con una sonrisa en los labios.
La reina no la soportaba y procuraba mantenerla alejada.

Por eso, aquella noche, Adala se encontraba en el jardín exterior.
Sentada en la balaustrada, la joven contemplaba los astros. Su mirada se detenía largo tiempo sobre un planeta que desprendía un brillo especial. Se trataba de Gaya, un pequeño mundo formado por cinco reinos.
Muchas veces, Adala había deseado marchar del cielo y viajar hacia aquel lugar. Como muchos otros ángeles, quería ver los distintos paisajes que se podían apreciar en aquel pequeño mundo.

Un sonido extraño la sacó de su ensimismamiento. Había oído un leve crujido y unos pasos que intentaban, inútilmente, pasar desapercibidos.
Miró a su alrededor, alerta. Pero no se dio cuenta de que el intruso estaba más cerca de lo que pensaba.

- Disculpad – dijo alguien a su derecha, dándole unos toquecitos en el hombro.

Adala, sorprendida y asustada, dio un pequeño brinco, que la hizo caer de la balaustrada y golpearse la espalda y la cabeza contra el suelo.
Tumbada allí, miró a aquel que la había hecho caer.

Era un ser que nunca había visto. Tenía la piel tostada, como la mayoría de los demonios, pero no se parecía a estos. Sus orejas acababan en punta y su pelo, cayéndole sobre los hombros, era castaño claro. Sus ojos parecían transparentes. Vestía pantalones, botas y una camisa de colores rojizos. En la espalda, un carcaj con flechas y un arco.

Adala pensó en los libros que había leído sobre Gaya, y recordó el nombre de aquel ser.

- Eres… Eres un elfo… - susurró, sin moverse, mirándolo embelesada.

Él se mantuvo serio, alzando un poco las cejas.

- Sí, y vos un ángel torpe – respondió fríamente.

La chica se levantó rápidamente y se sacudió su vestido blanco.

- Me habías asustado – se justificó, frunciendo el ceño - ¿Cómo has llegado hasta aquí? Hay cientos de soldados custodiando las entradas al palacio. ¿Qué has hecho para…?
- No es asunto vuestro – interrumpió el elfo - ¿Dónde está la reina Celes?

Adala se cruzó de brazos.

- Eres un maleducado – se quejó, sin responder.

Él suspiró, a punto de perder la paciencia.

- ¿Dónde está la reina Celes? – repitió.
- Para hablar con ella, debes decírselo primero a Sodoc – explicó Adala, enojada – Aunque no creo que te deje pasar con esos humos…

El elfo chasqueó la lengua y le dio la espalda. Comenzó a caminar en silencio hacia el interior del palacio.

- ¡Eh! ¡Eh, tú! – lo llamaba la chica, siguiéndolo.

Él la ignoraba y continuaba su camino. Recorrió largos pasillos y se detuvo frente a una enorme puerta.

- ¡No puedes entrar ahí! – le gritó Adala, situándose a su lado - ¡Es la Sala de Audiencias!
- Entonces es aquí a donde quería llegar- murmuró el elfo.

Empujó la gran puerta con ambas manos. Al abrirla, vio una sala con numerosas ventanas, y en el techo, del color del cielo, colgaban lámparas gigantescas, ahora encendidas. La sala estaba casi vacía. Solo había, al fondo, un trono, y, en él, estaba ella.

Celes. Cabellos rubios que rozaban el suelo, rostro que no reflejaba ningún sentimiento. Ojos inexpresivos.
La fría e impasible reina de los ángeles.

- Vaya, un elfo – dijo, sin demasiado interés, observando al joven.
- Majestad, vengo a hablaros de un asunto muy importante – comenzó él
- ¡Mamá! – Intervino Adala, adelantándose al elfo - ¡Este maleducado se ha presentado en el jardín, burlando a los guardias!
- No importa, hija – susurró Celes, con cierto desprecio – Parece que es una urgencia.

El elfo miró a Adala, sorprendido. ¿Había oído bien? Aquella era la hija de la reina, y él no había sido demasiado cortés con ella.

- Habla, elfo – ordenó la reina, poniéndose en pie – Dime quién eres.

Él se arrodilló y, mirando al suelo, sin atreverse a contemplar el impasible rostro de la reina, comenzó a hablar.

- Majestad, mi nombre es Aaesien Liàröth, príncipe del Reino Ignis – se presentó – Vine a vuestro reino usando la teleportación, es demasiado importante la noticia que traigo, no podía esperar a que dierais permiso.
- Se te ve apurado – comentó Celes, con indiferencia – Dime entonces qué te ha traído aquí.

El elfo carraspeó.

- Majestad… Veréis… En… - se sorprendió a sí mismo temblando nerviosamente, titubeando, y con el corazón latiéndole con rapidez.

Él, que siempre había sido de nervios de acero, que estudiaba cada palabra antes de que saliera de su boca, que nada podía hacerlo perder la compostura, estaba postrado en el suelo, temblando ante Celes.
Y se dio cuenta del gran poder de la reina.

- No tengo todo el día – le apremió ella

Aaesien sacudió la cabeza y respiró hondo.

- Majestad – repitió por cuarta vez – Me dirigía a Isla Oráculo con mi maestro, el gran Kandrë. En el templo, mi maestro debía reunirse con los sabios de los otros reinos. Mi padre, el rey, pidió que buscara una solución para que las guerras finalizasen.

Hizo una pausa para volver a respirar profundamente. Tragó saliva y continuó:

- Una vez allí, mi maestro hablo de una joya de hace mil años. Entonces, los cinco sabios dijeron que volverían a crearla con su poder. Desaparecieron, me encontré solo…

Las imágenes de lo ocurrido volvieron a su mente, y parecía estar viviéndolo de nuevo.

- Sigue – dijo Celes

Él la miro con sus ojos semitransparentes. En ellos, la reina pudo ver reflejado un gran miedo. Luego, el elfo miró a Adala, que, preocupada por la expresión de su rostro, se había acercado un poco a él, temiendo que le pasara algo malo.

- La habían creado – susurró Aaesien – Allí estaba, la tenía frente a mí. El mayor diamante que he visto en mi vida. Intenté tocarlo, pero…
- ¿Pero…? – Celes comenzaba a impacientarse.
- Se rompió – continuó el joven elfo – Y vi cinco esferas, que salieron volando por cada una de las ventanas.

Se levantó, recuperado.

- Volví con mi padre y consultamos antiguos pergaminos. Y el Oráculo del fuego nos dijo qué debíamos hacer.
- ¿Y bien?
- Debemos reunir las cinco joyas, y otorgarles el poder que les falta. Necesitamos de nuevo Fuego, Agua, Aire, Tierra y Rayo… Pero también Luz y Oscuridad… Mi padre pensó en cinco príncipes y…

Miró a Adala.

- Y en la princesa del Cielo – terminó en un susurro.
- Así que pretendes llevarte a mi hija a Gaya, buscar las joyas y convencer a cuatro principitos… - Celes rió por lo bajo.
- Si no reunimos las joyas y reconstruimos el diamante, Gaya será destruida – dijo Aaesien, frunciendo el ceño débilmente.
- Está bien… - la reina asintió con la cabeza – Ve a prepararte, hija, mañana marcharéis.

La joven abrió los ojos de par en par.

- ¿I… Iré a Gaya? – preguntó, intentando contener su alegría.

Celes asintió con la cabeza de nuevo.

- Y tú, Aaesien, esta noche descansarás aquí… - mientras hablaba, Adala hizo una reverencia y se marchó.

La joven sonreía ampliamente.
Y no era la única.
Desde las sombras, alguien dibujaba una siniestra sonrisa en sus labios.

- Cinco joyas, ¿eh? Mi padre querrá hacerse con esta información…

Mi hijo se llamará *

2007-09-09T23:48:00.000+02:00

Saludos, humanos. Aquí tenéis otro absurdo post.

Esta vez, voy a hablaros de los nombres. Sí, los nombres.

Cuando una mujer se queda embarazada, a ella y a su marido, novio, algo, o nada, se les presenta una serie de obligaciones y preocupaciones. Y, entre estas, encontramos la difícil tarea de encontrar el nombre perfecto para su hijo.

En Estados Junticos se han dado cuenta de lo importante de esta decisión, y, ¿qué han decidido? ¡Montar un negocio! Sí, los Estadojuntidenses son muy listos.

Por esta razón, ahora podemos encontrar a unos señores llamados "Asesores de nombres"

Estos son, desde mi punto de vista, otros listillos que intentan aprovecharse de lo tonta que llega a ser la gente. Se las dan de expertos, estudiosos y esas cosas, tipo El Experto De La Casa Real, el gran Peñafiel... Seh, el archienemigo de la princesa Leticia. Mmm... Y la princesa me recuerda a que pensé que Don Felipe se casaba con la Sabater... Y la Sabater me recuerda a... Uggghh...

Sigamos a lo nuestro.

Pues bien, estos "Asesores de nombres" suelen cobrar desde 35 a 95 dólares, aunque a veces superan los 500 dólares. Supongo que será porque dan nombres chachiways que no conoce nadie.

Pasando a otra cosa, que también tiene que ver con los nombres:

Si pensábais que lo más freak siempre lo encontraríais en Japón, estáis todos equivocaditos.

No hay que irse muy lejos para encontrar cosas raricas, pero hay que salir del país del punto rojo...

... E ir al país... ehm... de los chinos. Seh, no tengo nada mejor que decir.

Pues bien, aquí, una pareja de chinos (no van a ser polacos, que podría ser, nada es imposible) quiere poner a su hijo un nombre muy peculiar:

Sí, habéis visto bien, "@".

¿Qué será lo próximo? ¿R2P2? ¿CPU? ¿Powerade bebida energética? (vale, este lo he plagiado) ¿Bonifacia? ¿Alt+D? ¿Inicio? ¿Supr?

En fin, yo sé cómo llamaré a mi hijo, "*", como pone en el título. Y si es hija... "*" hembra.

En fin, saludos y... ¿Qué nombre raro pondríais a vuestros hijos? ¡Os invito a responder!

Atte:

La niña sin firma

Las Cinco Joyas.

2007-09-09T16:08:00.000+02:00

Tras intentar llevar adelante un fotolog, y tras haber fracasado, iré poniendo aquí la historia que intentaba poner en el puñetero fotolog. La historia se titula Las Cinco Joyas, y este post, con el prólogo y el primer capítulo, va dedicado a Salo, quien me pidió que escribiera la historia... Saludos, y ahí va:

Prólogo: Alianza

Había llegado el momento esperado. Ángeles y demonios, habían conseguido aliarse. Atrás quedaron sus diferencias y su instinto, que los obligaba a estar enfrentados. Luz y Oscuridad eran ya una sola.

Celes, Reina del Cielo, había contraído matrimonio con Thedri, señor de los demonios.
Verdaderamente, los suyos no esperaban que la fría y vanidosa reina fuera capaz de establecer tal vínculo con el alegre y despreocupado demonio.
Mas, allí se encontraban, de la mano, frente a todos los ángeles y demonios reunidos en aquella enorme sala circular del Reino de Luz.

- Hoy es un día muy especial – comenzó a decir el anciano Sodoc, sabio y consejero de Celes, situado junto a la pareja – Ante nuestros ojos, la alianza, convertida en hombre y mujer. En rey y reina. Dos razas olvidan el pasado y se unen. Hoy, podemos decir, que es el día más feliz de nuestras vidas. Hoy, Su Majestad Celes y Su Majestad Thedri, son un solo individuo, unidos en el amor. ¿Quién dijo que un ángel no podía amar a un demonio?

Su discurso se vio interrumpido por un repentino golpe de tos. El anciano carraspeó e hizo una pequeña inclinación de cabeza, a modo de disculpa.

- Perdonad a este anciano… - murmuró – Como iba diciendo…
- Es suficiente, Sodoc – cortó Celes, frunciendo levemente el ceño – No os esforcéis más, ya habéis dicho bastante. Ángeles y demonios ya no tienen motivos para enfrentarse. Que comience la celebración.

Y, tras decir esto, la reina sonrió ampliamente. Muchos la veían sonreír por primera vez.
La comida, el alcohol, la música y el alboroto fueron abundantes aquella noche.
Thedri sonreía sin parar, sacaba a bailar a tantas damas como veía. Pero la reina se mantuvo en su trono, inmóvil, observándolo todo en silencio.

En su cabeza podía oír una frase:

“¿Quién dijo que un ángel no podía amar a un demonio?”

- Pues yo… - susurró

Capítulo uno: Los cinco sabios

Kandrë descansaba en su pequeño camarote. Sentado en una cómoda silla de madera, observaba los numerosos pergaminos repartidos por su escritorio.
Suspiró, cerró sus ojos almendrados. Estaba cansado.

Tan solo tenía trescientos cuarenta, lo que ni siquiera equivalía a setenta años humanos. Pero ya se sentía viejo.
Las arrugas ya marcaban su rostro, y en sus ojos se reflejaba el cansancio de una vida demasiado larga. Sin embargo, sus cabellos aún conservaban su intenso color negro.

Vestía una túnica roja que arrastraba por el suelo. El rojo era el color que representaba al Reino Ignis. Y la capital de este, Liàröthen, era la ciudad en la que él había nacido y en la que siempre había vivido. En ella se encontraba el Castillo de las Llamas, y, allí, el rey Àsiés, a quien servía.

Y, obedeciendo a su rey, había llegado a donde ahora se encontraba: Alma de Fuego, el barco que lo llevaría a la Isla Oráculo, situada muy cerca del Reino Aqua.

En aquella isla, debía reunirse con los sabios de los reinos, y buscar una solución para detener la guerra.

Abrió los ojos de nuevo. Alguien llamaba a su puerta.

Se levantó, pero no se movió del sitio.

- Adelante, está abierta – dijo, dirigiendo su mirada hacia la puerta, que, con un sonoro crujido, se abrió.

Entró en la habitación un elfo joven, que aparentaba unos diecisiete años. Era alto y delgado, pero fuerte, de piel un tanto tostada por el sol. Tenía el cabello castaño claro cayéndole sobre los hombros y sus ojos, rasgados, eran totalmente grises, parecían transparentes en ocasiones.
Se mantenía serio e inmóvil, mirando al anciano sabio.

- Hemos llegado, Maestro – anunció, rompiendo el silencio.

Su voz no era tan grave como se esperaba por su aspecto. Resultaba suave y melodiosa, muy agradable.
Kandrë asintió con la cabeza.

- Deben estar esperándonos ya – comentó, acercándose al joven – Vayamos, pues.

Salieron de la habitación y, juntos, se dirigieron a la cubierta del barco.
El barco había llegado al muelle de Isla Oráculo. Era un muelle ridículamente pequeño, el tamaño del barco lo superaba con creces.

- Sabio Kandrë, Isla Oráculo – dijo a modo de saludo el capitán del barco, señalando al anciano el paraje frente al cual se encontraban.

Él había oído hablar de la belleza inigualable de aquel lugar, pero nunca había imaginado que pudiera llegar a ser semejante. Árboles altos y de enormes copas, repletos de frutos extraños, arbustos colmados de bayas y flores de colores que el sabio ni imaginaba que existían.
Aquello era, pensó, el paraíso.

Junto a él, su joven acompañante sonreía, deseoso de pisar tierra.

- Mirad allá arriba – le dijo el anciano, señalando a una colina - ¿Veis el pequeño edificio blanco? – Esperó la afirmación del elfo – Ese es el Templo de las Profecías. Allí es a donde vamos.

Bajaron del barco, anciano y joven. Ni un soldado, ni un marinero, ni siquiera el capitán, les acompañó. Se despidieron con una leve reverencia y un gracias, y quedaron en que no esperaban tardar mucho en volver. Aunque, bien sabían los tripulantes del Alma de Fuego, que cuando unos ancianos, reconocidos como sabios, se reunían, podrían pasar horas y horas conversando.

Llegaron a los pies de la colina. Ante ellos, encontraron unas escaleras que les conducirían a su destino.
Comenzaron a subir, mas unas palabras interrumpieron su marcha y los hizo detenerse.

- ¿No esperáis a los demás, Kandrë? Cuanto más años pasan en vos, menos educación tenéis.

Había hablado una voz como la de una muchacha joven, pero, cuando se giraron, encontraron a una mujer ya adulta. Era algo bajita y no era demasiado delgada. Su piel era blanca, y poseía algunas manchas azules. En su rostro, se podían ver pequeñas escamas. Tenía los ojos grandes y del color del mar, y el pelo parecía haber sido hecho de algas. Vestía una túnica similar a la del anciano, pero en color azul.

- Oh… Disculpadme, Sabia Rèah – dijo el anciano, bajando de nuevo los escalones blancos, junto a su aprendiz – Pensé que ya os encontrabais todos en el Templo.

- Aún no han llegado – respondió.
Dirigió su mirada hacia el joven elfo que lo acompañaba. Abrió la boca para preguntar por quién era, pero prefirió callar.

- Entonces, esperaremos aquí – dijo Kandrë a su acompañante – Es uno de mis aprendices – comentó a Rèah, al ver cómo esta miraba al joven.

- ¿Impartís clase, Kandrë? – dijo una voz ronca, en un tono demasiado alto.

En el lugar apareció un enano. Bajo, rechoncho, barbudo. Un enano como otro cualquiera. Sin embargo, no vestía los ropajes que estos solían llevar, sino la misma túnica que los otros dos sabios, en verde.

- Tainer, ¿Habéis crecido un poco? – Rèah sonrió con sorna, mirando al enano, quien gruñó, enfadado, por toda respuesta.

El joven elfo se mantenía en silencio, junto a su maestro, aunque miraba con cierta curiosidad a los otros dos sabios.

<< ¿Quién falta?>> Se preguntó, impaciente por saber cómo eran los dos que aún no habían llegado.

- Como de costumbre, Lâer se retrasa – se quejó el enano, cruzándose de brazos - ¡Un enano nunca llega tarde! ¡Deberían aprender de nosotros! Esos humanos… No se toman nada demasiado en serio. Yo cogería mi hacha y…
- A veces me cuesta entender por qué fuisteis nombrado sabio, Alto Tainer – lo interrumpió una voz a sus espaldas.

Había llegado el representante del Reino Electro. Un humano alto y robusto, más anciano de lo que aparentaba, con el pelo gris y los ojos del color de la miel. Vestía la túnica dorada, aunque no era tan larga como la de sus compañeros, y dejaba ver sus botas marrones.

El enano volvió a gruñir y se mantuvo en silencio hasta que llegó el último sabio.

El anciano proveniente del Reino Volátil, era una criatura extraña. Su piel era grisácea, así como su cabello y sus ojos. A su espalda, tenía dos enormes alas de dragón, y en su frente lucía un cuerno, visto en criaturas como los dragones del aire. Vestía una túnica gris que ocultaba incluso sus manos, de largas uñas.
Había llegado hasta el lugar donde se encontraban todos sigilosamente, como un fantasma.
No dijo nada, pero todos comenzaron en seguida a subir las escaleras que los conducirían al Templo De Las Profecías.

Una vez en el interior del gran edificio, vieron que este tan solo estaba formado por una gran sala con forma de pentágono. Las paredes eran blancas y había cinco ventanas. En el centro de esta, había una enorme mesa de mármol, también con la misma forma que la sala. Tan solo había cinco sillas, por lo que fueron los cinco sabios los que las ocuparon, quedando el joven elfo en pie, detrás de su maestro.

Rèah alzó las manos y se dispuso a iniciar la conversación.

- Nosotros somos tan solo representantes de nuestros reinos. Mas, en nuestras manos está hoy el destino de Gaya. Nos encontramos en medio de una gran crisis. Nuestros pueblos se enfrentan, hay muchas muertes, se destruyen ciudades enteras, tan solo existe el caos ahora.
- Debemos encontrar una solución – continuó Lâer – La paz debe reinar en nuestro mundo.
- La culpa es de los demonios – se quejó Tainer – Desde que su alianza con los ángeles se rompió, venden armamento y objetos mágicos de gran poder a las distintas ciudades, incitándolas a enfrentarse.
- Deberíamos acabar con ellos – intervino el anciano del reino del aire – Destruyendo a los demonios, conseguiríamos la paz. Los ángeles estarían de nuestra parte.
- No es la solución – replicó Kandrë – Eso tan solo conseguiría que la guerra estallara con el Infierno, y Thedri y los suyos son demasiado poderosos, podría significar la destrucción de Gaya.
- ¿Qué proponéis vos? – le preguntó Rèah.

Reinó un largo silencio. Los cinco meditaron. Cierto era que intentar atacar a los demonios, supondría la destrucción del planeta. ¿Qué podrían hacer para unir a los reinos?

- Hay una leyenda que habla de una joya mágica capaz de conseguir que la paz reine – murmuró Kandrë
- ¿Una joya? – preguntó la sabia del Reino Aqua - ¿Qué tipo de joya?
- Leí en un antiguo pergamino… Hace mil años, cuando Èräe reinaba, pidió que se creara una joya que contuviera el fuego del volcán, las olas del mar, el sonido del viento, el temblor de la tierra, el brillo del rayo, la luz del día y la oscuridad de la noche.

- Los Siete Reinos… - susurró el aprendiz del sabio.

Kandrë asintió con la cabeza.

- Dicen que mientras Èräe tuviera aquella joya, la paz nunca terminaría.

El enano ladeó la cabeza.

- Nosotros somos los representantes de Gaya – dijo - Fuego, Agua, Aire, Tierra, Rayo… Podríamos crear una nueva joya.

Se levantaron todos a la vez y alzaron los brazos.

- ¡Unamos nuestro poder! – dijeron a la vez

Cerraron los ojos. El aura de cada uno se hizo visible. El joven elfo se apartó un poco, asombrado. Hubo una explosión de auténtica magia. Fuego, Agua, Aire, Tierra, Rayo.
Se convirtieron en uno solo.

El elfo tuvo que cerrar los ojos, cegado por una intensa luz. Al volver a abrirlos, los sabios habían desaparecido.
En el centro de la mesa, había un enorme diamante. En su interior, parecían brillar cinco esferas de distintos colores.
Él se aproximó a la mesa de mármol e intentó alcanzar el diamante. Sin embargo, sus dedos no habían tocado aún la joya cuando esta se agrietó y se dividió en mil trozos.
El elfo volvió a alejarse. Las cinco esferas que antes habían estado en el interior del diamante, ahora flotaban demasiado cerca del techo de la sala.

- ¡Maestro Kandrë! – gritó el elfo, mirando a un lado y a otro, y volviendo a mirar a las cinco esferas - ¡Maestro! ¿Qué ocurre? ¿Dónde estáis?

Entonces, las ventanas de la sala se abrieron, y por cada una de ellas salió una esfera, perdiéndose en la lejanía.

El elfo se quedó allí, inmóvil.

Fuego, Agua, Aire, Tierra y Rayo.

Habían formado uno solo.

Pero les había faltado algo muy importante.

Luz y Oscuridad.

Desde el muelle, el capitán del Alma de Fuego y sus hombres habían contemplado el espectáculo de luces proveniente del Templo De Las Profecías.

- ¿Qué ocurre allí? - preguntó uno

Se encogieron de hombros, sin darle importancia.
Pero, al ver como el elfo llegaba corriendo, respirando con dificultad, y gritando a los hombres del barco, comenzaron a preocuparse.

- ¿Qué ha ocurrido? – le preguntó el capitán, mientras lo ayudaba a subir al barco.

Él se mantuvo en silencio durante unos segundos.

- Volvemos a Liàröthen. Hay que informar a mi padre.

Volver a empezar... cagüen diez.

2007-09-08T16:32:00.001+02:00

Volver a empezar otra vez, volver a estrenar zapatos y libros, y juntos volver a empezar...

Qué bonito te lo presentan todo los hijos de puta... (no está bien decir puta...) los hijos de mujer de moral distraída del hipercós...

Los niños, sonrientes, corren hacia la escuela, deseosos de que dé comienzo un nuevo curso. Estrenan ropa, estrenan mochila, llevan libros nuevos, cada año más gruesos y aburridos. La ilusión y la euforia los llenan por dentro. Echaban de menos a sus profesores, tan simpáticos y divertidos ellos, echaban de menos levantarse temprano, echaban de menos estudiar, y estaban deseando con todas sus fuerzas que las vacaciones terminaran...

... Putos actores de mierda.

Joder, prometí no escribir palabras malsonantes para que los menores, incluyendo a Melkor, que leyeran este blog no vieran sus inocentes ojillos contaminados por tanta basura escrita. Bah, ¿qué más da? Ya sabían a lo que venían al atreverse a ojear por aquí...

Volviendo al tema principal, la vuelta al cole. O en mi caso, la vuelta a la cárcel llena de monjas. Es posible que en el fondo eche de menos las clases. Pero en el fondo, muy en el fondo. Y más si voy a comenzar bachiller. Dicen que ahora, por primera vez en mi vida y como dije en el primer post, tendré que estudiar. Será mejor que me deseéis suerte... Vale, me da igual, sin suerte o sin ella, seguiré adelante ¬_¬...

El curso anterior me dejó muy buenos recuerdos... Seh...

Y me alegra saber que mi profesora de inglés que no sabía inglés se haya marchado. No, no la acuso de ignorancia sobre la propia asignatura que imparte. Solo la acuso de... Bueno, os dejo la lista de algunos de sus fallos sin importancia:

Escritura: Feste = Fiesta

Pronunciación: Forchín = Cuarenta

Pronunciación: Iegó = Ago

Escritura: Tathre = Teatro

Escritura: Cafetereishon = Cafetería

Pronunciación: Chu = To

Pronunciación: Answere = Respuesta

Pronunciación: Repetishion = Repetición

Pronunciación: Past Iondon = Pasado... Aún me pregunto por la segunda parte

Pronunciación: Fiuchur = Futuro

Pronunciación: Ik simplé = Es simple

Amenaza dirigida a una compañera de clase:

"I wrait chu yur neim"

Flipad y juzgad vosotros mismos.

En verdad adoro mucho a esta profesora, me ha dado para llenar un poco este post. También he tenido interesantes conversaciones con los compañeros gracias a ella. Y he realizado varias tiras cómicas también debido a ella.

Realmente es una lástima que se vaya, a ver a quién uso yo ahora para burlarme...

Qué malvada soy.

¿Qué más resaltar del curso pasado? Mmm... Ah, sí, ya recuerdo de quién puedo burlarme...

EL PINTU

Curioso personaje El Pintu. Es un alumno más. Bajito, delgaducho, rubio y con cara de loco. Nadie lo aguanta. Será porque se las da de listo y porque resulta un tanto pedante. Ni las profesoras lo soportan. Aunque, si alguien puede presumir de ser su archienemigo, esa soy yo.

Me odia, sí, a muerte. Ha tenido muchas oportunidades para mostrarlo. Aunque resulta un tanto infantil su manera de ostentar el hecho de que soy demasiado importante como para que no se me odie. Una de las veces en las que más demostró ese odio, tal vez asco, que siente por mí, fue cuando nos obligaron a sentarnos juntos, pupitre con pupitre. A los cinco minutos ya había separado su pupitre a un metro. Y yo tan feliz.

Espero no tenerlo en clase el año que viene, aunque sí en la clase de al lado. Tenerlo en clase es demasiado, verlo a menudo y poder hacerle algo malvado, es bueno.

Como aquella vez que le puse pegamento en la silla, o cuando le escupí en la cabeza desde la ventana del pasillo mientras él pasaba por la calle.

Mmm... Estáis tomando de mí muy mala imagen, mejor dejo el tema.

Bueeno, un nuevo curso va a comenzar. Espero que lo tengáis todo preparado. Yo no.

Si queréis ayudarme a prepararme para este curso y así sentiros mejor con vosotros mismos, solo tenéis que darme una tarjeta de crédito. Si estáis interesados en ayudar a esta pobre desgraciada, avisadme y os daré mi dirección. Toda ayuda es poca. Gracias.

Sin más que decir, ya que prefiero dejar de hablar de tan desagradable tema, me despido, sorprendiéndome a mí misma por haber publicado dos post en un mismo día. ¿Estaré dejando de ser la Pereza personificada?

Atte:

Post-data: Dedico este Post a Nieves, la profesora de inglés que no sabe inglés. Siempre quedará un hueco para ti en mi enferma mente, aún quedan muchos momentos tuyos por comentar.

Siempre hay una primera vez

2007-09-08T15:16:00.000+02:00

Ahora que, de nuevo, comienzan las clases; ahora que el tiempo libre escasea; ahora que empiezo un curso algo más complicado; ahora que, por primera vez en mi vida, me voy a poner a estudiar... Justo ahora, se me ocurre la genial idea de crear un blog para poder perder el tiempo en algo poco constructivo.

A veces me sorprendo por el poco sentido común que poseo.

¿Qué le vamos a hacer? Soy así, y así seguiré, como decía aquella canción. Así que... ¡A llenar el blog!

Ante vosotros, el primer post del primer blog (y espero que el único) blog que hago. Siempre hay una primera vez para todo, dijo alguien que no conozco.

Comenzaré presentándome, aunque, si estáis leyendo esto, a no ser que hayáis encontrado la dirección por otro lado (algo que dudo), es porque me conocéis, lo que convierte mi presentación en algo inútil.

Peero, como me gustan las cosas inútiles (que le pregunten a Kenji... es bromaaa), continuaré con lo mío:

Hola a todos, mi nombre (supuestamente) es Kysura Ryoko, conocida ya como la Niña Miedo. ¿Y por qué Niña Miedo? Quizá sea porque doy miedo. Respuesta simple.

Mucha gente piensa que ese nombre me lo pusieron por mi forma de saludar a la gente. A los chicos los saludo diciendo "¿puedo violarte?" y a las chicas les pregunto "¿puedo cogerte la teta?" ... Nah, son preguntas demasiado inocentes, no creo que fuera por eso. Preguntaremos a la criatura que me puso el nombre: Kuki, el come-amigos sin fondo...

No, mejor no le preguntaremos... Pasaré a las hipótesis.

Me parece que el nombre de Niña Miedo viene del día en que conocí a Kuki, ese ser nombrado hace un momento. Supongo que lo miré con mi cara de ashco y decidió llamarme así. Bah, no me importa. La cuestión es que ahora todos me llaman así.

Pues bien, ante vuestros ojos, tenéis mi blog: Giga Slave.

¿De qué viene el nombre? Solo responderé a esa pregunta si realmente os la hacéis, gracias.

Para finalizar, decir que en este blog es mejor no leer nada si no queréis que la demencia de su autora se os contagie. Aquí encontraréis idas de pinza, redacciones absurdas, poemas y canciones, más cosas interesantes que encuentre por ahí.

Un saludo, sed buenos.

Atte:

(Actualmente: Juan Gabriel, debido a mi nuevo peinado. La nueva firma está en curso)

Post-data: Dedico mi primer post a mi querido Kenhir, que quería que el título del blog llevara su nombre. No ha podido ser, pero, mira, te llevas la dedicatoria.